El Alacrán Literario

2010-12-07T18:46:00.003-03:00

REVISTA CULTURAL.......................................

año III - nº 6 ..............................................

Dirección
Myriam Leal

Staff
Eduardo Robino
Eugenio Mandrini
Norberto Barleand
Patricia Sibar
Isidoro Zang

Suscripciones:
el.alacran.literario@gmail.com

Tucumán – Argentina

Colaboran en este número:.......................................................
Ana María Mopty, Elvira Alejandra Quintero Hincapie, Gabriel Acosta,

Juan González, Julio Carabelli, Marcos Silver, Mario Melnik

EDITORIAL

2010-11-09T23:51:00.017-03:00

Algo está cambiando en la política nacional e internacional. Sólo quiero reflejar un hecho que pasó desapercibido para la prensa en general pero que a mí, como escritor, me ha llamado la atención.
Cuando falleció el ex Presidente Néstor Kirchner vinieron mandatarios de otros países entre los que destaco al presidente Correa de Ecuador, a Chávez de Venezuela, a Mujica de Uruguay, a Morales de Bolivia y alguno más que ahora no puedo precisar, pero lo que deseo hacer mención es que en las palabras de condolencia se nombraron a Eduardo Mallea, a Miguel Ángel Asturias, a Juan Gelman y se parafraseó a José Martí. Después la televisión (poesía por televisión?) pasó varias veces un poema de Joaquín Areta leído por el propio Néstor Kirchner.
Cuando hicimos el encuentro de Letrarte 98 propusimos una cátedra de poesía a cargo de poetas y dimos como ejemplo que en la asunción del presidente Clinton a su lado estaba Allen Ginsberg uno de los más conocidos poetas de la Generación Beat.
Evidentemente no eran los tiempos para Sudamérica pero ahora parece que algo ha cambiado, no sólo por esta unión latinoamericana donde los presidentes se tratan entre ellos de “compañero” o llaman por su nombre de pila a los presidentes cuya ideología no es tan cercana o incluso opuesta.
No hacía falta la todavía (para nosotros) inexistente wikileaks para saber que en la cultura nos reconocíamos y gracias a ella reconocíamos todos al imperio. La Cultura ya no es peligrosa y recordemos que Nixon le temía más a John Lennon que a Ho Chi Min y los milicos de la dictadura prohibieron hasta “El Principito”.
Estos dirigentes que leen, escriben y recitan, ciertamente se parecen a sus pueblos, a la gente de la cultura que surge de cada pueblo y tal vez logren dar a sus pueblos, aparte de la necesaria Justicia Social, la libertad de pensamiento a la que sólo de llega a través de la cultura.

Julio Carabelli

POESÍA PEREGRINA: ELVIRA ALEJANDRA QUINTERO HINCAPIE

2010-11-09T23:51:00.016-03:00

Elvira nace en Cali, Colombia. Es arquitecta y Magíster en Literaturas Colombiana y Latinoamericana. Profesora de Literatura en la Universidad del Cauca, Popayán, Colombia.

Publicó:
Los nombres de los días. Colección Poemas Humanos, Ediciones Veramar-Revista Escarabeo, Ediciones Veramar, Bogotá, 2008.
La Mirada de sal. Biblioteca de Autores Vallecaucanos, Cali, Colombia, 2005.
La Ventana. Cuaderno de Ana Ríos. Colección Escala de Jacob, Universidad del Valle, Cali, 2002.
La Noche en Borrador. Alcaldía de Chiquinquirá, Colombia, 2000.
Hemos crecido sin derecho. Editorial Altazor, Cali, 1982.

Reconocimientos :
Premio Jorge Isaacs 2004 (Cali, Colombia).
Premio Nacional de Poesía Ciudad de Chiquinquirá 1999 (Chiquinquirá, Colombia).
Finalista en el Premio Nacional de Poesía Ministerio de Cultura 1998 (Bogotá, Colombia).
Premio Antonio Llanos 1984 (Cali, Colombia).
Finalista en el Premio Nacional de Poesía Héctor Rojas Erazo 1983 (Barranquilla, Colombia).

........Calles de Cali

Voy por las calles de Cali y de pronto me asalta la duda.
¿No fue en este lugar donde escuché por primera vez la frase que ahora me hablaba?
Voy con la piel envenenada por los últimos días pero feliz, porque desde hace una semana mi sol ha estado oculto, y he podido disfrazarme con ropas que llevan las gentes de las ciudades frías.
Pienso en mi hermana con quien me reunía en el amor a los días grises y quien seguramente, en este mismo instante caminará por una calle de Italia que no conozco.
También nos unía el asombro nunca satisfecho por los amaneceres y la inequívoca pasión por las matemáticas aprendida en el tablero de nuestro padre.
De pronto me asalta el deseo de bajar por la calle odiada cada día a las dos de la tarde a pesar de su olor a carboneros. Chiminangos. Veraneras. Cadmias.
A veces un guayacán florecía y nos dábamos cuenta que en el resto de la ciudad los otros guayacanes se habían puesto de acuerdo.
El viento de cada tarde no se ha llevado los gritos de las manifestaciones en la Plaza de San Francisco. La destreza de nuestro amigo para conmovernos al aumentar con el micrófono los matices de su voz recia. Sabia.
Entonces no sabía que lo amaría. Y que lo iba a odiar por traicionarme con su muerte.

.......Desayuno

A sólo cuatro años del fin del milenio, me pregunto si alguno de mis treinta y seis años pertenece a ese ciclo como la tierra a la Tierra, o si acaso, mi condición no es todavía la misma que aquella de la infancia,
mundo desalojado del Mundo,
pregunta anhelando ser Pregunta,
ahogo del sueño indescifrado todavía, examinado en silencio, frente a todos, a la hora del desayuno.

En el lugar donde vivo mis vecinos bajan a Cali para discutir fórmulas de cercanía a la civilización.
Después en la noche intentan alejar del sueño la pesadilla aquella anunciada en las noticias,
la insoportable imagen del niño rogando no ser llevado por sus padres a la guerra,
la desolada sabiduría del padre sobre su condición de Nadie, abocado al éxodo eterno y sin futuro, aprovechando el fondo de la noche para refugiarse de las balas.

En Cali otras manos se levantan sobre los ojos para apartar la misma escena y luego reniegan sobre su condición de provincia.
Entonces miramos las fotografías premiadas en los diarios y decimos que somos un país extraño, donde sus habitantes pagan con la vida el hecho de haber nacido en la más hermosa de las tierras.
Sólo cuatro años y empezará el nuevo ciclo.

,,,,,,,,,Cita

....1

He llegado a un pueblo de calles polvorientas donde mi amor me ha puesto una cita.
Mis compañeros del grupo de teatro no comprenden pero aceptan el juego como si fuesen mis hermanos menores.
Sin embargo cuando me hablan lo hacen como si fuesen mis hermanos mayores y no olvidan señalar hacia arriba con el dedo índice.

Las gentes visten de amarillo claro, de rojo, de azul desteñido
Y todo
Su piel, sus ojos fríos, los cabellos largos de sus mujeres
Están llenos del polvo que levantan al pasar los buses relucientes.

La plaza se llena primero con los niños y las ancianas
Y después el resto
Los novios
Las muchachas de cabellos trenzados
Los señores serios, sabios, adustos.

Pero no veo a mi amor y vuelvo a buscarlo entre las palmas de las manos que se agitan afanosas, cansadas de esperar la hora del milagro.

.....2

En el pasado del pasado mi amor incumplía una cita fraguada desde meses atrás.
Después en el pasado recorrí varias veces aquellos senderos
Sin poder hallar el lugar donde las mujeres asistían a los acontecimientos del parque
descalzas
Dejando a sus maridos y a sus novios destejer las largas trenzas
Esbozando con vergüenza una sonrisa que las manos ocupadas no pudieron cubrir.
De regreso sobre la capota del bus, junto a los canastos, no dejé de mirar hacia atrás
pensando
Que cuando todo acabara el viento me habría dejado sin cabellos
Sin mis largos cabellos
Mezclados con el olor de las yerbas aromáticas que comerciaban aquellas gentes.

POESÍA

2010-11-09T23:48:00.003-03:00

Importan dos maneras de concebir el mundo
una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle…

...............................Armando Tejada Gómez

MARCOS SILBER

2010-11-09T23:47:00.020-03:00

Marcos nace en Argentina en 1934. Ha publicado 18 títulos propios y participado en antologías varias nacionales y extranjeras.
Colabora con revistas y publicaciones varias.
Es autor de la versión argentina de Raíces (Teatro) de A. Wesker, editado por Nueva Visión.
Asistió como invitado al Festival internacional de Poesía en Medellín (Colombia); al Primer Encuentro de Poetas Hispanoamericanos de Fin de Siglo en Bogotá y al Encuentro Internacional de Poessía en Cajamarca (Perú).
Es “Faja de Honor” de SADE (Sociedad Argentina de Escritores 1968.
Primer Premio en Mérida (España) con: Preposiciones y Buenos Modales.
Finalista con Thrillers en Casa en las Américas.
Primer y segundo premio del Certamen Nacional de Poesía de la Asamblea Permanente por los Derechos del Hombre.
Primer premio Casa de la Amistad Argentino-Cubana (viaje a Cuba).
Primer premio publicación “Roca Viva” (editorial La Luna que).
Premio 1999 y 2000 prosa breve de contextos (radio Cultura).
1er Premio Municipal –Poesía- Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
Miembro de la Sociedad de los Poetas Vivos.
Miembro Honorable de la SADE

Octubre

Es el amanecer, o el cierre de la tarde.
No se ve claro. Apenas la silueta de él,
doblada sobre la mesa de trabajo, donde escribe,
escribe afanosamente, sofoca el papel,
no perdona espacio alguno, ahoga todo blanco,
y vuela, se ata al huracán y vuela;
sopla el fuego y vuela, incontenible, clamoroso.
Escribe, anota la hora de asalto al Palacio de Invierno
y apunta: preservar las obras de arte,
no disparar a mansalva.
De pronto, domina la embestida,
detiene la estampida de los caballos.
No se ve claro. Apenas la silueta de él
con los ojos fijos en el mar,
un mar que no está pero que él siente y ve;
un mar de inagotables armonías,
de azules definitivamente calmos.
Nadiezda Krupskaya avanza desde las sombras y pregunta:
Vladimir Illich, ¿no querrá usted tomar un vaso de té?

..........del libro Roca Viva

VIAJE AL SILENCIO

¿Es que ninguno hará un rezo por ella ahora,
nadie se apiadará de Jennifer –Muñeca- Suárez
hecha una lástima un fantasma ahora que su esplendor
fue y la belleza y la gracia ya le pasaron;
nadie se compadecerá de Jennifer, nadie?
¿Dónde están los guerreros, hacia dónde
partieron sus tenaces adoradores; las manos
que emprendieron tanta hazaña para darle alcance
dónde se escondieron? ¿Qué de los ojos
que juraron por la ceguera no dejar de alumbrarla?
¿Quién se duele ahora por la diosa del amparo
la vencedora de pesadumbres y fatigas,
quién la preserva ahora del saqueo, del frío,
de la extinción de sus luces quién la protege?
¿quién del estrago de sus encantos?
los de Jennifer –Muñeca- Suárez,
que tantas veces prometió arrancarle el corazón
a la soledad y arrojárselo a los perros.
¿O es que nadie hará un rezo por ella ahora;
o la dejarán sola, sola hasta dónde,
hasta qué, sola hasta cuándo?
¿Es posible que ninguno llegue, que nadie acuda,
que la dejen así, callada y desierta?
¿Es posible que nadie absolutamente nadie se asome
y diga algo o susurre una miserable oración
por ella o vaya por ahí a contar a los otros
que Jennifer –Muñeca- Suárez tiene muerte
y está sola?

..........del libro Thrillers

DISECCIÓN

La primera incisión sobre la frente,
paralela a la línea del Ecuador,
con cuidado de no lastimar el soñar del sueño.
La segunda, llevar el bisturí como pincel de ángel,
conducirlo de una a otra apófisis mastoidea
pasando por el portal de la boca –con precaución-
de no rozarle siquiera una vocal a la palabra.
La siguiente, sobre el arpa del torso
entre la quinta y la secta intercostal,
por delante del timbal que cesó
guardando de no perturbar sus mareas de pasión.
La incisión contigua
trazarla con pudor de nave de seda
uniendo ambas espinas ilíacas antero-superiores,
evitando atormentar los recuerdos
en las terrazas de las carnes rojas del ardor.
A la altura del triángulo de Scarpa
detenerse y beber el vino
para celebrar la vida que hubo.
(Una sola copa, hay que continuar)
Ahora bien, sobre los muslos, nada;
no despertar las caricias que aún.
Más al sur
descender el acero por las laderas de las tibias
arribando a cada pie. No más.
Hasta el inicio de la sombra.
Y no tentarse con ella,
no malograrle la esperanza.

Cabeza Tronco Extremidades.
Esto que yace mudo, quieto,
detenido en estación terminal,
¿qué hace aquí?
Estuvo y ya no más;
comió bebió entró salió de los días
anduvo apasionó,
digo: amó fue amado. Y soñó.
¿Qué hace aquí?
Saltó lejos el sol de sus ojos.
A clavarse llegó el hielo a su boca.
Enojadas las manos, agarrotados los dedos;
tal vez así se vea, callada
la enfermedad del morir.
Cabeza Tronco Extremidades.
El más sabio ordena: procedamos.
Brilla gozoso el acero,
va a entrar y le entra al que yace
(y de quien ya se habló)
con ojos vaciados de mirar
y boca de playa desnuda.
Cabeza Tronco Extremidades.
Hurga acerito; pregunta:
alguna vez se pensó así,
¿vano, abolido?
El más sabio ordena: procedamos.
Hurga acerito, dice:
a qué remover sus adentros,
a qué explorarlo cuando de todos modos
va camino a la ceniza.
Cabeza Tronco Extremidades.
El más sabio ordena: procedamos.
Confeccionado será entonces punto por punto
el inventario, registrado todo
lo que asistió a la fiesta de la vida.
Hurga acerito
del altillo al subsuelo;
su filo desciende
penetra en la gladiadora cuerpería;
la juventud le visita al que ahora yace;
el que comió y bebió y entró
y salió de los días;
el que amó, fue amado
y soñó,
sobre todo soñó.

.........del libro Cabeza, tronco y extremidades

JUAN GONZALEZ

2010-11-09T23:47:00.014-03:00

Juan González nació en Tucumán, República Argentina. Publicó los libros de poesía: "Los días y la tierra"(1962); "Mandatos y revelaciones"(1969);"El grito en el cielo"(1983);"Pasión de la tribu"(1988);"Tribulaciones de la lengua"(1989);"Cartas de Andrea de Azcuénaga"(1991);"De ella se decía"(1993". Residió en España durante nueve años donde ejerció el periodismo y la crítica literaria en revistas y diarios, como así también en Italia, México y Venezuela. Actualmente reside en Tucumán

De ella se decía
1
Una humareda blanca sale
de su cabeza

eso sucede desde su nacimiento
escribe y salen de su boca
señales luminosas
y su cuerpo se cubre de mantillos
o valvas que se acumulan
en el granero de su lengua
que hace glub bufff
en su garganta estuosa
cuando da vueltas en la calesa
donde nació
entre plumas paraguayas
o joyas que cubrían
su cuerpo desvelado
que apenas tenía el calor
de un nido

o el ardor de los picotazos
en la tierra
cuando comenzaba a gatear
masticando los nudos
del lino que da vueltas
en el rodillo
de su ropa multicolor

aprendo el a b c e dario
de letreo en la imprenta
de gutenberg con el rebuzno
del asno que me lleva en el lomo
de la escritura que saboreo
mientras me abrocho los zapatos.

2
A veces los sueños la atormentan
y no la dejan vivir
está viajando por el atlas
de su cuarto
con un palimpsesto donde escribe
o borra las cosas que suceden
de pronto se aproximan a sus ojos
las estrellas más cercanas
y grita aterrada
me van a aplastar
van a destruir el jardín
donde dibujo los oceanos
y viajo en el cristóforo colombo
pero siempre vuelve
cubierta de hojas o velos
con huellas en los pechos
o sombras de besos en la boca
son los sueños solares
mezclados con aullidos
que atraviesan las paredes
de su casa
donde vive echando lumbres
todo el tiempo o
tejiendo las telas de su ropa
con las que se cubre
o se menea
cuando cruza la frontera
donde abre las palabras.

3
Anduvo por el aire tropezando
con artefactos que giraban
en la eternidad

¿qué serían esos gajos que rozaban
su cuerpo
ese día que cruzó el amazonas
con un cordero de la mano?

no quiere pasar de nuevo
por esa zona donde sus ojos
quedaron sin luz
pero quiere volver a respirar
el olor de las calles
o su casa
donde trama la vida
bajo la luz del limonero
que plantó hace más de treinta
años en la fiesta de los ojos
de "shuermano"

ora la corriente del tiempo
penetra en su útero
y baña la ribera helicoidal
que enciende la resina de los pinos
y enloquece los olores

ora mira una mancha verde
o deja caer los ojos
en la llanura que flamea
con su cuerpo universal.

10
Su boca se abre antes
que el sol incendie
los bordes de la
tierra que se curva
lejos de su iris
o de la luz
que irradia colores
en las fuentes
o en sus ojos
pulidos por el viento
de las islas
que crecen después
que la tormenta ha peinado
con furia el mar
y ha deshecho todos
los caminos ha roto
las ondas de las algas

tanto despojo visto
tantas murallas de agua
balanceándose
en visiones sucesivas
o restos de sueños

todo está aquí
rodeándola
cuando despierta o
cuando el movimiento
se anuncia
en las fogatas
de sus manos

que croan o mugen
de arribabajo
rompiendo sus cofres
o las puertas
de su paraíso
que abre los jardines.

Materia del canto

Todos los días
salgo por las calles
decidido a madurar
la vida
y penetro me sumerjo
en los rostros
en las manos
en el corazón del viento
velozmente
como un mágico trompo
y voy apretado
entre voces y lenguas
que conozco bien
transito las palabras
esta dura necesidad
de expresar y comunicar
embadurno las monedas
solicito a los árboles
una música en sus hojas
y miro largamente
las huellas del hombre
sobre el tiempo

poque es así
y no de otra manera
porque hay que andar
con ojos de tormentas
para las lluvias
porque hay que sentir
y conocer los días
del puro esplendor
de la más alta pena
y vivir de pie
parado sobre la tierra
con todo el cuerpo
con toda la memoria
de lo sucedido
con los acontecimientos
de hoy y de mañana
porque éste
es nuestro tiempo
ésta la materia
de mi canto

Espacio sin márgenes

Ella vuelve malherida
porque se fue
arando el aire
con sus patas rojas
y jamás se detuvo
hasta estrellarse contra el cielo

nunca se supo por qué
se fue
tampoco el itinerario
de su vuelo
sólo se sabía
que quería volar
y salir de las ciudades
donde vivía esperando
un llamado

eso oímos decir
pero no las voces
que ella escuchaba
de noche
cuando mirando el cielo
desde la ventana
tenía visiones

después se sentía pequeña
envuelta por una corriente
que la hacía temblar
qué es esto se preguntaba
aterrada
no es nada no es nada
decía una voz
sólo es tu visión
del espacio sin márgenes.

Para conocer más sobre Juan y su obra:
http://signodisociado.blogspot.com/

MARIO MELNIK

2010-11-09T23:47:00.013-03:00

Mario nace en Concepción, Tucumán, en 1958. Actualmente reside con su familia en San Miguel de Tucumán, donde se desempeña como docente, traductor y bibliotecario. Ha publicado en dos antologías: Espacios y Espejos (Ediciones JOETUC, SM de Tucumán, 1987) y Amanecer de Esquinas, Grupo Literario Polymnia (Ediciones JOETUC) SM de Tucumán, 1988). En 1999 publica Palabrara (Ediciones Magna, SM de Tucumán). En 2008 publica De sentido en sentido (Grupo Editor Latinoamericano, Bs As).

Las horas sin fin

Cuando el día se haga brizna del silencio
y estén las horas aturdidas de tanto sinfín
como mendigas en la hacera de mi frente
como voz que se aplana en la risa del olvido
llegará ese instante de asomar la piel entre amapolas
de nombrarte bajo el pecho sin mortajas
de un gorrión
y abrirte al fin de la penumbra una puerta
para que escapes y te lleve las alas
de la alegría.
Mientras la noche con pie pesado y tibio
se cierra entre puñales
tan pronta volverse espiga
tan sangre hacia el alba donde me atrevo a amar
los caracoles que guardan tu silencio
y mi agonía.

Casa de las ausencias

Invento una casa para las ausencias
la invento al lado de un río
sobre el agua susurra el viento.
Aspiro luz por la cascada del trueno
la larga lluvia de la memoria
con sus puertas abiertas en las sombras
de los árboles.
Puertas como soles son
que navegan por mi sangre
y músicas descarriadas en la espera de los años.
Con retazos de caricias tejidas entre álamos
invento sílabas para atraer palabras
para armar las voces que se disipan
en esa casa abierta que invento
con sus rincones de rostros irrenunciables
con risas y gemidos de huellas diferentes
que llevan siempre hacia un mismo camino.
De esa casa abierta soy una invención
de la orilla de un río
de un horno de barro donde mora el sol
de un horizonte de silencios
y de todos esos latidos
que hacia la madrugada vuelven
y piedra adentro me arrastran
montaña adentro me arrastran.

Llullaillaco para una niña Inca

¿Mi rostro dormido
es tu llave del tiempo?
La mirada de la noche
tiene mi rostro dormido
el silbido del viento en la piedra
la altura que junta la tierra y el cielo
el silencio de una voz que quema
eso es mi rostro dormido.
En mi rostro dormido no veas correr el río
no veas su soledad sedienta
ni quieras comprender la escritura
que ves en mi rostro dormido.
Vuelve a cubrirlo con manos de lana
y déjalo perderse a lo lejos.
Al horizonte que se durmió en mis ojos
déjalo volar lejos.
¿Qué más da?
Ya conoces mi voz cuando amanece
ya te has reflejado en ella para siempre
y has sentido sus pájaros de arcilla
abrir caminos en tu sueño.

La luz en tu rostro

La edad de la luz en tu rostro me hace renacer.
Su anochecer es anterior a mí.
Su amanecer es anterior a mí.
Por un color sé la edad de tu sonrisa.
Por un color sé la edad de tu dolor.
Son colores que pintan mi voz y mi aliento
colores entre pequeños e inmensos
donde tu mirada se abre paso
y mis caminos de sílabas y músicas
se pierden bebiendo tu imagen del agua.
Son colores de un rostro vegetal y piedra
donde la luz ondula callada, dormida.
Rocíos del hambre son, del fuego y la sed
donde la piel abarca la memoria de la noche
la primera palabra que en ti lloró
y sonrió.
Colores anteriores al sueño que soy ahora
cuando te nombro y estás en mí
y caminas descalza por mis entrañas
llamando a mi latido.

La casa amada

.............a Beatriz Piscitelli

La memoria cae
de lleno en el latido
alguien la espera.

Cosas pasaron
una luz en tu mano
cayó y lloró.

El eco ofrendó
su pan y el silencio
le dio su casa.

Casa de la palabra
reverberar de piedra
en el aire.

Casa de la palabra
luz que del cielo
se vuelve a colgar.

Esquina

...... ..A Lydia Alfonso

Corazonada esquina
caída a cielo en el pecho
me verás rumbear las calles
caminar los ángulos de la luna
sostenido del aire por una voz acolorada.
Serán los segundos de la intemperie
que vuelve a su tiempo suficiente
a su lugar, a su propio rastro que la cobija.
Se encerrará la ciudad en mi latido
niños con lapachos en sol vendrán a buscarla
hombres con sus desgarros de nube rota
y con su sola soledad de cielo
para inventar otra mañana que será.
Con la voz sosteniendo cada mirada
atravesaré el cosmos de tu memoria
por el costado más tuyo
y volverán en ramas los rumbos
y aunque pese la tanta sombra
sobre el quieto fulgor de tu horizonte
me cargaré a dos manos tu hombros
a dos pies tu cintura
y se harán entraña esta cuesta en mi abismo
y estas palabras sin redondeces
que gritan en tu rincón y a ríos te florecen.

El sueño del vino

En la noche estrellada de la palabra
busca su latido el vino.
Entre vocablos de tonos añejos
los caminos del sentido le van abriendo paso.
Con cada sorbo que vuelve resuma su gusto a tierra
y trama el fervor de los días en el telar del tiempo.

Respira hondo de sol.

En su corazón late el silencio propiciatorio
la intemperie a dos manos abiertas
el beso que liberan los surcos
el abrazo que desata la lluvia.
En su simiente la sed se aplaca
y la voz quiere ser canto.

Es la hora en que el día se vuelve a oriente
por el camino de la luna
y con cada estrella se apaga la mirada del horizonte.
Es la hora esta hora en que el vino duerme su sueño.

Y nos desvela.

NARRATIVA: ANA MARÍA MOPTY

2010-11-09T23:28:00.006-03:00

Ana María Mopty de Kiorcheff es prof. en Letras, egresada de la UNT, con ejercicio de la docencia en escuelas secundarias y universidades de Jujuy y Tucumán. Participó en libros colectivos y publicó cuatro libros de cuentos y microrrelatos: Entre Sur y Norte (1993) Microrrelatos (1998), Con ojos y alas (2001) y Con abrazos (2007) Figura también en cuatro antologías internacionales y actualmente estudia la narrativa breve en al Noroeste Argentino.

LOS DOMINGOS

Sólo los domingos el patio se colma de visitas. Los que no son visitados, dibujan una línea en el piso y saltan para pasar bajo de ella. Del otro lado se incorporan golpeados y jubilosos, aunque sin lograrlo. Yo no entro en esos juegos y contemplo un biombo con diseños de helechos, de pájaros, de flores. Me lanzo a alcanzar los dibujos que se pierden entre las visitas. Los de delantal blanco me siguen con casi igual velocidad, cuando corro por los helechos que van detrás de los pájaros que persiguen las flores.

EL CÍRCULO SE VA A CERRAR

Abren el vientre del charco los vehículos que pasan por la esquina. Sin proponérselo, cada uno se lleva: consuelo de perros vagabundos, noche resguardada, estrellas, rocío.

DESCUBRIMIENTO

Cuando a Colón se le ocurrió la demostración a través del huevo, no sólo pensó en su tesis. Concluyó también que contenía yema, clara, nubes, alas, sol.

HISTORIAS
............................A Luisa Valenzuela

Esto de vagar entre hierbas altas, cartón y latas junto al dique, siempre trae algunas consecuencias, por ejemplo, los zapatos. Me refiero al calzado que encontramos sin su dueño. De la ropa que dejan, no nos ocupamos porque llega con manchas o quemada. Pero los zapatos se aprovechan pronto y hasta podemos ser generosos cuando algún familiar del propietario solicita para datos o recuerdos. Allí acompañamos en sentimiento, eso tampoco nos cuesta. A las historias no queremos escucharlas. Son demasiadas; siempre iguales y nosotros, en ese caso, perdiendo los zapatos. Tal vez hoy pase el camión. Desde lejos, distinguimos su enorme cuerpo verde en el polvo de la siesta. No le guardamos rencor, sería como castigar a los que sin querer nos benefician.

LEGADO

Entre los papeles de Franz, carta a su padre y algunos poemas, quedó uno de escasos renglones en donde determinó la distribución de sus bienes, todo un proceso. No dejó firma. Una patita de cucaracha clausuraba el texto.

ENTRE NOSOTROS

Lo primero fue la palabra. La palabra se hizo Adán, se hizo Eva. Surgieron: tentación, inocencia, pecado, el cosmos. Y la palabra se hizo carne y habitó.

UÑA MEMORIOSA

2010-11-09T23:16:00.007-03:00

Julio Ardiles Gray

(Tucumán 1922 – 2009)

Junto a Manuel Castilla fue uno de los fundadores del movimiento cultural La Carpa. con su libro de poemas "Tiempo deseado" (1944). Este movimiento aglutinó a grandes poetas del noroeste argentino como Raúl Galán, María Adela Agudo, María Elvira Juárez, entre otros, durante la década de 1940.
Publicó libros de cuentos, novelas, obras de teatro, poesía; fue traductor de italiano, portugués y francés.
Su novela El Inocente fue llevada al cine por Gerardo Vallejo en el año 2000.
Perteneció a la generación de autores como Juan José Manauta, Bernardo Kordon, Héctor Tizón y Rodolfo Walsh, entre otros.

Entre sus libros:
1944 Tiempo deseado (poesía)
1950 Cánticos terrenales (poesía)
1951 Elegía (narrativa)
1952 La grieta (narrativa)
1956 Los amigos lejanos (narrativa)
1957 Los médanos ciegos (narrativa)
1964 El inocente (narrativa)
1964 Cuentos amables, nobles y memorables (narrativa)
1968 Las puertas del paraíso (narrativa)
1970 Vecinos y parientes (teatro)

LA ESCOPETA

Avanzó entre los naranjos. El sol caía con tanta fuerza que le obligaba a entrecerrar los ojos. La paloma saltó entonces de una rama a otra, y a otra, y se perdió por entre el follaje bien alto. Con la escopeta levantada, Matías se acercó hasta el tronco del árbol. Pero por más que examinó hoja por hoja, no pudo dar con la paloma. Extrañado, se rascó la nuca.
De pronto, sobre su cabeza sintió un ruido. Volvió a fijarse. arrebujado entre unas ramas, había un pájaro. No era su paloma; era un pájaro de un color entre azulado y ceniciento. Con cuidado, Matías apoyó el arma en el hombro y levantó el gatillo.
"Ya que no es la paloma -se dijo- no me voy a volver a la casa con las manos vacías."
Pero en ese instante, el pájaro saltó a una horqueta, sacudió las alas e hinchando la gola se puso a cantar.
Matías, que ya había llegado al primer descanso, abandonó el gatillo y escuchó.
"Que extraño -se dijo-. Jamás he escuchado cantar a un pájaro como éste."
El trino, en el redondel de la siesta, subía como un árbol dorado y rumoroso. A Matías le pareció que más que el canto del pájaro, lo que se desgranaba eran las escamas amodorradas de la siesta misma. Y le comenzó a entrar un sopor dulce, unas ganas de abandonarse a los recuerdos de los tiempos felices y de no hacer nada más que escuchar el canto del pájaro que seguía subiendo, esta vez como un perfume agridulce y verde.
Para escuchar mejor, dejó caer la escopeta a un lado y arrastrando los pies se acercó al árbol para apoyarse en el tronco. El pájaro había desaparecido, pero su canto continuaba en el aire. Y no pudo sustraerse a la tentación de mirar al cielo y levantó los ojos. Allá arriba, entre unas nubes ociosas que desflecaban gigantescas flores de cardo, dos grandes pájaros negros volaban en lánguidos círculos inmensos. Matías, entonces, no supo distinguir si la dulzura que sentía venía del canto de aquel pájaro o de las nubes que se desvanecían como borrachas a lo lejos.
El canto, entonces, se acabó de improviso. Los pájaros y las nubes desaparecieron y él volvió en sí.
"Me estoy volviendo muy abriboca" -se dijo mientras sacudía la cabeza.
Buscó la escopeta pero no la encontró donde creía haberla dejado. Caminó más allá, volvió más acá, pero el arma había desaparecido.
-¡Esto me pasa por tonto!- gritó en voz alta.
Y todo lo que hizo después fue en vano. Al cabo de una hora, ya cansado, se dijo:
"Me iré a la casa a buscar a mi muchacho. Entre los dos la vamos a encontrar más ligero. No puedo perder así un arma tan hermosa."
Y se lanzó cortando el campo hasta alcanzar el callejón.
Al entrar al pueblo fue cuando comenzó a sentir algo raro. Estaba como desorientado: echaba de menos algunos edificios y otros le parecía que nunca en su vida los había visto. A medida que avanzaba, la sensación iba en aumento. Y al llegar a su casa, el miedo le sopló en la cara un presentimiento vago, pero terrible.
Penetró en el zaguán. En el patio, cuatro chicos jugaban y cantaban. Al verlo se desbandaron gritando:
-¡El Viejo...! ¡El Viejo...!
Una mujer salió de una habitación sacudiéndose las hilachas de la falda. Matías balbuceó con un hilo de voz:
-¿Quién es usted...? Yo busco a Leandro...
La mujer lo miró largamente y frunció el entrecejo.
-¿Qué dice, buen hombre?- dijo.
-Busco a Leandro -tartamudeó Matías-. A mi hijo Leandro...Esta es mi casa.
-¿Su casa?- dijo la mujer.
-¡Sí. Mi casa! -gritó Matías-. La casa de Matías Fernández.
La mujer hizo un gesto de extrañeza.
-Era...-dijo sonriendo con tristeza-.Nosotros la compramos hace veinte años cuando desapareció don Matías y todos sus hijos se fueron de este pueblo.
-¡Qué! -gritó Matías, levantando las manos como para defenderse.
-Sí...- asintió la mujer temerosa.
Entonces, Matías se fijó en sus manos y se dio cuenta que estaban arrugadas, muy arrugadas y trémulas como las de un hombre muy viejo. Y huyó despavorido dando un grito.

2010-11-09T23:14:00.006-03:00

................................. TERTULIAS

...................................ENSOÑACIÓN

Las obras pertenecen a la serie Cosmología de mujer de GabrielO (GAbriel Acosta)
Ambas formaron parte de la muestra "Extremos pictóricos" realizada en LETRARTE 2010
.

........................................******* * *******

Por respeto a la propiedad intelectual recuerde siempre citar el autor cuando utilice los textos

2010-03-27T02:45:00.009-03:00

REVISTA CULTURAL.......................................

año III - nº 5 ..............................................

Dirección
Myriam Leal

Staff
Eduardo Robino
Eugenio Mandrini
Norberto Barleand
Patricia Sibar
Isidoro Zang

Suscripciones:
el.alacran.literario@gmail.com

Tucumán – Argentina

.............................Colaboran en este número:
César Infante - Eduardo Espósito - Juanita Pochet - Julio Carabelli - Pablo Dumit - Teresa Leonardi

EDITORIAL

2010-03-27T02:40:00.004-03:00

El Alacrán se ha demorado en aparecer, pero no por falta de noticias o actividades.
La Legislatura del Endecasílabo se reunió un par de veces y en febrero se produjo en Buenos Aires el lanzamiento de Letrarte 2010 y nosotros trabajosamente hemos colaborado con la Antología Virtual de Letrarte, con la Antología de escritores tucumanos para la Revista Proa y también para una Antología de Poesía Argentina requerida por España. Hace poco, cuando ya cerrábamos este número se presentó la oportunidad de hacer la Antología de Letrarte 2009 para ser publicada en libro por la Universidad Nacional de Tucumán. También hemos logrado que varias revistas afines tiendan un enlace al Alacrán para que pueda ser leída en distintos países de América y en España. Estamos contentos con este número que se ha realizado en medio de una vorágine de trabajos y esperamos que les agrade a nuestros lectores.

La Dirección

POESÍA PEREGRINA: JUANA POCHET CALA

2010-03-27T02:32:00.006-03:00

.
.
.
Juanita Pochet, nacida en Santiago de Cuba, periodista y poeta de gran trayectoria, es autora de más de siete libros de poesía, guionista de programas de radio y televisión, promotora cultural Cubana. Licenciada en artes y letras, actualmente trabaja en la Dirección de Estudios e Investigaciones del IPAP.

Pertenece a la Unión de Escritores y Artistas de Cuba y a la Sociedad Cultural José Martí. Seria imposible nombrar en este espacio la cantidad de premios y reconocimientos de esta autora, ya que ha sido premiada en Argentina, Cuba, distintos Países de Latinoamérica y España. Participó del IV LETRARTE, Encuentro Internacional de Escritores, realizado en Tucumán en el 2.009. Aparecen en la Web sus blogs: http://www.cantosdeamoryesperanza.blospot.com/
http://www.andarespanoramaliterario2.ning.com/

.

............Pudiera ser

Pudiera ser la mujer más feliz sobre la tierra
pero acabaron las rapsodias
los cantos bajo la lluvia...

Transformaron palabras al diccionario
y no sé bajo qué capricho
han mudado hojas de los viejos libros

Se perdieron el brillo de los filmes primeros
retenidos por una infancia que aún duerme
bajo los paraguas de Cherburgo.

Pudiera ser la mujer más feliz...

Me arde este pedazo de pan entre los dedos
Puedo comer hasta reventar
la insatisfecha malacrianza de la noche y el día...

La copa del sentimiento se desborda en este dolor sombra
mientras la tierra mira por doquiera
y bostezan otros su hambre

Pudiera ser la mujer más feliz...

No sé qué nuevos mares inventarle a la aventura
o qué cielo crear al llanto incontrolable...

Ah, si por un instante pudiera alcanzar un rayo para viajar
y poner de goce al mundo desamparado
hacer brotar sonrisas en niños
que no duermen acorralados por la fiebre...

No, no puedo ser la mujer más feliz sobre la tierra...
en este mismo instante, luego de sujetarme el pecho
escapo a mis pedazos
los gorriones sacuden sus alas.

.

.

..............Esperanza y Humo

Gracias
Por despertar las abejas del panal en este universo
de paja y nevada
en que aprendí de aciertos y desaciertos.
Te fuiste y pudiera decir:
La soledad se ha sentado en mis umbrales como débil criatura
vi volar las piedras ofendidas en su errar por las llanuras del mar
lloré hasta enloquecer la luna.
Ah, que no conociste dolores de sirenas
ni aguaceros atormentados en las madrugadas.
Perdí la cuenta de los herrajes que sostienen el cuerpo
Y de meses que han pasado ajenos evaporados en humo.
Te fuiste y pudiera decir:
En medio de los Océanos hubo fuego y Noé volvió
para habitar este espacio
han crecido finísimas azucenas en los dedos
para contentar las noches contrariadas
han cambiado los atuendos cortinas de nubes.
Ah, si supieras cuanto me urgía amarte, tanto, tanto,
sin el figurín de los trapos, así salvajemente con fondos de tambores.
Llovizné de ron y miel las pajas de mi templo
sin embargo te fuiste y pudiera decir:
mis manos, asideros universales están vacías,
no te alcanzan mis ojos de lechuza herida
tus olores se perdieron después que me sembraste
de esperanza y humo, pero hay cantos de mar que acaban la locura.
Te fuiste y quisiera decir:
soy una ola alzada que ha alcanzado los astros
y desde esta puerta ancha esculpe las ciudades.

..

.

..................Estalla un grito
.

.......................“¡Ponnos, señor, encima de la muerte!
........................¡Agigante, sostén nuestra mirada
....................... para que aprenda, desde ahora, a verte!”
........................................ Blas de Otero

Toda la tierra empieza a sacudirse
Cada día aprendemos, porque cada día nos duele la sombra
Hay que terminar con la sombra –me digo-
y cada día amanecemos sabor a sal en los labios
desazón apretada a las sienes,
desespero en voces de cósmico temblor
¿Quién escucha? ¿Quiénes?

Cada noche es un estruendo el gemido
desde las entrañas de la tierra
Cada noche acompañan bostezos desesperados,
lamento…
Monte desvastado, camino desvestido
mares en retirada, avalanchas, temblores, agonía
Tormentas, ráfagas, bombas
Auras cañoneras merodean los espacios
Un pálido sol anda agachado
Quiero que mi grito estalle con tu grito, rompa los aires
Hemos llegado a la cuenta regresiva, ciclo al espanto
La tierra empieza a sacudirse, se arquea, gime
Intentan robar la luz del sol
OH, tierra, tierra, tierra, te crucifican

.

..

.................IDENTIDAD

.........................(A nuestra raíz y a la memoria de José María Heredia,
.........................José Martí y Nicolás Guillén.
.........................Desde siempre cantaron a nuestra identidad)

Te dirijo mi voz desde una estrella
Mestiza yo, hija de blanca y negro
Mi abuela blanca
quien en dudoso horizonte
confundiera el mar oscuro
Mi abuela blanca, lirio y azucena
con su puerto anclado muy dentro del alma.

Mi abuelo negro
arrancado de su tierra
alimentando este suelo
con las llagas de sus plantas...
Mi abuelo negro, brazo acero
ritmo de la carne, tambor y lamento

Ay, de mis dos abuelos
bebiendo las últimas gotas de un río
-que les habló del nativo-

Trapiche y machete
Ron y Azúcar
Látigo y carnada
Un día la abuela quedó adormecida
entre las fuertes ramas del abuelo
y se mezcló la sangre y sus rituales
fue cadencia el tambor; y eran los mismos dioses,
los cuerpos sacudieron el monte,
y desde el monte
en la manigua viva
juntos desafiaron al conquistador,
despertaron clarinadas insurrectas
Ay de mi abuela blanca y mi abuelo negro
tejiendo estrellas en el intenso azul.

Nosotros somos parte de ese tronco
mezcla con sabor a rebeldía
que versa de su tierra por doquiera
porque el patrio amor a las piedras abrillanta,
la tierra anima

Cada árbol allá cobija un muerto
En cada ciudad, hay mil latidos
que anuncian que en algún combate
un héroe ha perecido

Esta es mi identidad. Mi única raza.
Nacida isla en medio del Caribe.

Ay, de mis dos abuelos...
Mi abuela blanca
y mi abuelo negro.

POESÍA

2010-03-27T02:14:00.005-03:00

Descendíamos entre los astros
algunos fuimos hombres
otros llegaron a ser luciérnagas.

Y perdimos la eternidad en el camino
que nos llevó al comienzo.

.......................Leopoldo Teuco Castilla

EDUARDO ESPÓSITO

2010-03-27T02:04:00.004-03:00

.

.

.

.

Nace en 1956. Ha publicado: El niño que jugaba a ser Rayo, Bs. AS. (El Francotirador, 1992); Violín en bolsa, Bs. As. (El Francotirador, 1995); Una novia para King Kong, Bs. As. (Amaru, 2005); Quilombario, Bs. As. (Amaru 2008).
Participó en varias antologías, destacándose entre ellas Poesía en el subte, Bs. As., de la Flor, 1999.
Coordina desde 1996 el taller de escritura de la Dirección de Cultura de la ciudad de Moreno, y a partir de 2001, desempeña igual actividad en el taller literario “Elementales Leches” de la ciudad de Gral. Rodríguez, Argentina.
Reside en Paso del Rey, Buenos Aires.

.......Plumajes

........................El poeta es el hombre que se
........................niega a utilizar el lenguaje
................................J. P. Sartre
.
La vida no debería ser mas
que esta cosa que respira y sangra
Los dedos bien abiertos
ante las notas de un teclado inexplorado
No es porque te negás a regresar del cementerio
que se me ocurre este dislate
ni porque tu fantasma de algodón de azúcar
acusa los calores del desván
La tarde como un daguerrotipo victoriano
pesando en mi cabeza
La vida tampoco debería ser mas que esto
Sin embargo un poeta desangelado
se asemeja mucho a un hombre
Hay un otoño de alas mustias
parece que pelaran pollos en el cielo
Y esta cosa que respira y sangra
aunque bien mal en escribir insiste

.......Edipo reo

Y caigo en lo oportuno
de tus tetas
Ahora sos mi madre
mi hembra
mi hermana
Esta fatídica obsesión
El torvo abismo
de un escote
de donde ya ni Dios
puede sacarme

........Todo fluye

Un hombre entra en el río
dispuesto a refutar a Heráclito
Trastabilla
Pierde pié
Es arrastrado por las aguas
Otro hombre será hallado muerto
en un río al que nunca entró
mañana

......Cuerpos dispersos

..................................A Philip J. Farmer

Los muertos tienen sed
Necesitan de lágrimas para humectar su inexistencia
De lluvias fraudulentas
anegando las pozas donde dicen dormir
Acaso mienten
Les falta el agua para el viaje
las cantimploras del recuerdo
con que los convertimos en estampas
de las que no salen más
Son la orilla contenida de la resignación
Por vida pagan vida
Un escaso salario sin futuro
Los muertos tienen sed
Nunca pasan dos veces por la misma experiencia
por temor a la seca que los convierte en polvo
Gustosos abandonan a esta especie
que los sigue regando de memoria.

..........Castidad

............................A Marité Arias

Monedas de carne en la ranura
Centavos de amor como limosna
Reír sobre la leche derramada
Oír el ruído de rotas caderas
Eso es todo
Lo que fue lamido por los galgos
Cierta postrer migaja repudiada
Y ese hueco sin llave
con su luz de otros días.

..........53 / Modelo para desarmar

Desolado asolado
Un viento se arracima por debajo de la yesca
y me deja vacío a medio arder
La memoria apenas una chispa
Fosforito raspado
La palma del adivino entre presagios
como un remo revolviendo los olvidos
Soy algo acaso? En qué memoria de qué dios?
Oscuro veo
Acosado de minutos como moscas pegajosas
de segundos de pulga y elefante
Casco la cáscara de mí
lo que me engaño de hombre a fin de creerlo
para no ser un sueño
el arcano inseguro de algún otro
La fortuna feliz con que despierta.

TERESA LEONARDI HERRÁN

2010-03-26T03:17:00.004-03:00

.

.

.

Nació en Salta en el año 1938. Poeta, traductora y docente universitaria. . Es coordinadora de talleres de poesía.Cofundadora de la Asamblea permanente de los Derechos Humanos en Salta La Secretaría de Cultura de la Provincia de Salta la distinguió con el Primer Premio Anual de Poetas Éditos. Ha recibido. Su producción, variada y amplia, ha sido objeto, la más variada de las veces, de excelentes críticas y comentarios. Entre otros, se citan sus libros de poesías: "Incesante memoria", "El corazón tatuado", "”Blues contra el contraolvido”, Rizomas", “Noticias de los comulgantes”

.....En la oscuridad de los orígenes

Siameses en la cueva de Madre
en su matriz sin tiempo
Panes mutuos las bocas común vino las sangres
de nosotros manaba el denso paraíso
Alternativamente macho y hembra
de quien esa holoturia creciente entre las piernas
de quien la madreperla su corola deseante
Afuera la ley del Padre
su mentirosa claridad fundando diferencias
su sombrío bisonte agrietando lo Uno
al corazón andrógino volviéndolo
este doble sollozo de cuerpos discontinuos

......En días no nacidos

A veces pienso cosas que ya nunca serán
tú a mi lado dormido
apagado el tumulto de los ojos
el inasible corazón bogando en el océano del sueño
todo tu cuerpo dulce y quieto
como si madreperlas de carne lo hubieran consumido
Qué ajena preocupación sería entonces la muerte
Sobre tu pecho calmo sólo soñar la vida yo podría
y de tu mano abierta para la soledad de mi mejilla
brotaría la infancia rediviva

Tú a mi lado dormido en días no nacidos
cuando mi sed que busca a dios lo hubiera hallado
en la creciente luna de tu sangre

.

.............de Noticias de los Comulgantes
.

.

.

.........Regreso de Orfeo

Crecía en el aire el agua de una campana
al principio imperiosa luego suplicante
volcando su claridad merovingia en los oídos
(salvo en los de la vieja cuidadora de gansos
mujer de la edad de piedra con su rito
de honrar a los dioses pastoreando animales)
confundiendo a los gallos heraldos
que anunciaban el huevo de una mentida lluvia.

Tú venías es esa agua convocadora de otros tiempos
nombrándome como entonces (cuando habitantes
de un idéntico sueño)
“aquí yace Teresa esa es la tierra que hoy araron sus ojos
hoy ocupada por su cuerpo”
antes ay mucho antes de que emprendieras el viaje a los
infiernos
Para buscar a eurídice
y ahora regresabas diciéndome
que la habías perdido para siempre.

Poco a poco tu rostro como un humo
fue cuando el felino memoria como una hijo pródigo
volvió después de amargo viaje a la guarida del olvido
y solo retuve parte de su plateada cola
una mecha de su pelaje azul
batíscafo con el que desciendo a un abolida tiempo
donde tu claro corazón aún vive
edificando el vuelo de los pájaros.
.

.

.

..........El corazón tatuado

Por haber viajado por tu sangre
Conozco muchedumbre de soles
Oh viejo Ptolomeo celebro tu verdad
El universo gira alrededor de este animal terrestre:
El ciego y haraposo niño eterno que habita entre nosotros

Ahora que no estás
Llego al puerto de una Hiroshima devastada
Se desovilla el invierno nuclear
Estalla la memoria del paraíso que me habitó
Los días mezclan sus aguas
Ignoro si aún navego o he varado
"Amor construye un cielo
en la desesperación del infierno"
escribió Blake hace un siglo con tinta en mi corazón
.

.

.

.............Canciones para Joaquín
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,A Joaquín Giannuzzi

Vino la abeja con su aguijón de nieve
que en disímiles tiempos ya cose nuestros ojos
hasta que por mí ella regrese
tejo el manto de besos que volverá a abrigarte.

...........*
El corazón desollado
desciendo del Árbol
De la rama más alta,
vos jaguar inocente, me decías adiós
con tu pañuelito de fuego.

...........*
Qué importa si insomne me sorprende el alba
quemándome en el fuego
de tu dulce memoria
si sé que cuando el mundo ya no sea
todavía será mi corazón que te ama.

........... *
El tajo de sombra
que desanuda nuestros cuerpos
es anillo nupcial que siameses nos vuelve
a la matriz sin tiempo.

........... *
Adumbra oh noche
adumbra aún mas
que tu carozo oscuro es claridad
junto a mi corazón viudo del sol.

............................ (Fragmento)

PABLO DUMIT

2010-03-26T03:05:00.003-03:00

.Nace en San Miguel de Tucumán en 1969. Desde 1987 participó en diversos recitales y tertulias literarias. Integró los grupos Joetuc y Poesía Norte hasta 1989. Desde 1990 formó parte de los Miércoles Literarios del Teatro El Galpón. Entre 1992 y 2008 fijó residencia en Buenos Aires. Publicó poemas para andar despiertos en 1991, poemas para quitarse la muerte en 1996 y el sol sobre las cosas perdidas en 2003. Algunas de sus obras fueron musicalizada por diferentes compositores de nuestro medio como Topo Encinar, Lucho Hoyos y grabadas por intérpretes como Mercedes Sosa, Chany Suarez, Georgina Hassan

pertenencias

la poesía no es de los poetas...
por ejemplo
la noche
en que tu cuerpo tragaba la luz del rayo
y mi cuerpo
repetía la lluvia
sobre tus caderas

o el rastro incandescente que dejaban tus besos /sobre mi dolor oscuro
o el viento impecable de tu voz
sobre los techos vecinos

o quizá
la tarde en que escuchabas el granizo
sobre buenos aires
con una lumbre infantil entre los ojos
la piedra en pleno yocavil
que sabe de nosotros
el agua que besó nuestros pies

estas cosas y otras tantas
de quién son

sin ir más lejos…
el fuego apagado de mi ausencia
el ritmo quebrado de tu silencio
el fantasma roído que vuela sobre mi cama
los pasos asimétricos de nuestro olvido

el cuarzo de tus ojos bellos
el tabaco seco de tu respiración
el carnaval que golpea mi caja con un nuevo amor
la chaya escondida de febrero
de quién son…

definitivamente
la poesía no es de los poetas

..................................del libro inédito conazul

otro
y qué del viento
que golpea la caja
cuando abrís la voz/

te llamo con señas imprecisas
en un temblor de agua
/tu orilla es luminosa
/el mundo es un pequeño anillo de dolor
/nada tiene olvido
que venga de tu cuerpo

/no hay manera de ser otro
en este ardor
con que marcás el día...

.......................del libro inédito tu cuerpo echa una sombra que cura la mirada

.

.

imaginaciones

qué bellas imaginaciones
bajan por tu cabellera
/se descuelgan
como gotitas de lluvia pasada
como besos de madre
que cose delantal de hijo/
pedacitos
de esas imaginaciones
me sirven para recordarte
/tirar con mi nostalgia...
bajar a tiros
odios de la medianera
/conceder pocos de agua
a los sedientos de tu olvido/
pero
te imagino distinta
/llena de puertos
donde despides
mis rostros
y echas anclas
de tus embarcaciones en calma
/aves silenciosas
que morderán
los bordes
del país/

.

.

viajero
no vengo de la cruz del sur
ni conozco el nombre
de alguna calle de turquía
/no tomé café
en las mesitas de montparnasse
/no mezclé en mi silencio /con el dedo
las cobardías del amor
...sólo que tus piernas
me gustaban más por las mañanas
con ese sol que las miraba desde el este
con una autoridad muy peculiar
/yo las miraba también
/ningún camino conducía a roma
en aquellos días
/pero tus piernas
me resultaban parecidas al viejo continente
/no sé por qué
/si por sus maravillas imponentes
o por sus rodillas repletas de ingleses
tomando el té
o sus tobillos impecables
como la noche de parís/
no estoy seguro de lo que digo
/pero lo que conozco del mundo
lo conozco por tus piernas mundiales
y tu rostro /tan conocido
/en los pasillos
de acceso a la verdad/

.

.

palomas
durante la novena soledad
descubro palomas
que no sé de dónde vienen
/salen de mi pie izquierdo
y fundan un amor
que hace estremecer a los gobiernos
/bajan por mis mejillas
y hacen fuego
y tiran en la noche
llamitas
como mi madre /para ver si duermo ya
o cruzo la oscuridad
con un dolor en brazos...
sangran sobre el abecedario
y me hacen escribir
/rugen en el corazón de un fuelle
/estas palomas
y fijate...
parezco un tango
que no sé de dónde viene
/tampoco sé de dónde venís
/con ese abrigo /ese plumaje
/esa caricia...
/pero quedate...
mi corazón /guarda
pájaros distintos
y tengo un hijo en el fondo
haciendo palabritas
para darte calor/

........................del libro el sol sobre las cosas perdidas

NARRATIVA: JULIO CARABELLI

2010-03-26T02:46:00.006-03:00

.Nació en Buenos Aires en 1940. Cofundador del Grupo Literario “Además” y del Grupo “Poesía Peregrina”. Fue Secretario de la Fundación Argentina Para la Poesía, participó en el staff de la Revista “Nexo literario”, y fue Director de la Revista Literaria “artes, becas & concursos”. Dirige actualmente Letrarte (Encuentro Internacional de Escritores, 1998 en Tucumán, 1999 en Mendoza, 2006 y 2009 en Tucumán).
Sus cuentos, poesías y ensayos se han publicado en diarios y Revistas Literarias de Buenos Aires, del interior del país y del exterior, habiendo sido traducido al italiano, inglés y portugués.
Residió cinco años en Nueva York y fue invitado a lecturas y conferencias en dicha ciudad.
Participó en la Antología Panorama del Cuento Argentino (Revista PROA Nº 15) y en varias Antologías nacionales y del extranjero. Antólogo de la Primera Antología Virtual “Conocer” y creador del primer Café Literario Virtual.
Fue nombrado miembro del Comité para el Festival de Poesía de La Habana, Cuba 2007, Palabra en el Mundo, e invitado al VI Encuentro Internacional de Poesía realizado por la Universidad de Carabobo, República Bolivariana de Venezuela.
Actualmente reside en Tucumán donde coordina desde el año 2002 el Ciclo “Café Literario” de la Secretaría de Extensión Universitaria (UNT).
Seria imposible nombrar en este espacio la cantidad de libros publicados de poesía, cuentos y novelas y los muchos más que tiene inéditos.

......Último acto
Al despedirse, el mago desapareció.

.......Canje
La muerte tomó Peón, tomo Alfil, tomó Caballo y recibió en la Torre a la Dama que acudía trayendo la cabeza del Rey.

.......Mirra, Incienso y...
Ante la orden de Herodes, los reyes magos dejaron los porros en la carpintería.

He visto los ojos de la renga loca.
Los he visto porque me ha mirado y dicen que cuando la renga clava sus ojos en alguien es como una sentencia de muerte. Por eso me he encerrado. He tapiado el tragaluz, el rosetón y el mirador del altillo, las ventanas del piso de arriba y las de los cuartos de abajo sin olvidar el ventanal de la cocina. He dudado bastante pero al fin decidí clavar la puerta de atrás y he puesto un ropero, la mesa y el aparador grande para impedir la entrada por la puerta de calle.
Creo que ni yo misma puedo salir y eso no importaría si no fuera que acabo de escuchar sus inconfundibles pasos en la cocina.

........Distracción
Le dije: -tengo hambre- sin darme cuenta. De haber sabido que ella se pondría tensa me hubiera callado la boca y ahora almorzaría carne tierna.

.......Razonable

Aquel policía había esperado pacientemente que su vecino, ahora desempleado, tuviera que malvender su casa para comprarla, después despidió al viejo jardinero por inútil, violó a su empleada a quien por eso dejó de pagarle el sueldo y mató al perro que su hijo menor escondía en su pieza. Tuvo una mañana trabajosa, pero la tarde fue peor: tuvo que balear a dos estudiantes que manifestaban y romperle el cráneo a tres obreros con su macana. Por la noche, liberó a los tres presos que salían a robar para él y el domingo descansó: sólo fue a misa como Dios manda.

.............Rebelión en el quirófano

Cuando entré a la sala de cirugía, con mi fastidioso absceso, una enfermera me puso una inyección de anestesia local y el médico dejó de lado el informe y la radiografía para tomar mi brazo y mirar nuevamente, junto al instrumentista, la parte afectada.
-Esto amerita un bisturí fino.
El instrumentista movió la cabeza negativamente.
-Creo, doctor, que sería mejor el bisturí plano.
El cirujano se mostró muy contrariado y dijo:
-¡Alcánceme el bisturí fino!
-Le preparo el fino y el plano, por las dudas.
-Necesito solamente el fino.
-No me cuesta nada traer los dos.
-Entiéndame. ¡Alcánceme el fino de una vez antes que al paciente se le vaya el efecto de la anestesia!
-Igual la enfermera…
-¡La enfermera se retira ya mismo!
-Me voy doctor, pero creo que él tiene razón, tendría que trabajar con el bisturí plano.
-Ya me olía cierta complicidad entre ustedes dos. ¡Por favor señorita, retírese!
-Sí señor, disculpe.
La enfermera y el instrumentista intercambiaron una mirada resignada. Yo me alegré de que se fuera porque temía por mi anestesiado brazo, pero apenas ella cerró la puerta el médico le asestó un corte en el brazo al instrumentista con el bisturí…
-¿Te das cuenta cómo corta el fino?
El herido, que conservaba en su mano el bisturí plano, se tiró contra el médico haciéndole un tajo en el cuello.
-Este no corta menos ¿verdad?
El médico abrió los ojos asombrado y se cubrió el cuello con la mano derecha mientras con la izquierda buscaba herir en el cuello al instrumentista. Le erró y le cortó la cara muy cerca del ojo porque su blanco se había movido para tomar de la mesa un grueso destornillador que clavó sin medir en el abdomen del médico.
-Siempre quise ajustarle los tornillos, doc.
-Ese destornillador te lo trajo ella ¿no?
-Mire que la está acusando y…
El instrumentista se calló porque el médico había logrado acertar con el bisturí fino en el medio de una oreja.
-Me imagino que habrá leído El Hombre que ríe ¿no?
Creo que la lucha, el forcejeo o las exclamaciones se sintieron afuera y la enfermera entró muy resuelta. Al ver la sangre en el cuerpo de ambos se acercó muy diligente al instrumentista sin darse cuenta de que el médico se echaba sobre ella con tan mala suerte que la hizo clavarse en el destornillador que la penetró a la altura del corazón.
-Creo que murió.
El médico le tomó el pulso y dijo: -La mataste.
-¡Usted la mató, me la tiró encima!
-No nos vamos a detener ahora en las culpas. ¡Hay que descuartizarla si queremos sacarla de aquí!
-El cirujano es usted.
-Esto amerita un bisturí fino.
El instrumentista movió la cabeza negativamente.
-Creo, doctor, que sería mejor el bisturí plano.
-¡Alcánceme el bisturí fino!
-Le preparo el fino y el plano, por las dudas.
-Necesito solamente el fino.
-No me cuesta nada traer los dos.
-Entiéndame. ¡Alcánceme el fino de una vez antes que al paciente se le vaya el efecto de la anestesia!
El efecto se fue conmigo porque nunca me gustaron las repeticiones.

UÑA MEMORIOSA

2010-03-26T02:30:00.008-03:00

.

.

.
HOMERO MANZI: PATRIMONIO DE LA MITOLOGIA POPULAR

por Eugenio Mandrini

Cuando dijo “en lugar de ser hombre de letras he decidido hacer letras para los hombres”, Manzi (1907-1951) quiso engañarse y engañarnos. Y no logró ni una meta ni la otra. Porque siempre persistió en escribir poemas dotados de tan invariable sentido musical, que sin esfuerzo se mimetizaron entre las letras de tango, enriqueciendo el género e integrándose en él definitivamente*. Si para Borges fue Evaristo Carriego el primer espectador de los arrabales, es posible afirmar que Manzi, partiendo de situaciones, personajes y lugares semejantes a los utilizados por aquél, es el eternizador de los últimos arrabales. La compleja sencillez (no la simpleza, que nunca es compleja) de su voz, su tono elegíaco siempre alejado de lo lacrimoso, su mesura descriptiva y su aversión o indiferencia por todo lo innecesariamente declamatorio, hicieron de Manzi un poeta que convivió, a un tiempo, con las dos grandes vertientes de la poesía en general: la escrita para ser cantada y sentida emocionalmente, y la que es leída en el silencio de la soledad más crítica. Tal vez sea debido a esa misteriosa duplicidad que no resulte difícil detectar, en gran número, hallazgos e iluminaciones que tornan memorable su material poético. En El último organito, por ejemplo, nos enteramos de que el alma del suburbio tiene voz (cosa de por sí asombrosa) y de que esa voz proviene de un melancólico instrumento musical que, de silenciarse, dejará al suburbio sin habla. A su vez, en Sur nos obliga, sutilmente, a explorar bibliotecas enteras de antologías poéticas con el fin de hallar un símil de cuatro palabras equivalente, en concisión y sugerencia, a ese “Sur, paredón y después…”. Además, tampoco nos resultaría fácil descubrir, entre los infinitos poemas escritos sobre el amor, una nueva forma de desgaste que amenaza la vida de los amantes, parecida a la que sucede en Recién, cuando Manzi escribe: “Me amabas tanto y tanto / que me cansó tu tristeza”. Sin olvidar la seducción irresistible que provocan ciertos versos suyos al separarlos del contexto de la letra, como sucede en El pescante, cuando leemos: “Yunta oscura trotando en la noche”, que se nos instalan súbitamente en el asombro, sin que por ello alcancemos a precisar dónde radica el poder de dicha seducción, si en el lado de lo oscuro de la yunta o en el lado de la noche de ese giro curiosamente brillante pese a tanta sombra.
Pero no todos son hallazgos en su poesía: como suele suceder en casi toda obra letrística (Discépolo tal vez sea la única excepción) Manzi también padeció al menos un rapto de amnesia poética en la letra de Barrio de tango, cuando después de trazar una impecable escenografía (“Un pedazo de barrio allá en Pompeya / durmiéndose al costado del terraplén, / un farol balanceando en la barrera / y el misterio de adiós que siembra el tren”), pierde el rumbo de su habitual lirismo y escribe cuatro versos dados a la desilusión y al olvido: “Barrio de tango, que fue de aquella / Juana la rubia, que tanto amé. / ¡Sabrá que sufro pensando en ella, / desde la tarde que la dejé!”. ¿Limitaciones del género? ¿Imposiciones del ritmo musical? ¿Fácil e imprudente concesión del autor? Lo cierto es que dicho infortunio tal vez le haya resultado necesario a su obra para desprenderla definitivamente, como creemos, de la enorme sujeción que sobre él ejerciera Carriego, y sumergirla en otra influencia, la discepoliana, aún brumosa, todavía incipiente, pero más significativa y vital, que lo llevó a describir otro paisaje, el de la interioridad humana, representada por esas migas de medialuna sobre el mármol helado donde una mujer absurda come en un rincón (Discepolín), y por el dolor metafísico que sobreviene a partir de “esas ganas tremendas de llorar / que a veces nos inundan sin razón” (Ché bandoneón).
De no haber muerto (es un decir) a los 44 años, en la plenitud poética del ojo, de la lengua (ese otro ojo) y del corazón ardiente, ¿a qué confines letrísticos podría haber llevado Manzi esa última etapa suya, donde el lirismo mesurado de su lenguaje habitual empezaba a ser desbordado por un nuevo tipo de realismo, ya profundo y reflexivo? Parafraseando uno de sus versos, al “misterio de adiós que siembra el tren” se suma ahora otro misterio, el de lo inconcluso, esa puerta que en la residencia de la poesía, a eso del atardecer, comienza a entreabrirse, pero que ni él ni nosotros ya podremos trasponer.
De todos modos, hoy, al leerlo (ciertos poetas de la canción como él merecen también ser leídos y no solo escuchados), sabemos qué pájaro hay que tomar para llegar al cielo perdido de San Juan y Boedo antiguo.
Y sabemos además qué botas fantasmales debemos calzarnos para entrar, acaso invencibles, en las tierras legendarias de Pompeya y más allá la inundación.
Y finalmente sabemos, esencialmente lo sabemos, que su voz, tan plena de curiosidad y delirio, ha hecho posible (junto a Discépolo, Expósito, Castillo, Cadícamo y unos pocos nombres más) que la letra del tango no sólo ocupe hoy un espacio ineludible en el estudio de la cultura popular sino que, además, forme parte del dominio de la poesía, esa vasta dimensión donde felizmente, y a un tiempo, todo es sueño, realidad y ficción.

* El arte de Manzi se prodigó también en la elaboración de notables letras para milongas y candombes. Para confirmarlo bastan dos muestras elocuentes:”Llegabas por el sendero, / delantal y trenzas sueltas. / Brillaban tus ojos negros / claridad de luna llena. / Mis labios te hicieron daño / al besar tu boca fresca. / Castigo me dio tu mano / pero más golpeó tu ausencia. // Volví por caminos blancos, / volví sin poder llegar. / Grité con mi grito largo, / canté sin saber cantar” (Milonga triste); “Ay, / late que late / y el cuero del parche bate / con manos de chocolate / el negro que la perdió; / rueda que rueda, / lo mismo que una moneda / con ropa de tul y seda / la negra que le mintió. / Todos los cueros están doblando / pero sus ojos están llorando; / que un pardo de cuello duro / fumando un puro / se la llevó” (Oro y plata).

............................Malena

Letra: Homero Manzi......Música: Lucio Demare

Malena canta el tango como ninguna
y en cada verso pone su corazón.
A yuyo del suburbio su voz perfuma,
Malena tiene pena de bandoneón.
Tal vez allá en la infancia su voz de alondra
tomó ese tono oscuro de callejón,
o acaso aquel romance que sólo nombra
cuando se pone triste con el alcohol.
Malena canta el tango con voz de sombra,
Malena tiene pena de bandoneón.

Tu canción
tiene el frío del último encuentro.
Tu canción
se hace amarga en la sal del recuerdo.
Yo no sé
si tu voz es la flor de una pena,
sólo sé que al rumor de tus tangos, Malena,
te siento más buena,
más buena que yo.

Tus ojos son oscuros como el olvido,
tus labios apretados como el rencor,
tus manos dos palomas que sienten frío,
tus venas tienen sangre de bandoneón.
Tus tangos son criaturas abandonadas
que cruzan sobre el barro del callejón,
cuando todas las puertas están cerradas
y ladran los fantasmas de la canción.
Malena canta el tango con voz quebrada,
Malena tiene pena de bandoneón.

Eugenia León - México

.............................Sur (1948)

Letra: Homero Manzi.........Música: Aníbal Troilo

San Juan y Boedo antiguo y todo el cielo,
Pompeya y más allá la inundación,
tu melena de novia en el recuerdo
y tu nombre flotando en el adiós...
La esquina del herrero, barro y pampa,
tu casa, tu vereda y el zanjón
y un perfume de yuyos y de alfalfa
que me llena de nuevo el corazón.

Sur... paredón y después...
Sur... una luz de almacén...
Ya nunca me verás como me vieras,
recostado en la vidriera
esperándote.
Ya nunca alumbraré con las estrellas
nuestra marcha sin querellas
por las noches de Pompeya.
Las calles y las lunas suburbanas
y mi amor en tu ventana
todo ha muerto, ya lo sé...

San Juan y Boedo antiguo, cielo perdido,
Pompeya y, al llegar al terraplén,
tus veinte años temblando de cariño
bajo el beso que entonces te robé.
Nostalgias de las cosas que han pasado,
arena que la vida se llevó,
pesadumbre de barrios que han cambiado,
y amargura del sueño que murió.

Edmundo Rivero interpreta el tango "Sur" de Aníbal Troilo y Homero Manzi para el documental "Argentinísima II" dirigido por Fernando Ayala y Héctor Olivera en 1973. Se ven imágenes de la Capital Federal (hoy Ciudad Autónoma), República Argentina.

2010-03-26T02:17:00.004-03:00

Dique La Angostura

Velero en La Angostura - César Infante

******* * *******

Por respeto a la propiedad intelectual recuerde siempre citar el autor cuando utilice los textos

2009-02-20T23:53:00.003-02:00

.
REVISTA CULTURAL...........................................
año II - nº 4.......................................................
Dirección
Myriam Leal

Staff
Analía Pascaner
Eugenio Mandrini
Norberto Barleand
Patricia Sibar
Sebastián Nofal

Fotos
Isidoro Zang
Solana Peña Lasalle

....Suscripciones/Colaboraciones :
el.alacran.literario@gmail.com

......Tucumán - Argentina

EDITORIAL

2009-02-20T23:50:00.001-02:00

Comienza el año, porque recién comienza, o nadie se dio cuenta de que todo está cerrado desde diciembre?
Las instituciones oficiales, los centros culturales, las distintas disfunciones de públicos funcionarios, en fin, todo está como si no hubiera nada que hacer y sin embargo hay, hay mucho por hacer y voy a poner como ejemplo a una escritora tucumana: Mónica Cazón quien, ante la desidia o ineficiencia, si queremos ser generosos, de los estamentos sin testamento (porque no dejan nada) culturales, tomó la iniciativa de hablar e iniciar el trámite para que los libros de los autores de su provincia (ausentes del stand de Tucumán en la Feria del libro de Bs. As), lleguen ahora a buen puerto para mostrar que además de las empanadas y la caña de azúcar, Tucumán es muy rica en su actividad cultural tanto en literatura como en las demás disciplinas. Esto lo escribo para dejar constancia de que fue una escritora y no un ente con muchos fondos, la que inició la tarea. Que esto sirva de ejemplo para que los escritores, pintores, músicos o actores recuerden a Ortega y Gasset y "vayan a las cosas" sin esperar que caigan del cielo.

.............................................................................................................J. C.

POESIA PEREGRINA: PHILIP MEERSMAN

2009-02-20T23:32:00.010-02:00

Poeta belga, de origen flamenco, nació el 5 de mayo de 1.971

Ha recitado poemas y participado en festivales poéticos en varios países: Bélgica, Países Bajos, Francia, Italia, Bulgaria, Macedonia, Rumania, Israel, Argentina.

Sus poemas han sido traducidos al francés, inglés, búlgaro, macedonio, ruso, español, rumano, italiano, hebreo y árabe.

Ha publicado en diferentes revistas literarias de carácter internacional, antologías y en publicaciones de festivales.

Es miembro del colectivo internacional de artistas DastrugistenDa, del que es cofundador, y de artiestencollectief JA!

Philip juega con sonidos que se convierten en lengua y ésta la transforma de tal forma que se convierte en sonidos individuales. Sonido e imagen son, más que “lengua” convencional, formas de comunicación universal. En su poesía, las reglas se rompen, se arquean y estiran. Juega con significados y significantes. Es conocido por su poesía de improvisación e instalación donde se analizan temas actuales.

Las palabras son las armas de la ciudadanía concienciada. Poderse expresar libremente y respetar la opinión de otros es uno de los valores elementales más universales del artista como persona y de la persona como artista. Las palabras deben poder ser expresadas libremente, toda opinión cuenta. La ciudad es un experimento (poético), un nido de interacción experimental y multilingüe.

.............La paradoja del paradero del comienzo.
.........................(Una localización española.)
...................................Dedicado a la profesora Sabela Moreno Pereiro

Preguntas y problemas:

Dónde está el origen
Dónde está la mesa
Dónde está el sobre
Dónde está el polvo
Dónde está la teoría
Dónde está el papel
Dónde está el periódico
Dónde está la luz
Dónde está el análisis

Sistema de puntos: sistema de penalización por las infracciones
cometidas por un conductor que puede llevar a determinadas
sanciones (por ejemplo la retirada del permiso de conducir)

Dónde está el coche
Dónde está mí
Dónde está me
Dónde está yo
.
...................................teoría atómica
...................................teoría cuántica
...................................teoría de la relatividad
...................................teoría del caos

Dónde está la profesora
Dónde está la consejera
Dónde está el examen

El concepto de sistema tiene dos usos muy diferenciados, que se
refieren respectivamente a los sistemas conceptualmente ideados
(sistemas ideales) y a los objetos percibidos encasillados dentro de
lo real. Ambos puntos establecen un ciclo realimentado, pues un
sistema conceptualmente ideado puede pasar a ser percibido y
encasillado dentro de lo real; es el caso de los ordenadores, los
coches, los aviones, las naves espaciales, los submarinos, la
fregona, la bombilla y un largo etc que referencia a los grandes
inventos del hombre en la historia. A todos ellos se les puede
otorgar un grado más o menos complejo y dotados de una
coherencia discreta a la hora de expresar sus propiedades.

Dónde está el derecho
Dónde está mi bolígrafo
Dónde está la verdad
Dónde está ella
Dónde está Sabela
Dónde está Sabela
Dónde está el fin
¿El fin de semana?

Repuestas:

Allá, allí, ahí, aquí, no mencionado, aquí, ahí, allí, allá.
....................................Verdadero, cuando tiene un coche
Allá, aquí, aquí y aquí, ¿no?
....................................¡la suerte está con la bien lista! ¿el bien listo?
Allí, ahí, ¿examen?
....................................Falso, cuando no hay coche
Allí, ahí, ¿qué es?, allá, allí, ahí y aquí.
Después de viernes ¿sábado? Es claro.

............................¡he aquí la solución!

............Priatni Sanishta I

Parte de mí
las revoluciones terminan bruscamente
casas habitadas [sin querer]
Abandonadas a regañadimiento
la tolerancia arrancada
una tierra de nadie creada deliberadamente
inhospitalidad definida.

Por supuesto, podría pensar en cosas más agradables apropiadas para esta hora del día
Nadie me fuerza, estaban ahí
en mi pensamiento, en mi cerebro, en mis ojos
algo dicho que no pude olvidar
los jinetes montaron, los cuatro, a la par
causando que los seguidores entusiastas
esperaran ansiosos que llegara el sueño.

................................Tradución del inglés: Marta López Luaces

Para ver video en youtube: OPUS I (Dutch version)
http://www.youtube.com/watch?v=pZ7hl6jSbfY&feature=related

Plaaghiaat
http://www.youtube.com/watch?v=NNIqGfKctys&NR=1

POESÍA

2009-02-20T23:30:00.000-02:00

Según la historia universal
a la paloma de la paz
se la comió
la gallina de los huevos de oro.

........................Jorge Boccanera

REYNALDO CASTRO

2009-02-20T23:21:00.004-02:00

Nació en San Pedro de Jujuy, en 1962. Ha publicado dos libros de poemas: Sin solución de conformidad (Salta, Tunparenda ediciones, 1987) y Memoria del olvido (San Salvador de Jujuy, Perro Pila, 2005). Los poemas que aquí se presentan forman parte del libro inédito Netáforas 2.0.

.............Coya on line

mis amigos de españa no lo pueden creer:
vivo en una casa de barro y estoy conectado a internet

hace siglos que mis vecinos de san salvador de jujuy
hacen sus paredes con adobe
(una especie de ladrillo hecho con barro y paja
que cada tanto hay que echarle un poco de agua
para que el barro no se seque)

una vez
me acuerdo
mi hijo se asustó mucho:
el viento entró por la ventana
y las paredes empezaron a quejarse
por la falta de agua
él creía que invisibles chispas salvajes
dominaban la casa

yo ya había visto esa mirada de miedo
era la misma que tenía mi padre
cuando
hace muchos años
me llevó a orinar al baño de la terminal de ómnibus
entonces ocurrió un pequeño temblor
que hizo mover al inodoro
yo estaba preocupado
lo miraba al viejo
y pensaba
“seguro que está enojado por que no emboco la meada”

..
..........Identid@des

soy el que te mintió en el chat
el que se deslumbró con tus fotografías
el que te escribió para conquistarte
el que por decir la verdad te perdió

soy el que no sabe escribir sin mentir
el que ya no escribe
el que ya no miente
el que es apenas una sombra
de la sombra del que te escribía

lo que de verdad quiero
es ser tu osito de peluche
ese que te conoce de memoria
y que se duerme en tus brazos
cada vez que escucha
la música de tu corazón

soy uno que cambia de nick
el que busca espiarte por el ojo del ciberespacio
el que calca tu lunar más secreto
el que congela tu pelo en una foto movida

soy el que de verdad miente que te ama
el que miente que te olvidó
el que quiere abrazarte
para escuchar
el tam-tam de tu corazón

..........Dicen que mi madre

...........................“Las manos de mi madre parecen pájaros en el aire”
.......................................Peteco Carabajal

...................I

Dicen que mi madre acumuló tantas injusticias
que cuando yo nací su cuerpo vibró
igual que cuando alguien acciona un fusil
pero basta ya de comparaciones
con las manos vacías ella apuntó hacia donde más le duele al enemigo
el rencor que la envolvía
no le impidió florecer una estrategia acelerada:
en un tiempo que exige mercenarios engendró un poeta
.
.
.
..............Compras

dicen que dios hizo los sábados por la mañana
para que los vecinos de san salvador vayan al mercado de abasto

así las amas de casa los jubilados
las maestras las mujeres del carnicero
y los estudiantes que no cobran becas
se chocan entre kilos de papas y atados de zanahorias
desde que tengo mi propia fe
(es decir desde que soy ateo)
me despierto
pasado el mediodía
con la resaca a cuestas
y el costado izquierdo dolorido
y pienso
que la mujer a quien yo nunca acompañé a hacer compras
tal vez
hoy
estaría cocinándome bife con ensalada de tomate
para después amarme

cualquiera se puede dar cuenta
que tanto esa mujer como las horas de la mañana
apenas viven en un sueño que ya fue

SILVIA SPINAZZOLA

2009-02-20T23:07:00.002-02:00

Silsh

Nació en Buenos Aires en1958
Es Lic. en Publicidad, Diseñadora Gráfica y Professional Webmaster.
Ha publicado en poesía: Concreto (2008) - Descalza y con sombrero (2004)Ha sido incluida en varias antologias nacionales y extranjeras
Tiene en proceso de edición sus "Flequillos" y varios libros de poesía y prosa.
Sus prosas y poemas son difundidos en radios de latinoamérica y españolas.Varios de sus escritos han sido traducidos al portugués, catalán, albanés, italiano, francés e inglés.
En su búsqueda del acto creativo, recrea mail poético-musicales de autores reconocidos, nóveles y propios que, como botella al mar, comparte por correo electrónico.

.........27 Gatuno

Veinte razones tengo
para espantar
al gato
que me cruza
la noche
a puro instinto

y una sola
envidiable

la osadía
de vivir
siete veces.

.
.........Destino

Existe un territorio insobornable
que esconde laberintos
sin salida.

Hay claros y escalones/
cornisas/ hay señales
que confunden/ que ruedan/
que se anudan/ se extienden/
se hunden/ se dislocan/
se equilibran/ repiten

un código secreto
en el origen.

Hay una luz que asoma
un micrón de su rabo
en cierta comisura
de los ojos.

.
.........Bostezo

Desdentada penumbra sobre el piso
juega con los recuadros de colores

la mancha de humedad
se contornea
al declarar en huelga sus matices.

Miro a través del celofán
siluetas en retazos
de tiempos a destiempo

y una hormiga
que pasa displicente
me roba una vocal de madrugada.

.........CAFÉ Y CHOCOLATE

En silencios veteados de amarillos
garabateo el aire de espirales azules.
Una sonrisa abierta
traspone los cristales de la duda
e ilumina la taza de café
por completarse en dúo.
Construyes un velero con ingenio
en papeles de plata y chocolate.
Distraída dejo escapar un gesto,
le disparo a las sombras
por navegar
entre las líneas de tus manos

.........HUELLAS DE LLUVIA

Huellas profundas,
pequeños lagos
que vas dejando
con tus zapatos.
Son tus puñales,
son tus miserias,
por donde lloran
mis agonías.
Será la lluvia
quien me las cure,
quien me las filtre,
quien se las trague.

........MONDONGO

Hierve la olla
su escuálida miseria
al tocar fondo
en áspero silbido

descalzo el porvenir
apura su codicia
que desde un vaho cómplice
desnuca el paladar.

Hoy habrá cena
bajo el techo de lata

catorce ojos susurran
por guardarse el sabor
para los sueños

un guiso de mondongo
pondrá luz a la noche

avergonzado
se esconderá el poema
al pie del tenedor.
.
.
.
..........DEMENTES

Vamos como dementes
comiéndonos el hambre
en cada grito

vos me pintás de rojo
las persianas
mientras coso los párpados
de luto

enredás pesadillas
con malvones
para retarme a duelo
en las trincheras.

Vamos como criaturas
vestidos
con hojas de abedules
tarareando silencios

desquiciados absurdos
que se buscan
sangre y tierra
en sus tumbas.

PERLA SNEH

2009-02-20T22:54:00.003-02:00

Nació en Villa Crespo, Buenos Aires, en 1952. Estudió en la Universidad Hebrea de Jerusalén, en la Academia de Arte y Diseño Betzalel (Jerusalén) y en la UBA. Es psicoanalista y docente en cursos de posgrado de la UBA, la UNR y la UNTREF, donde es investigadora del Centro de Estudios de Genocidio. Integra la revista Redes de la letra y es miembro de Ensayo y Crítica del psicoanálisis. Traduce e investiga la lengua ídish en sus diversas manifestaciones.
Ha publicado La Shoah en el Siglo - Del lenguaje del exterminio al exterminio del discurso (e/c con el Dr. J. C. Cosaka; II° Ed. Bs. As. 2000); Ciudad autónoma (2004); Bíblicos (2006); Buenos Aires ídish - Temas de Patrimonio N°19 CPPHC de la CABA (Bs. As., 2006). En 2007 realizó la investigación A fusgueier, an ainzamer (Un peatón, solitario) Poesía ídish porteña (Programa Metropolitano de Fomento de la Cultura, las Artes y las Ciencias - Fondo Cultura BA).

.
.
...............vereda

De madrugada sucia, pisamos
una vereda. Corazón servido
en basura, zaguán de resucitados,
ríos de madre loca, hogueras.
Paso de buen ciudadano, la calle
que ilumina, pero el aire es sólo aire
en pavimento extranjero, en el tránsito
sin días, en el agua inútil de un puerto.
Sitio que pierde su rostro, isla que
se mece, sextante de aguas amargas,
mar de nombres, áspero veneno.

Hora de echar a andar. Aire en el aire
acechan los pájaros dormidos: el ave
caníbal, el cuervo, el búho, el alcaraván.
Silencio del que no sabe. Barca,
páramo yermo. Rondan. Ladran.
Espantan tu parte de mí que los sigue.

............Lupe

Conjura, mancha en la historia, mil ojos
que llegan al puerto. La muerte anda
en fragata. Las mujeres, en sandalias.

Y el aire que destila no sé qué cosa funesta.

Tres días y tres noches brotó
Tu veneno en gotas, tres días
Y tres noces de canciones mansas.
El presidio huracanado se llena
de libertarios. En los patios brotan
velos, guantes de mano cortada.
Y un abanico negro. Así que silencio,
mujer. Que nada. Que la chusma ama
al maldito. Que los ilustrados discuten.
Que crepitan los esías y que urge
la matanza. Que ni ebria ni dormida
te vayas por los pajares. Que la historia
se pasea por el fondo de los mares.

.
............del otro lado

Mis medias blancas guardaron nuestra
dicha atolondrada. ¿Te acordás esa tarde
que fuimos la salvación? El día se hizo de
noche y nos fuimos al extranjero. Olíamos
clavo de olor, humo de asado en un patio.
La luna, odiosa matrona, quiso meterse
a bailar. Vos te le reíste en la cara y yo
me pinté los labios en su corona de luz.

.
............dorrego y soler

Olor a viejas estrellas, otoño de las
veredas. Las hojas que cobijan larvas
en orgía. La luna se enreda entre cables,
el semáforo se apaga. La calle borrada
de la lluvia que sube po r el puente. Un chico
se cuenta los dedos, acaricia su futuro entre
las uñas y el codo. Pasa alguien. Ya no está.
Nadie le dijo que espere. Ahí va otro. Anda
Perdido. No aprende a vivir sin volver. Perfume
de tantas cosas, las infaltables, las que no
existen, las que no se arreglan así nomás

.....................................de ciudad autónoma(2004)

.
............Palabras

Decir apoyo es un apoyo aunque
le saquemos las comillas. Decir sombra
es un remanso, aunque no haya luz. ¿Dónde
quedan si es que quedan cuando saltan de la
boca? Brincan. Rebotan. Se enredan con los
hilos. Van y vienen en majada. Suman noche.
Quiebran mundos. Encienden los oleajes. Esplenden
al nombrar algunas pocas cosas, el pequeño dolor
que nos toca, la verdad infinita de hablarnos.

.............Esquina

Dos nombres encabezan la vereda, gracia triste que
rige nuestras horas. Paisaje desollado, historia a ras
del suelo, pavimento florecido a la intemperie. Un viento
venenoso tironeaba tus recuerdos con lejanos moradores
de tu vida. Te agarraste de mi pelo. Nos atamos a la noche.
La pared supuraba de carteles. Una risa de medusa te
mordió el costado. Temblaste. Vino el beso. Y ahí estamos.

.............Sazón

Ni la violenta bondad enloquecida. Ni la herida
venenosa de una vida que no fuimos. Ni la lucha
empecinada de razones que se tuercen. Ni esa llaga
que se infecta con la sangre que nos sube a la cabeza.
Ni un ejército de ideas al galope, ni la tropa iluminada
de verdades en combate. Ni los bronces del cantor,
la amazona o el poeta. Ni siquiera los más ciertos
argumentos. Nada de esa preexistencia, a esta altura
indecorosa, tiene algo que decir al fulgor luz de esta
cocina donde vos leés el diario y yo hago milanesas.

..............................................................(Inéditos)

NARRATIVA : JORGE HIRSCH

2009-02-20T22:36:00.004-02:00

Nació en Buenos Aires el 27 de Marzo de 1956, escribe poesía y es miembro de la Fundación Argentina para la Poesía. Tiene editados tres libros de poemas y participó de varias antologías.

............EL HOMBRE Y LOS PERROS

Apenas sintió los ladridos, comenzó a correr.
La espesura del bosque le negaba al sol penetrar con sus lanzas doradas los secretos ocultos.
El hombre corría desesperado para evitar a sus perseguidores, a quienes presentía cercanos.
Mientras avanzaba, el filo de la espesura laceraba su piel hasta que comenzó a derramar su existencia por las heridas abiertas.
Por el esfuerzo, las piernas fueron perdiendo, poco a poco, elasticidad y la agitación de la respiración retumbaba con la intensidad de una cascada por toda la floresta.
Corrió durante varias horas hasta que el cansancio terminó por someterlo y lo que quedaba de él, cayó inconciente sobre el manto confuso del bosque.
Cuando los perros llegaron, olfatearon con desesperación entre las hojas caídas, sin advertir, que el hombre ya había sido devorado por el hambre implacable de la naturaleza.

.........EL VENTARRON

El viento cortaba a filo las primeras horas de la mañana. Juan se puso la boina para cubrir la despojada cabeza y luego de saludar a la mujer se atrevió a la inclemencia del invierno.
En la mano derecha colgaba su maletín, mientras que con la izquierda, intentaba retener el ímpetu volador de la gorra.
A cada paso, debía hacer un esfuerzo sobrenatural para no ser derrotado por las ráfagas cada vez más intensas.
Pronto se dio cuenta del peligro que corría si no hacía uso de sus brazos para no dejarse vencer por el ventarrón. Decidió abandonar el maletín y dejar la gorra a la buena del tiempo.
Fue en ese instante que los dioses soplaron todos al unísono sobre la ciudad, para sorpresa de algunos curiosos que desde sus ventanas observaban la escena, vieron como el maletín y la gorra caían a plomo sobre el suelo, mientras el cuerpo de Juan, salía despedido como un pájaro descontrolado a merced del capricho de Eolo.

......................*** * ***

Esteban dejó el saco en el respaldo de la silla y se sentó frente a Ricardo. Dio un puñetazo sobre la mesa y le preguntó que carajo quería. Ricardo no le contestó, lo miró a los ojos, levantó la mano derecha que estaba apoyada en su regazo y apuntó a Esteban, con la cuarenta y cinco, a la altura del entrecejo. Sin decir una palabra le disparó en la frente.
—Esto quería hijo de puta. —Dijo en voz alta—. Tu vida, tan solo tu miserable vida.

UÑA MEMORIOSA

2009-02-20T22:23:00.005-02:00

Maria Adela Agudo: El Jazmín del Noroeste

(1912 - 1952)

....................................Por Daniel Chirom

María Adela Agudo nació en Santiago del Estero el 13 de febrero de 1912 y falleció en Tucumán el 27 de enero de 1952.
Fue Maestra Normal Nacional y Profesora de Letras, en La Banda, donde vivió desde muy pequeña. Tuvo que abandonar esta profesión y su amada ciudad cuando, durante el gobierno peronista, se negó en sus clases de literatura a explicar la Constitución de 1949. Por tal motivo, fue traslada a Frías, donde se le asignó la materia Geografía Económica. Abandonó Santiago y se trasladó a Tucumán, donde dictó clases en el Instituto Juan Bautista Alberdi, dirigido por el escritor Ardiles Gray.
Según un gran amigo suyo, el poeta Nicandro Pereyra (quien facilitó la mayor parte del material de este homenaje), era una experta en Góngora y sus clases eran seguidas con fruición por sus alumnos.
Publicó sus poemas en diarios y revistas. Fue integrante del célebre grupo “La Carpa”, que nucleó a escritores del Noroeste argentino en la década del 40.
En La Banda dirigió la revista literaria Zizayan (que significa renacer, florecer, en quichua).
En diciembre de 1953, a un año de su muerte, sus amigos le realizaron un sendo homenaje en la revista Agón, dedicándole un cuaderno entero. Entre quienes hicieron posible ese libro podemos citar a Gerardo Baldesarre, Gustavo Cirigliano, José Digiglio Saad Chedid, Víctor Rebuffo y Nicandro Pereyra.

María Adela Agudo y su tiempo, por Raúl Aráoz Anzoátegui

Alrededor de María Adela Agudo se tejió como un clamoroso silencio, Primero su presencia fue emblemática para los que pertenecíamos al círculo de sus amistades y veíamos en ella lo más cercano a lo que deseábamos llegar, o sea adonde nunca se accede.
A poco de su muerte, recuerda en 1952 Nicandro Pereyra, “que en un atardecer de 1943 nos llegamos hasta una casa de pensión de la calle del Congreso, en Tucumán. El patrón, un señor Olivera, santiagueño y caja y vidala, nos puso en contacto con una alta mujer, atezada, de hermosos ojos nocturnos y rasgados, de cabellera que le llovía copiosamente sobre los hombros”.
Al publicarse la muestra poética de La Carpa, ella había hecho ya el camino que nosotros comenzábamos. Desde su taller, un emprendimiento en que tensó las cuerdas de su “guitarra absorta”, y en que había pasado sus etapas primigenias, alcanzó inusitada madurez. Había embrionado en ese ciclo algo que le venía de su fecunda tierra santiagueña; y otro tanto de eso se atisbaba a trasluz de sus limpias estrofas en las cuales se afianzaba obstinadamente.
Pero fue en sus últimos 9 poemas de extendida palabra, que integraron la recopilación de sus 32 composiciones recogidas por la revista Agón en edición extraordinaria (1953), donde María Adela Agudo despliega su tono mayor. Ya en La Carpa se incluyen de ese período definitivo, títulos como Pequeño poema, y A un joven. De este último alguien sostuvo -y con razón- que es su expresión “más lograda, la más representativa y la de mayor concentración poética”; en los supremos instantes hay estrofas como ésta: “Retorna a mi eternidad, a mi nudo con el cielo, /yo no soy como tú,/vuelve a mi soledad, donde estamos atraviadas de distancias/seductoras de tu última risa./ Porque yo no tengo aún hijos de sangre/ y tú eres para mí un hijo hermoso y el niño y el hombre,/para mí la niña, la madre viva”.
Transcurridos los años, muy pocas antologías en este país reclaman su nombre. Pero es difícil encontrar entre las mujeres que eran y son sus pares en este continente, voces más intensas y entrañables para nombrar la vida.
Puede asegurarse entonces, que su poesía sobrepujaba en aquel momento, y en nuestro medio, otros acentos que luego resonarían en ámbitos distintos y concitarían en sí mayor y merecida atención. Téngase presente, que entre algunos modelos a mencionar, Manuel J. Castilla o Raúl Galán, poetas del mismo grupo, estaban a la sazón templando aún sus mejores instrumentos. Castilla todavía no había escrito su “Copajira” (1949) ni su “Tierra de uno” (1851), piedras fundamentales dentro de los límites de su obra; y Galán insinuaba sus primeras versiones de “Se me ha perdido una niña” (1951) y sólo enseguida escribiría su “Carne de su tierra” (1952), punto culminante de su labor creadora.

.......A un joven

Han pasado siete años.
Tú eres rubio y con risa de plata,
con un extraño impulso de altura que me dejaba sola,
con un nombre hecho de presentimiento.
Ah nombre que me llenó de dicha.

Después partimos alborozados a la vida
henchidos de ignorancia, sin fatalidad,
con libros y frutas por ciudades en vigilia,
acompañados de ciegas, de alocadas criaturas tan desprevenidas como nosotros.

¿Tú viste acaso playas de asombro, sirenas fluviales, barcos?
¿Qué mujer te esperaba esfinge o graciosa, qué escultura?.
Yo ví las montañas, eran increíbles con jinetes y mujeres de silencio.

Corté penachos de agua en los manantiales,
lavé guijas para asir su rosada luz;
pero el perfil de las cimas me recordaba tu alejado corazón.
Qué breve es el bullicio
la sombra que llena el ditirambo.

Quién te esperaba como a tus versos locos
niño, exaltado adolescente, fugándose,
o tú, casi amor, sencillo, tonto, sin comprendernos.
Ah, qué bermejos luceros brillan en tus labios,
como están llenos de lumbre y de júbilo tus brazos.

Eran más tuyas las palmas, más te embelesaba la aurora.
Las preguntas cantaban mejor que los besos,
la marcha, la carrera, la música, la fraternidad.
Qué querían tus discursos y deportes
que no tenían nada del temblor de la tertulia,
de las tiernas pestañas olvidadas.
No obstante, tu corazón qué espléndido con rumor de ceibo, con claveles de candor.
Yo lo oigo palpitar en la empresa entre plazas y caminos
aún en el renacer cuando se da sin miedo palabra y juventud,
cuando se ama la rara muerte.
Arrojar la saeta a un pájaro y no matarlo premeditadamente,
chapotear el agua con caprichos y reflejos,
pies desnudos de piedra que se detiene.

Por qué tener unos años más que tú
para qué tanta mujer que me dejaba solitaria
con el niño eterno que jugaba en ti
¡joven goloso, de guindas, de asombro, de infinito
nada más, ah, me duele tanto!.

Para qué ser coqueta, porqué la apostura de mis tobillos.
Ay, desconocido y sin embargo Dios te destinaba para nosotras
o en tu nombre había un temblor inmenso,
un arresto de semidiós, adivinaciones de titán
y algo más, cerca de un imposible, de un acaso revelable,
ilusiones de ruiseñor, fantásticas escalas de porvenir.
Te sentías sufrido, fabuloso con los héroes, plantado en los
vergeles del mundo, en las llanuras del espacio,
en una ausencia inefable porque las lianas no llegaban a tus
ojos de recato celeste;
eran las maravillas como lianas edénicas que aún no llegaban lo alto del cedro.

Retorna a mi eternidad, a mi nudo con el cielo,
yo no soy como tú,
vuelve a mi soledad donde estamos ataviadas de distancias
seductoras de tu última risa.
Porque yo no tengo aún hijos de sangre
y tú eres para mí un hijo hermoso y el niño y el hombre,
para mí la niña, la madre viva.

Hoy vuelvo a verte rubio como los girasoles
brillando!, tenue y rudo.
Ya no te recuerdo, creo que no has crecido
que eres sólo un efebo sin tiempo.
Mira pasar las mujeres que se transforman,
habla con las vírgenes que atisban el hogar de las rosas,
no oyes venir la memoria, no amas aún la muerte.

Una vez levantaste una muchacha a través del riacho,
otra, te ocultaste en un risco
y luego vimos la sorprendente adolescencia
que quise desnudar tu torso para admirar tus músculos
donde aromas y trinos hubiesen resbalado.

Qué arrogante la ascensión de tus promesas,
qué deleitoso el tránsito de tus sueños.
Ya te siento llegar hasta el pie de los ángeles
con ojeras, como la sombra del sicomoro,
con heridas antorchas.

.....Pequeño poema

De niña yo miraba pasar los juncos y los bellos silbos varoniles.
Era una guirnalda serena y dormida.
Oh mis quince años, entonces no sabía que debía mirar largamente
los manzanares y las gargantillas de clavel;
que yo tenía brillos y mis hoyuelos risa ajena.
Entonces tú corrías en un espacio familiar y sin espera.
Por qué no admirarte en ese justo nombre, lleno de olor inmenso.
Soñar tus ojos donde el azabache su vuelve traslúcido.
Por eso no eres tú, porque no te llamaba, amante;
porque no te invocaba como a un bello vocablo que nos pertenece.
Debí detenerte con la primicia de julio,
apresurarte quizás, con un vertiginoso pandero lleno de sonrisas,
porque ya existías, como todo lo límpido,
y arrojabas tu juventud hacia mi vida.

Si no, no te vería hoy partir sin palabras.
Yo, que todo lo enloquezco, no poseo tus párpados efímeros
ni la ebriedad de todos los joyeles del sueño.
Me adormezco entre el frenesí de las guitarras
pero algo en mí sigue despierto.
En tanto conozco por única vez la primavera,
los retoños que no se abren en fiesta
y la pajarera que se marchita.

.....Inti Yacu *

Inti Yacu: Aguas del Sol. Linfas sagradas.
Las tinajas del mito las lloran con vehemencia
en un brotar perenne de lágrimas aladas
que vierten en el día su ritmo y transparencia.

¿Qué llamar se desata?
¿Qué fuente opresa canta su libre advenimiento
a la gloria solar de la tierra alumbrada?

Alguna estrella hundida les da sin duda aliento
con su fuego de plata;
o es la leyenda misma que con mano dorada
llena de surtidores la arena enfabulada.

El Sol, arquero invicto de los llanos,
que dibuja con fuego sus rumbos soberanos
y que labra con luces sus flechas y plumajes,
aquí bañó su cuerpo con oro de tatuajes;
aquí dió cobre el pecho,
y a los miembros y manos sus bronces y ardimientos
para vencer al río que era un puma en acecho
y disputar carreras al jaguar de los vientos.

Inti Yacu: agua en pujante sino
que es el sino del Sol. El Sol es su destino,
do todo surgimiento en su luz se libera
con un suelto flameo de astro o bandera

* (Inti-Yacu, llamaban los indios a las fuentes termales de Río Hondo)

2009-02-20T22:06:00.006-02:00

Vistas de la Quebrada de Humahuaca - Por César Infante
.......................****..*..****

Por respeto a la propiedad intelectual recuerde siempre citar el autor cuando utilice los textos

2008-09-29T16:16:00.003-03:00

REVISTA CULTURAL Nº 3..........................................
Dirección
Myriam Leal

Staff
Analía Pascaner
Eugenio Mandrini
Norberto Barleand
Patricia Sibar
Sebastián Nofal

Fotos
Isidoro Zang
Solana Peña Lasalle

....Suscripciones/Colaboraciones :

el.alacran.literario@gmail.com

......Tucumán - Argentina

EDITORIAL

2008-09-29T16:11:00.003-03:00

Este tercer número del Alacrán Literario aparece cuando se ha constituido la Comisión de SADE en S. M. de Tucumán y están cercanas las elecciones de la SADE Central.
Sería deseable que los escritores contribuyan a restablecer el prestigio que nunca debió perder la Sociedad Argentina de Escritores que es la casa de todos los escritores.
-Casa tomada- dicen muchos y en determinados casos es así.
Hay gente que cree que por pertenecer a la Comisión Directiva va a escribir mejor y hay que decirle que no es así, que la SADE no es un escalón sino una herramienta a poner al servicio de los escritores.
¿Por qué Argentores o Sadaic pueden controlar y velar por los derechos de sus asociados? Porque existe una organización con estatutos y normas que se respetan a nivel nacional. Ningún buen señor o señora puede erigirse en representante absoluto y ése es el ejemplo a seguir. La SADE nació como un sindicato y debe ser una organización al servicio del escritor. ¡Basta de casas tomadas!

..................................................................................Alberto Vanzo

POESÍA PEREGRINA: HUMBERTO AK'ABAL - GUATEMALA

2008-09-29T15:49:00.006-03:00

Nació en Momostenango, Guatemala en 1952. Es poeta de la etnia Maya K'iche. Piensa y escribe sus poemas en lengua K'iché y los traduce al español. En 1993, obtuvo el premio Quetzal de Oro de la Asociación de Periodistas de Guatemala y en 1998 el Premio Continental Canto de América otorgado por la UNESCO. Su poesía ha sido traducida al inglés, francés, alemán, italiano, japonés, catalán y sueco.

Ha publicado los libros de poesía: El Animalero (1990), Guardián de la Caída de Agua (1993), Jaguar (1994), Hojas del Árbol Pajarero (1995), Breve Antología (1995), Ajkem tzij/ Tejedor de Palabras (2001), Aqajtzij palamiel (2001) y Remiendo de Media Luna (2006)

Parido a flor de tierra

Yo fui parido a flor de tierra
al calor del fuego de las encinas.

La oración de los abuelos
fue en la lengua de nuestas raíces.

El canto de mi madre
en la lengua de los árboles...

Esa lengua tiñó mi sangre
y le dio color a mi piel.

Aprendí a hablar con el agua
y el aire me dio el aliento.

Yo no soy dueño de la palabra,
sólo presto mi voz
para que la poesía cante;
soy hijo de la lengua Maya-k’iche’.

El agua y el fuego

Yo no olvido la imagen
de aquella cocina encendida,
el humo ardía en los ojos
y era amargo en la lengua...

Las sombras en las paredes
eran espantos negros.

El fuego enloquecido
devoraba los leños...

Y el agua hirviendo
parecía un animal rabioso
rascando dentro de la olla.

.

En la oscuridad

En la oscuridad
es más fácil hablar
con los muertos.

El hilo de la voz
es más delgado.

Los muertos sólo oyen
sonidos transparentes.

Pa ri xe’qal

Pa ri xe’qal
man k’exta ri’ katzijon jun
kuk’ ri kaminaqib.

Ri ubatz’il ri qach’abal
sibalaj xax ri’.

Ri kaminaqib xwi ki kito
ri saqsoj taq ch’abalil.

Altares

Los altares de piedras
que asentaron los abuelos
son los cimientos donde se amarran
(con fuego, incienso y pom),
las esperanzas de nuestros pueblos.

Ta’bal

Ri abaj re ta’bal
ri xki yakan ri qati’t qamam
chila ri’, ri kaxim wi
(ruk’ q’aq’, ruk’ q’ol, ruk’ kach’),
ri eyenik re ri qatinimit.

Urikil kaj
(comida de cielo)

en nuestra lengua les decimos:
“uti’j juyub”
(carne de monte)
“uxikin che’ “
(orejas de árbol),
“q’eq’umal kotz’ij “
(flor de oscuridad).

Se comen asados,
en recados o en chirmol.

Sólo una vez al año brotan
y su sabor dura un año.

Los hongos en mi lengua
también se llaman
“urikil kaj”
(comida de cielo).

POESÍA

2008-09-29T15:48:00.001-03:00

Y yo aquí, con esta esquirla
inmaterial en el corazón, esta retorcida
conciencia de mi...
...................... (fragmento)
......... Pier Paolo Pasolini

HUGO FRANCISCO RIVELLA

2008-09-29T15:23:00.004-03:00

Poeta, músico, maestro. Nació en 1949 en Rosario de la Frontera, Salta. Publicó “Algo de mi muerte”, “La memoria del fuego” y “Agua de mis manos”. Tiene doce libros de poesía inéditos. Fue distinguido con el Primer Premio de Poesía, en el Tercer Certamen Literario Universidad de Córdoba; Primer Premio en el Segundo Certamen Nacional Club Jov. Am. UNESCO; Primer Premio en Poesía, en el Tercer Certamen Hispanoamericanos de los Juegos Florales Centroamericanos y de Panamá, Quetzaltenango, Guatemala, 1985. Otras distinciones en España, La Plata, Azul, Arrecifes, y otros puntos del país.
Posee una vasta obra musical, ha compuesto con autores como Carmen Guzman, Ica Novo, Alberto Oviedo, Mario Díaz, Rubén Cruz. Participó en Cosquín 2008 en el ciclo Los Poetas que Cantan. Dió numerosos recitales poéticos y musicales

La tumba de mi padre está cubierta de retazos
De pequeñas memorias como soles enanos
Un silencio tras otro silencio tras silencio tras otro.

Hasta cuando habrá de repetirse la tragedia?
El círculo concéntrico del miedo en la garganta?
Los túneles abiertos a la nada como bocas sin dientes?
El siglo de las bestias acechando lo puro?

La calle aún recuerda el paso de los lobos
el azufre
la ceremonia secreta del abismo.

Sé que desde alguna ventana
más allá de los visillos malheridos
las abuelas me miran...
los gatos ronronean y me miran...
las comadres se persignan y me miran...

y esperan que mis manos de agua laven el rencor
y que extraigan una por un a las espinas de tu frente
y que las clave en el pecho de todos los cobardes,
de aquellos que escupieron el madero más libre,
de aquellos que azotaron tu mirada.

Y habrá de suceder...(Así está escrito)
cuando tengamos el corazón en blanco
y podamos arrojar la primera piedra.

..........ddde Agua de mis manos
.
.

ME ZUMBA EL CORAZÓN, ME LLENAN DE AGUIJONES SUS AVISPAS

Me zumba el corazón, da vueltas, me llenan de aguijones sus avispas de alambres,

me tumba boca arriba hasta quemar mis huesos y me vuela del cuerpo.

Pasa una nube sola, apenas recortada en lo que fue mi infancia, sus barcos hechos con brazos

que se despiden solos porque en la soledad regreso de la muerte,

amores de papel,

amores desgajados sobre el mimbre del agua y un niño que se aferra al fuego de un cometa,

todo esto pasa ahora,

pasa entre las palomas que ha soltado mi madre y entre los cañonazos que derrumban los días,

en el río desbordado por luces que me ahogan y en la vieja guitarra que se esconde del miedo,

pasa ahora

pasando.

..........de Las Llagas del ángel – inédito

CABALLOS

El agua los consume desde la crin al viento
los horada con piedras y arenas movedizas
Le punzan sombras el agudo galope
que el río repite hasta su ultima rama
Los bagres lo adelgazan con sus siluetas espinudas
y el tábano desangra su espalda dolorida
En el fuego que crece de súbito en el monte
hombres de otros caminos van sangrando sus ropas
esqueletos de historias olvidadas arcón de bronce y candados de
búhos
que vigilan la tierra en gigantes manadas
Al fondo
en el paisaje que tritura la tarde un duende de semillas de tuna
se tiende sobre el césped a custodiar leyendas
en donde la eternidad hace el amor con los caballos.

Caballos en la Lluvia

QUÉ HACER?

Qué hacer ahora que el incendio devora las paredes y el suelo
se abre sobre mis pasos
y un reloj encierra al tiempo en sus agujas?/
En mi casa hay un hueco que conduce a la nada / un volcán que tritura
la heredad de los vientos /
Qué hacer con los caballos de largas agonías que clavan su galope en
los difuntos ojos / en el espejo abierto por donde la sangre sale a brindar sacrificios?/
Qué con este surco que pasa por los hombres agitando despedidas como un humo de grietas?/
La casa está extenuada / Es un país extraño en medio de mi patria /
El vientre aborta sueños / deidades / desmaravilla el agua /
hiede como un cadáver a orillas de la siesta / asoma entre los brazos descarnados del miedo y en el oprobio se asemeja a un ángel castigado
Qué hacer con esta soledad que es un anillo de dolor impenetrable/
un aguja que lastima la risa / un desierto en la sed?/

¿Qué hacer con la palabra enclavada en el muro?

...............de Caballos en la lluvia

BUSQUEDA ALUCINADA

A esta hora
cuando el aire se curva para herir mi tristeza
te busco por la zona.
Se agrieta la sed.
El labio cae como un párpado húmedo
y la rosa.......... ( simple y sin explicación )
embellece el crepúsculo
se extingue........ al lado de las cosas que amo.

Hoy...... me cegaron tus palabras
desde el huerto se alzó duro el olvido.
La zona.

Has huído de todo lo que toco y miro.
La vastedad del cielo no me deja respirar
.........................................y he oído
que a esta hora en que te busco por la zona
me he perdido.

..................de La Rosa Demente

ALICIA GRINBANK

2008-09-29T15:06:00.003-03:00

Es argentina, porteña y en la ciudad Buenos Aires reside y trabaja.
Es egresada de la Alianza Francesa en la Especialización Literatura, como profesora de francés enseña y traduce, y desde su oficio de poeta y narradora coordina Talleres de Orientación para la Escritura y Cursos de Lectura.

Sus poemas y cuentos se han distinguido en certámenes nacionales e internacionales como: Concurso del Museo de Arte Español Enrique Larreta; Premio Honorarte; Fundación Carmen Gándara; Editorial la Luna Que, Universidad de Morón; Fundación Banco Boston; Museo Argentino Saavedra; Fundación Avon, etc.
Integra antologías de cuento y de poesía de Argentina, Chile y Uruguay.
Libros publicados:
BRUMA Y VERDOR,1987, poesía
CURANTO,1992, poesía
LA BALSA DE LA MEDUSA, 2002, poesía
NOCHE CERRADA,2006, poesía. Mención de Honor como libro editado. Provincia de Buenos Aires

Sin página web, ni blog, ni celular
mi derredor es de silencio.
Hay sonidos sin embargo:
en la estación Colegiales
entre vías muertas e inmundicia
canta un gallo.

También él -sin corral ni batarazas-
sostiene su vida
con ese misterio de adiós que siembra el tren.

.

No doy el asiento en el colectivo
ni a anciana ni a embarazada.
La una vivió hasta ahora- lo cual es mucho-
la otra va a criar: toda una misión.
Yo en cambio
exigua de poderes maternales y cercada de vejez
debo mirar por la ventanilla.
Digerir la turgencia de ese vientre
y el pavor del blanco rostro suplicante.

El encargado del edificio
además
hace matambres para vender .
Se asoma a la bullente cacerola
cual vaporoso Narciso
y vigila al pobre atado.
Su vida –más que por el lustre del peldaño-
pasa por la gloria del matambre

Y tal vez todos cultivamos
-a la vera del brillo y las maneras-
nuestra oscura flor de sebo.

................Inéditos de la serie “ESTACIÓN COLEGIALES”

TANGUITO

Vuelve tu rostro esta noche:
la mesa la copa y el vino
son el ruedo fantasmal
para el inútil olvido.

Aquí empino el más amargo
el más triste de los vinos:
brebaje del dolor uvas de la sequía.

Y ése que juntos bebimos
-el vino del frenesí-
ahora ya es sólo borrasca
charco en la soledad.

.......De la antología Memorias del Vino (Ed. Botella al Mar- Uruguay. 2007)
.

En un punto casi fijo del cielo
el pájaro
aletea con vehemencia.
Al mirarlo
no se sabe
si el aleteo es éxtasis de libertad
o desesperación.
.
..............De “Curanto”( Ed. Libros de Tierra Firme. 1992)

LAS QUE NO

Infladas por el viento
las camisas del hombre
aletean
su colorida vacuidad.
No son esposas a la espera
de la ensombrecida bestia de oficina
esposas humeantes de hijos
esposas sociales de brocato en Navidad.
Las camisas del hombre secándose en la soga
saborean ya a cada lengüetazo de sol
el olor del hombre la piel del hombre.
Sin preguntas
como alegres cortesanas.

........De “La Balsa De la Medusa” (Ed. La Luna Que 2002)
.

MONDO CANE

Ahora se compró un caniche.
El doberman se le murió hace dos años.
En celeste bata de plush se pasea por el balcón
con el perrito en la mano. Y le habla.
El pobre- atónito-reposa en la peluda pechera
y ella confirma a través de él
su presencia en este mundo.
Inútil soliloquio donde mi vecina vierte su ceguera.
Su alegre reclusión enajenada.

........Del “Noche Cerrada” (Ed. El Mono Armado 2006)

YADI HENAO

2008-09-24T14:19:00.006-03:00

Nació en 1975 en Samaná, Colombia. Vivió algunos años en Valencia, España y en la actualidad reside en Argentina.
Es Ingeniera en alimentos. Colabora en publicaciones de literatura con artículos de crítica y ensayo.
Publicó los libros de poesía: El otoño escribe mi nombre, Biografía de los caballos tristes (Ediciones Extranjera a la intemperie, 2005 y 2006) y La que largamente llueve (Fundación Argentina para la poesía, 2008)
Primer premio anual de la Legislatura de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires a la producción literaria. 2005. Primer premio de poesía libre interuniversitaria de la Universidad Autónoma de Manizales. (Colombia, 1998).
Ha sido incluida en varias antologías Algunos de sus textos fueron traducidos parcialmente al portugués y catalán.
.

..UNA TARDE FUI A BAÑAR LAS PULGAS

Di en adopción la jaula que heredé.
Voló la tristeza, su pájaro sombrío.

Aún me acusan con sus preguntas grises.
Con el ruido bestial de las murallas.

Viuda de mí desde hace tantos años.
Sola de mí desde siempre.

Nadie resulta ileso de la vida.
No conozco otra cosa más temible.

La muerte morirá conmigo.

Una tarde busqué la terminal del invierno.

Llevo las miserias en un cofre;
es justo y necesario admitirlo.

El que esté limpio lance la primera piedra.

Una tarde fui a bañar las pulgas.

Qué sola se quedó la jaula;
qué sola con su miedo.

.....TRAVESÍA

Desde todos mis huesos, viajo.
Todavía no llego.

La duda tampoco fue camino.
La melancolía cruza el paralelo del otoño,
el atroz meridiano de la peste.

El sueño de los dioses,
el insomnio del Sahara.

Las plagas del enigma,
la cabeza de la esfinge.

La flecha clavada en el ojo del deseo,
las cerraduras en muros desolados.

El dragón que se apaga
hundido en el mar Rojo.

Las cartas que escribí
en el hotel del infierno.
.

.....Madrepaís

La cantante está en tono de grito.
Desconfío del lenguaje,
me lavo las manos después de tocarlo.
Las palabras creen conocerme,
me llaman mujer de ojos rotos.

¿En qué lugar vive tu nombre?
Aprendí de tu boca
el evangelio de lo que jamás se dice.

¿Quién eras cuando todavía yo no?
¿Doblada sobre la costura de los días?
¿El camino apretaba en los pies
y el domingo nunca llegó?
¿Te quisieron y el abrazo fue suficiente
para que tus plantas hablaran
y fueran al baile?

¿O estuviste sola entre los solos
con tus cartas venidas del vacío?
¿Te olvidaron y nadie te dio
ni un centavo de recuerdo?

La heladera no dejaba de llorar
y las goteras trajeron
a Venecia a nuestra casa, ¿lo recuerdas?
¿Te ayuda a recordar mi recuerdo?
¿Aún hablas con los gatos,
aún alimentas a los animales de la ausencia?

Paísmadre,
biografía del diluvio.
y los desesperados.
Donde la felicidad se diluye
por la niebla devorada
y los gansos salvajes
siempre vuelven
con la estación
de los amores infelices.

La cantante
está en tono de muerte.

No deja vernos
con su coro de ambulancias
y sus conductores vestidos de mala noticia.

Apenas si te reconozco,
apenas si me reconozco
en el griterío de sangre
y vidrio en la garganta.

Madrepaís
Voy a mover los brazos
y volar a contra miedo.
Jamás
acostarme con el olvido.
Jamás negar
que hay en el corazón
un campo minado.

.
......Gospel

Me niego a escalar la eternidad.
No puedo
morder la flor de la dureza
sin despertarme entre lagartos.
Me nazco a solas
y a solas me prendo de pechos
que son palabras.
Una madre de cuatro palabras
es lo que tuve.
A tientas
me dio de beber
la leche
de los desesperados.
Su blanco no sale con nada.
La blancura
quema en todo el cuerpo.
Me oscuro para no ser vista.
El terror de lo visto
ciega la palabra.
Sólo quiero que la roca que lanzo
contra las ventanas de la muerte
no sea de aire.

NARRATIVA: RICARDO RUBIO

2008-09-24T14:12:00.008-03:00

Nació en Buenos Aires, 1951 (narrador, poeta y dramaturgo). Es Profesor de Inglés, Analista programador y Editor. Coordina talleres literarios desde 1984 y es director de teatro. Estrenó doce de sus obras teatrales en Buenos Aires y provincias; una de ellas en Madrid.
Dirige el Grupo Literario La Luna Que desde 1980. Dirigió las revistas La Luna Que, Tuxmil y Considerando en frío; los ciclos: "La cara de nosotros, ustedes", "Mujer Poesía", "Marcha poética" y el Café Literario "Tinta Buenos Aires". Secretario de Cultura de la Sociedad Argentina de Escritores OB (2005-2007). Presidente de Sociedad Argentina de Escritores OB (Período 2007-2010). Secretario General de la Asociación Americana de Poesía (1999-2002), entre otros.
Ha sido traducido parcialmente al francés, al italiano y al ruso. Participa en la coordinación de la Exposición Itinerante de Revistas Culturales y Literarias Nacionales y del Exterior a lo largo de todo el país. Disertante especializado en las vidas y obras de Reinaldo Arenas y Elvio Romero.
.
.

BIENES GANANCIALES

El fotógrafo congeló los ángulos de la escena; la casera gorda gimoteaba ya cansada de gritar. Mi superior era un cretino que repetía las palabras de un folleto, como creyéndolo. Me miró, yo miré a los agentes, y estos a la gente amontonada del otro lado de la faja. El muerto interrumpía el paso por la vereda y lo que fuera su vida se secaba lentamente sobre las baldosas amarillas. El forense se calzó los guantes, alzó los anteojos y revisó el cadáver mientras sorbía un resto de café. En el tajo del extinto se leía cierto rigor, una hendidura tranquila, una profundidad económica y precisa. Pusieron una cinta alrededor del tugurio, una línea en torno al cuerpo y un título al expediente. El finado tenía tres garitos en Belgrano, un sauna en Flores y una venta de fatay en La Salada; todos sabíamos que dejaba sin trabajo a una docena de matones y un lugar vacío en la cama de una rubia de edad imprecisa que años atrás expusiera sus cuartos en publicaciones baratas. El esbirro principal del fiambre, su espalda, su “sí señor” y su probable asesino, estaba entre los curiosos. Era un punto conocido que me debía una; lo miré a los ojos y me devolvió el gesto con el vago vacío de los gatos tranquilos. Supe inmediatamente que él supo lo que había hecho. Giró sobre sí y a paso apacible se alejó por la avenida girando en la bocacalle. Salí sobre su espalda ignorando los gritos del oficial. Al llegar al cruce ya no estaba, o quizá sólo dije que no estaba. Si encontraran el potrero y lo desenterrasen, verían que su garganta tiene un tajo en el que se lee cierto rigor, una hendidura tranquila, una profundidad económica y precisa. Yo, en cambio, ahora tengo tres garitos, un sauna, una rubia sin prejuicios y una venta de fatay. Ah, y conservo un rango al que se le hace la venia.

POR UNA CABEZA

El sombrero le daba una sombra asombrosa. Miró en derredor, encendió un cigarro, controló el tambor con sus dos balas frescas y callado cruzó la calle. Lo animaron con un cheque de cuatro ceros por el paradero de una dama fácil que había levantado vuelo del refugio de un pesado con la ayuda de un rufián. Entró al bar a la hora en que los ebrios empiezan a sufrir con el pan amargo de la acritud. A cambio de un diez, el gordo Bétiga le sirvió la ginebra del desahogo y le señaló el sur con el dedo mustio del aburrimiento. Caminó unas cuadras, y acercándose a la cerca cercana, oteó la mancebía y oyó los rumores cenagosos del desenfreno. Del otro lado del tapial, la ventana de su destino revelaba los encantos pudendos de la mujer que buscaba. Ahora el resto de la paga estaba al alcance de las manos; y las manos treparon la pared, y el sombrío hombre con sombrero la traspuso con la idea tibia y el corazón helado. Cuando se oyó el estampido, la mujer no supo que el grito de espanto había vuelto a su boca presionada por los dedos que cruzaran el muro. Minutos después, el hombre guardó su treinta y ocho corto del cincuenta y dos con una sola bala fresca, y le ordenó a la fementida fémina que se enfundara. La hembra se encajó en su ropa costosa, se envolvió en un aroma importado, se pintó los labios torvos como ceniza, tiznó sus mejillas, el contorno de sus ojos, y juntos salieron esquivando al punto que se desangraba con un lento hilo de sangre que, como ellos, buscaba la calle

UÑA MEMORIOSA

2008-09-24T14:07:00.003-03:00

MARIO ROMERO

(1943-1998)

.........Por Marisa Villagra

El poeta Leopoldo Castilla, en el Prólogo de su obra Poesía Actual Argentina (1988: 9-10), afirma que «Mario Romero (.....) es en su generación el más inmerso en una visión latinoamericana, entendiendo por ello la capacidad de abordar la realidad como la descripción -en un solo golpe de conocimiento- de una serie de fenómenos no causo lógicos unidos entre sí por una relación pánica (como ocurre en la poesía precolombina). Ese estado muestra al mundo en inminencia. Sus leyes fundamentales son las de la revelación. Los elementos que concurren en sus trabajos están unidos fundamentalmente a una armonía terrestre en la que las imágenes inflexionan hasta sus últimas posibilidades. Sus personajes, sus escenas, no concluyen en sí, son partes de un todo propuesto por la intuición, por los sentidos. Con ese lenguaje sensorial y a la vez preciso, despliega el poema como un conjuro. Los animales, las verduras, el amor, las preguntas de esta metafísica brillosa llegan al conocimiento porque siguen guardando su secreto. Dice, en Diana, la cazadora: “(la lámpara niega la naturaleza, parte en dos / el árbol. Lo artificial es duro, rojo y brillante / como un labio). / La lluvia nos salva de la muerte por casualidad". (6).
Romero con riesgo y fuerza expresiva induce al texto (o viceversa) a un clima de profecía, de asechanza. Sus partes son actos completos, conclusos, pero, a la vez, cargados de una transcendencia que no es posible alcanzar por mecanismos deductivos, racionalistas: '. Gritar frente al espejo / es un homenaje vacío", advierte en El espejo desnudo. (7).
Poemas con la sensación del rito con los cuales accede, olfativa y pleno, al espíritu de Latinoamérica».

[1] Castilla, Leopoldo (Teuco), Prólogo y selección. 1988. Poesía Argentina Actual, Ed. Siesta, Auspiciada por Saltomortal y Asociación sueco-argentina Järfälla, Estocolmo, Suecia.

2008-09-24T14:05:00.004-03:00

Menhires - César Infante - Tucumán

Por respeto a la propiedad intelectual recuerde siempre citar el autor cuando utilice los textos

2008-05-09T15:18:00.010-03:00

- REVISTA CULTURAL Nº 2 -............................................

Dirección
Myriam Leal

Staff
Analía Pascaner
Eugenio Mandrini
Norberto Barleand
Oscar Nemeth
Patricia Sibar
Sebastián Nofal
Alfredo Palacio

Fotos
Isidoro Zang
Solana Peña Lasalle

Suscripciones/Colaboraciones:.............................

el.alacran.literario@gmail.com...................................

Tucumán - Argentina......................................

Un escritor debe creer que lo que está haciendo es lo más importante
del mundo.Y debe asirse a esta ilusión aunque sepa que no es cierta.
..................................John Steinbeck (EE UU)

EDITORIAL

2008-05-09T15:15:00.003-03:00

Este segundo número de El Alacrán Literario sale cuando Tucumán se apresta a iniciar el Mayo de las Letras con todas las letras y con escritores invitados como Alicia Grinbank, Ana María Cossio, Ana Padovani, Daniel Araóz Tapia, Eduardo Robino, Ernesto Mallo, Ernesto Rojas, Eugenio Mandrini, Héctor Berenguer, Hugo Rivella, Inés Araoz, Leonardo Martínez, Leopoldo Brizuela, Leticia Mure, Lucía Mercado, Lucio Erazú, Manuel M. Novillo, María Heguiz, Meliza Ortiz, Mempo Giardinelli, Noemí Comba, Norma Aparicio, Pablo Dumit, Ricardo Gandolfo, Rogelio Ramos Signes, Silvia Weisz y Vicente Battista entre otros.
Es de destacar la Presencia de Canela y de escritores de Brasil y Uruguay, además de Marcos Silber acompañado de la saxofonista Ada Rave para hacer “Thrillers”, un espectáculo imperdible.
Las letras, que superarían cualquier corte de ruta, se trasladan desde la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires a Tucumán, y mayo cierra con el Café Literario de la Secretaría de Extensión Universitaria de la UNT, con la participación de Lucho Hoyos, María Belén Alemán, Rolo Andrada, Sebastián Nofal y Solana Peña Lassalle.
Un mes glorioso y concluyente para la República Argentina cuya literatura comienza con “El Matadero” de Esteban Echeverría, un libro que convendría leer, como también “La Patagonia Rebelde” de Osvaldo Bayer, en las actuales circunstancias para ver con claridad cómo, gracias a los ganaderos de la Sociedad Rural (explotadores de los pequeños productores), la historia se repite.

...................................................Julio Carabelli

POESÍA PEREGRINA: SUJATA BAHTT - INDIA

2008-05-09T15:06:00.011-03:00

Photo: © Carcanet

Poeta y traductora, nació en la India y creció en su tierra natal y en los Estados Unidos. Se licenció en Bellas Artes en la Universidad de Iowa, y en el presente reside en Alemania con su familia.
Entre los premios recibidos se destacan el Commonwealth Poetry Prize y el Cholmondeley.
Su obra ha sido traducida a más de 20 idiomas y está incluída en varias antologías poéticas y es difundida en los canales de radio y televisión de la BBC de Londres. Bhatt se ha desempeñado como escritora visitante en la Universidad de Victoria, en British Columbia, en Canadá y en Dickinson College, en Carlisle, Pennsylvania, Estados Unidos.

Ve a Ahmedabad

Ve y camina por las calles de Baroda,
ve a Ahmedabad,
ve y respira el polvo
hasta que te ahogues y te enfermes
con una fiebre de la que ningún médico ha oído antes hablar.
No me preguntes
porque no te diré nada
acerca del hambre y del sufrimiento .

De niña aprendí
a jamás echar a nadie
de nuestra puerta. Má me dijo
que les dé agua fresca, buena comida,
todo lo que uno mismo comería.
Sabes lo que es el hambre cuando tu madre
te dice años después:
en los Estados Unidos el médico dice
que ella está desnutrida,
que sus huesos son débiles
puesto que nunca había suficiente
comida para los niños,
sus niños y los de las mujeres que venían
a nuestra puerta con los suyos.
Los niños siempre tienen que recibir alimento.
Sabes lo que es el hambre cuando tu madre está enferma
en los Estados Unidos porque ella quiso
que tú comieras bien. Sabes lo que es el hambre
cuando caminas
por las calles de Ahmedabad
y en lugar de dar
monedas a todos
les das tomates, pepinos,
y regresas a casa con sabor
a hojas de eucalipto quemado en la boca
porque has perdido
el apetito.
Aún así no digo nada
sobre el hambre, nada.

Tengo amigos en todas partes.
Esta vez nos encontramos después de diez años.
Alguien había muerto.
Alguien se había casado.
Alguien acababa de tener un bebé.
Y alzo al bebé
porque llora,
porque tiene un raro sarpullido
sobre todo el pecho.
Y mi amiga me dice
¿tienes hijos? ¿por qué no?
¿cuándo te casarás?
Y el autobús llega
lleno, la gente colgando
de las puertas y ventanas.
Y su bebé llora
en mis brazos, llora
de tal manera que un anciano se despierta
y me grita: ¿Cómo has podido dejar
que tu bebé se haya enfermado así?
Por suerte, justo en ese instante,
alguien cuenta un buen chiste.

Tengo amigos en todas partes.
Esta vez nos encontramos después de diez años.
Y sé lo que es sufrir
cuando camino por Ahmedabad
porque éste es el lugar
que siempre he amado
éste es el lugar
que siempre he odiado
porque éste es el lugar
donde jamás puedo sentirme como en casa
éste es el lugar
donde siempre me sentiré en casa.
Y sé lo que es sufrir
cuando estoy en Ahmedabad
después de diez años
y por primera vez me doy cuenta
que nunca elegiría
vivir aquí. Y sé lo que es sufrir
al vivir en los Estados Unidos
sin poder
escribir una puta cosa
sobre todo esto. Y sé lo que es sufrir
al no poder contarte sobre todo esto.

Ve y camina por las calles de Baroda,
ve a Ahmedabad
y pisa los excrementos de vaca
pero sin olvidarte
de mirar hacia el cielo.
Es magnífico en enero,
no volverás a ver barriletes como estos otra vez.
Ve y conoce a la gente si puedes
y si quieres saber
lo que es el hambre, el sufrimiento,
ve y vívelo tú mismo
cuando hay una epidemia,
cuando el médico te dice
que tu hermano podría morir pronto,
que tu padre podría morir pronto-
no me preguntes cómo uno se siente.
Uno no se siente bien.
Por eso preparamos
té con hojas de tulsi,
por eso siempre hay alguien
que conoce un buen cuento.

Una India de alma

.................................It is not necessary to have poems full of mendicants and
................................Minarets, gurus and ghats, to contemplate an India of the Soul.
................................................................................-Alastair Niven

Pero el alma será del color de la cúrcuma
derramado sobre un roca blanca.

Y la criatura que vive en el alma
contará con el pulgar
en las articulaciones de los dedos.

El tiempo pasará con lentitud
y el Tiempo será concreto
y el Tiempo se atascará
como un cuervo que te sigue con la mirada
desde lo alto de un árbol, deshecho y negro-

¿Quién está más deshecho, el árbol o el cuervo?
El cuervo que te espía, con la cabeza muy torcida
muy inclinada-

Entonces el alma será del color de los helechos
rodeados de mosquitos.
Y la criatura que vive en el alma
se lavará los pies
antes de acostarse.

.....Las voces
.
Primero el sonido de un animal
inimaginable.
Luego: el susurro de un insecto, el silencio de un pez.
Y después las voces se tornan más y más altas.
La voz de un ángel que recién ha muerto.
La voz de un niño que se niega
a convertirse en un ángel con alas.
La voz de los tamarindos.
La voz del color azul.
La voz del color verde.
La voz de los gusanos.
La voz de las rosas blancas.
La voz de las hojas arrancadas por las cabras.
La voz de la escupida de una serpiente.
La voz de la placenta.
La voz del latido del corazón del feto.
La voz del cuero cabelludo del cráneo
cuyos cabellos cuelgan detrás de una vitrina
en un museo.
Solía pensar que había
sólo una voz.
Solía esperar
pacientemente a que esa voz regresara
y volviera a comenzar el dictado.
Estaba equivocada.
Ahora ya no puedo contarlas.
Ya no puedo
tomar nota de lo que quieren decir.
La voz del fantasma que quiere
morir una vez más, pero esta vez
en un cuarto mejor iluminado y con fragantes flores
y con otros parientes.
La voz del lago congelado.
La voz de la niebla.
La voz del aire mientras nieva.
La voz de la niña
que aún ve unicornios
y conversa con ángeles cuyos nombres conoce.
La voz de la savia del pino.
Y después las voces se tornan más y más altas.
A veces las oigo
reírse de mi confusión.
Y cada una de las voces insiste
y cada una de las voces sabe
que es la única y verdadera.
Y cada una de las voces dice: sígueme
sígueme y te llevaré de la mano –

POESÍA

2008-05-09T15:04:00.003-03:00

No es que los poetas mientan
es que los mentirosos
quieren hacer poesía
....................................Jorge Boccanera

LEOPOLDO "TEUCO" CASTILLA

2008-05-09T14:58:00.005-03:00

Nació en Salta, Argentina en 1947. En 1976, perseguido por la dictadura militar, se exilió en España. Ha publicado los siguientes libros de poemas: El espejo de fuego (Salta, edición del autor, 1968); La lámpara en la lluvia (Salta, edición del autor, 1971); Generación terrestre (Salta, edición de la Dirección de Cultura, 1974); Versión de la materia (Madrid, Editorial Estaciones, 1982); Campo de prueba (Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 1985); Teorema Natural (Madrid, Editorial Hiperión, 1991); Baniano (Madrid, Editorial Verbum, 1995), Nunca (Buenos Aires, Ultimo Reino, 2001) y Libro de Egipto (Buenos Aires, Ultimo Reino, 2002). Línea de Fuga (Buenos Aires, Ediciones del Mono Armado, 2004) y Bambú (Buenos Aires, Ediciones del Mono Armado, 2004). En el año 2001 fue publicada una Antología del autor por el Fondo Nacional de las Artes.
Como narrador ha publicado: Odilón (Salta, edición de la Dirección de Cultura,1975) y La luz naranja (Soria, España, edición de la Diputación de Soria, 1984). Fue invitado por la Unión Soviética para escribir un libro que la Editorial Progreso de Moscú publicó en 1990 con el título Diario en la Perestroika. También es autor de Nueva poesía argentina (Madrid, Editorial Hiperión, 1987); Poesía argentina actual (Estocolmo, Editorial Siesta, 1988). La Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha editó en 1995 una antología de cuentos y pinturas de los niños de esa región española, realizada junto a Gabriel Castilla.
En 1999 publicó El árbol de la copla (Buenos Aires, Ediciones del Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos).
Recibió premios nacionales e internacionales. Poesía suya fue traducida al inglés,francés, italiano, sueco, portugués y ruso.
Sobre su cuento La redada se filmó el largometraje homónimo dirigido por Rolando Pardo.
Por su libro Nunca, recibió el Primer Premio de Poesía Año 2000 del Fondo Nacional de las Artes.
Fue invitado a varios Congresos y Encuentros Internacionales y en el 2007 representó a Argentina en El VI Encuentro Internacional de la Universidad de Carabobo, Venezuela.

........LOS MANSOS
...............................a Irma Egea

Hay quien huye hacia dios,
no soporta ser visible;
otro que huye devorándose
mermando su camino;
los que huyen hacia la ebriedad
y quieren parecerse a todo
y están los que no huyen
porque el mundo es tan grande como ellos,
los mansos
que se abren en la atmósfera,
y al tiempo, intactos, cierran los piadosos párpados,
los que nunca supieron cómo se dice adiós.

..........JOAQUIN GIANNUZZI

¿Estás suspenso
mirando la ventana que ha girado boca arriba,
oyes por ella el hueco del mundo?
¿Y qué hace perplejo, difundido,
lleno de certezas
tu ojo como un juguete de dios?
La nada ha sucedido. Lo sabes
ahora que las cosas sólo aparecen de tu luz
y la mañana gira ajena y lejos,
como encerrada en una naranja.
Los que te quieren suenan con tu voz
igual que entre las ruinas, los pájaros
suenan a columnas.
Esta hora desarmará, larguísima, a tu mujer
hasta que toda su carne se vuelva de palabras,
a tu amigo Hugo Caamaño
que se ha quedado fijo
frente al horizonte;
a tus hijas, desarboladas, con sus pulseras mudas,
mientras el día se balancea con tu sensación
y no tiene tiempo
sino ventolera
que se enciende, apaga, enciende
cuando pasa un alma.
Como la poesía tendrás, por fin,
la forma peregrina,
en Campo Quijano
que tanto te llovía y desterraba.
Que se cubra contigo esa comarca.
Y te nazca.
Salva lo real. Siembra tu cabeza
y late a muerte, a vida, late,
hasta que la dalia,
la que cantaste, invicta,
se alce en silencio
y desollada
te merezca.

...........EL SUPERSTICIOSO

..................................a José María Leguizamón

La tijera, es un rayo, acecha en su encrucijada,
la sal
graniza los sueños
y la escalera baja de la nada.
Son muchos hombres el supersticioso.
Y un imán radiante.
Sólo él conoce
la hendidura torva que da a otro mundo
en el ojo de la aguja.
Sólo él combate los instantes
se divide, móvil, y sigue siendo uno.
Su cerebro es de mercurio,
suplanta, desvía, yergue o decapita,
defiende a toda la manada,
rompe el laberinto,
roba el presente,
y, florecido de sensaciones,
vuela insurrecto por su cristalería,
atolondrado, invencible, fragilísimo.

.........XVII

Al fondo del espejo,
en una luz aciaga,
un día muy quieto
hace sus últimas señas.

No te apartes de esa luna
donde el presente
se extiende
todo lo que tarda
en vaciarse el mundo

desde el ojo en peligro
mirado
por su propio recuerdo.

PAULINA VINDERMAN

2008-05-09T14:54:00.007-03:00

foto Mariel Burstein

Nació en Buenos Aires en 1944.
Publicó los siguientes libros de poesía:"Los espejos y los puentes" (ed.Buenos Aires Sur, 1978), "La otra ciudad" (ed.Botella al Mar,1980), "La mirada de los héroes" (ed.Botella al Mar, 1982), "La balada de Cordelia" (Fundación Argentina para la poesía, 1984), "Rojo junio" (Literatura Americana Reunida, 1988) , "Escalera de incendio" (ed.Último Reino", 1994.) y "Bulgaria"(Libros de Alejandría, 1998).
Obtuvo la Faja de Honor de la SADE (1988) , el Tercer Premio Municipal Ciudad de
Buenos Aires (bienio 1988-89), el Premio Nacional Regional de la Secretaría de Cultura
de la Nación, trienio 93-96 y los premios Fondo Nacional de las Artes 2002 y 2005.
Además, el Premio de la Academia Argentina de Letras 2004-2006.
Ha sido incluída en numerosas antologías y traducida al inglés, al italiano y al alemán.
Ha colaborado(con poemas, artículos y reseñas literarias) en publicaciones del país y del exterior: La Nación (Bs. As.), La Prensa (Bs. As.), Clarín (Bs. As.), El Espectador (Bogotá, Colombia), Hora de Poesía (España), Babel (Bs. As.), Babel (Venezuela), Diario de Poesía (Bs. As.), Intramuros (Bs. As.), Hispamérica (USA), entre otras.
Colaboró con Nina Anghelidis en la traducción al castellano de " Votos por Odiseo", de la poeta griega Iulita Iliopulo, próximo a ser editado por la Universidad de Granada, España.

La ventana del hospital
da a un baldío espeso de pasto y de botellas rotas
(como cicatrices de batallas).
Un sauce milagroso crece en la esquina que
da al cuartel.
Hospital de otro siglo, el dolor que me ata
a la silla despintada también es de otro siglo.
Las enfermeras corren con los orinales
por corredores hundidos y no reparan en él.
No estoy acá para curar mi vieja herida ni mi insomnio.
Soy hija, se supone que las hijas tienen salud.

En plena noche los azulejos blancos destilan
una luz primitiva. Puedo seguir un camino entre las
camas sin titubear.
Esa es mi luna, también la que imagino
sobre las botellas como un spot.
Comprendo su soledad (sin hermanos)
en medio del cielo.
Comprendo las mareas, comprendo a la locura
como un exceso de blanco.

He sido amada (no comprendida),
he sido aquel perro solitario de mi primer poema,
que atravesó la calle para ser mi amigo.

"¿Podríamos jugar mañana, cerca del sauce?"

El amanecer está en un punto muerto,
suspendido por una memoria que semeja un barco
sin mascarón de proa.

(Igual que mi vida).

........*******

En estos días nunca despierto del todo,
me siento en el borde del sueño
a punto de caer de bruces, y me dedico a
espiar el cuento en su final.
Hay una tormenta en la cabeza calva
sobre la almohada
y un patio desnudo en la mía.
La noche fue un pizarrón
donde escribí mi piedad más ordenada,
la más benigna.

Ojalá nevara.

El ruido de los jarros de aluminio
con el té con leche, es mi llamado en la
mañana, aclara mi mente tímida, mi
grave respiración.
El día es opulento,
lleno de manchas en el piso,
estoy atrapando el adiós:
el ojo de mi" halcón de vida",
"no por su ojo sino por su alegría"
piso la nieve que cae, en otro lugar.

........*******

El gato asoma por detrás de la tapia
entre los vidrios rotos.
Se eleva sobre la marejada de la memoria,
girando en el oscuro verano, cortando
los tallos que me sujetan a la tierra.
Sé que mi tibieza no le es suficiente, hay
demasiado miedo en nuestros pelajes revueltos.
Y en nuestro esfuerzo por vivir, no
queda tiempo para lunaciones.
Sólo una mirada celebratoria, un enlace
sin traducción bajo una luz perfecta.
Los vidrios parecen hierbas a la distancia
y el raído saco de hilo que me cubre,
azúcar sucia.
Nos iremos de inmediato a nuestros asuntos
por detrás de la vida,
como si ella fuera la tapia, o un telón suntuoso
(tierra de nadie entre bastidores).

.......*******

A golpes de estrellas, a golpes de luna,
¿cuánto hace que parezco un castor,
manteniéndome a flote en los rápidos del río?
Soy el guardián de mi padre, el guardián
del lenguaje, títulos nobiliarios sacudidos
por el temporal.
El amor es un objeto antiguo, valiosísimo,
encerrado en un museo babilónico, expuesto
a la artillería del invasor.
Bajo mis dedos crecen metáforas como hongos.

Días vacíos, quemados por un viento dorado.

Detrás del cielo azul pastel, habita una negrura
de cuervo.
Pobre cuervo, alisando sus plumas sobre
el alambrado; él, como el castor, bebe de este mundo
el agua posible.

........*******

Pongo un vaso y una flor
en la mesita atestada junto a su cama,
pero él no los mira.
En realidad lo hago para mí.
La vida todavía debe ser para mí,
el viento que insiste en abrir la ventana
aún puede dejar un poema en la escudilla.
La crueldad de haber arrancado la flor
a su madre planta, para mi egoísmo -
verla morir en un escenario sórdido-
es un anzuelo limpio (carece de rencor.)

Del otro lado, la bolsa de sangre lanza
destellos azules, mal copiados, de mi flor.
Para avisarme que ella es la vida por ahora:
una paciencia de color azul.

(La lluvia que veo caer sobre los tubos
de oxígeno en el patio, también es para mí.)

EUGENIO MANDRINI

2008-05-09T14:37:00.008-03:00

Nació en Buenos Aires en 1936.
Libros publicados: “Criaturas de los bosques de papel”, poemas y cuentos, Ediciones Culturales Argentina, 1987 / “Antes que el viento se apague”, poesía, 1989 / “La Argentina en pedazos”, adaptación a la historieta del cuento Cabecita negra de Germán Rozenmacher, Ediciones de la Urraca, 1993 / “Campo de apariciones”, poesías, 1993 / “Discépolo y Dios”, ensayo, Ediciones Corregidor 1998 / “Párpados para el ojo que sale de mí”, poesía, 1999 / “Los poetas del tango”, ensayo y selección de letras, Ediciones Colihue, 2000 / “Galería de hiperbreves”, antología de cuentos, Tusquets Editores, Barcelona, 2001 / “Tiros libres”, antología del fútbol, Ediciones del Intituto Movilizador de Fondos Cooperativos, 2002.
En el 2008 fue galardonado con el Premio Olga Orozco.
Fue colaborador de la revistas Fin de Siglo y Crisis.
Es guionista de historietas, columnista de “elmurocultural.com.ar”; Director de la revista “Buenos Aires Tango y lo demás”, Académico Titular de la “Academia Nacional del Tango”, y fundador e integrante de la “Sociedad de los poetas vivos”.
Dice ser hincha de San Lorenzo, cuadro grande como los cuadros de Van Gogh y así de inmortal.
Dice también que morirá en Buenos Aires, de noche, renegando del sol, como ave nocturna o poeta de Transilvania.

La almohada

En mi almohada hay un tigre.

Me lava la cabeza con su aliento de fósforo,
me cuenta la selva en el oído, el matorral
donde acechan las voces del terror o el susurro, el
arte del sigilo que apaga el gemir
de las hojas secas.

En mi almohada hay un tigre.
El resplandor donde los ciegos tambalean.
La sangre de la luz que envidia el fuego.

Si duerme –raras noches-
lo hace con la cola enroscada en mi cuello
como un látigo que espera.
Si está alerta –tantas noches-
Me habla. Me dice: -Escribe.
...........con el asombro del color que soy
...........con el hambre de las entrañas que soy
...........con el brillo de oscuridad de la mirada que soy.

En mi almohada hay un tigre.
Todo tigre es un poema feroz.

.
.
LOS FENOMENOS DE LA BELLEZA

Durante largo vuelo silencioso
el viejo ruiseñor,
el de plumaje esquivo y cielo imprevisto,
anduvo eligiendo, ciego o vidente, aunque trémulo
como ante un repentino grano de uva azul o de diamante,
la rama de un árbol desde la cual cantar,
y finalmente se detuvo en aquélla,
la muy oscura como luz de azufre del infierno,
donde se balanceaba (¿o levitaba?)
un ahorcado.

Y
cantó

ESE

Ese que elige la noche
y lee un poema
.....................(esas palabras que borran las paredes
.....................esas aves peladas que canturrean)
y no siente
...........el amor o la demencia paralizando el aire
...........ni lleva el asombro a darle descanso contra un muro
...........ni se da vuelta a mirar qué es esa sombra o selva
..........................................................que viene por él
..........ni intuye que la lluvia, desde ahora, será lo mas parecido
.................................................al rocío melancólico del sexo de un ángel
..........ni se atreve a cruzar aquel puente un tanto brumoso
.................................................que antes nunca estuvo allí
..........ni abre la mano de pronto como si hubiera empuñado
..................................................un bastón mojado en llamas
..........ni siquiera imagina –ciego como un eclipse-
..................................................que el poema, pájaro de ceniza, volará
..................................................sobre el mundo aún después del mundo

ese
.........nunca ha padecido un saqueo en la sangre
.........nunca un temblor en el párpado
.........nunca un silencio que cruje
.........nunca nada

o quién sabe ha leído una hoja en blanco
o quién sabe está soñando que duerme
o quién sabe está perdido
.....................................................como yo
si envuelvo en estas palabras mi corazón
..................................................o mi sombra
y lo arrojo sobre ustedes –sus mareas-
y nadie responde en este país turbador e inasible
donde algo de pronto se pierde, brumoso, mar adentro
como el buque fantasma
...........................o un pedazo de caos
............................................que no ardió.

EL MAGO

Soy el truco.
Soy lo imposible.

Soy un trébol que detiene el salto del tigre.
Un fósforo del que brota un jardín por cada sombra rota.
Un ahogado que sale del mar y danza triunfal sobre el oleaje.
Una ventana por donde pasa una visión del paraíso
.........cuyo fulgor no cabe en el sueño.
Un espejo donde la sorpresa admira sus dilatados ojos.
Una luz, en fin, en el ceniciento hastío.

Soy el truco.

Puedo llegar a engañar el tacto de ciegos
esconder la botella del pavor que sorbe la muerte
hacer parpadear un ojo de Dios o conmover su cama inmutable.

Soy lo imposible, ya lo dije.

Como el viento que viene de las hendijas de la antigüedad
............................y cruza sin opacar el aire,
como el estallido de un hombre y una mujer
...............entre las herrumbres de la noche,
o los deseos alcanzados y en una ráfaga perdidos,
soy también un instante.

Soy el truco.

Ahora, de pronto, fui.

Pero volveré a ser.

NARRATIVA: ANA MARIA SHUA

2008-05-09T14:21:00.009-03:00

Ana María Shua nació en Buenos Aires en 1951.
Desde sus primeros poemas, reunidos en El sol y yo, ha publicado más de cuarenta libros. En 1980 ganó con su novela Soy Paciente el premio de la editorial Losada. Sus otras novelas son Los amores de Laurita, (llevada al cine), El libro de los recuerdos (Beca Guggenheim) y La muerte como efecto secundario (Premio Club de los XIII y Premio Municipal Ciudad de Buenos Aires en novela). Cuatro de sus libros abordan el microrrelato: La sueñera, Casa de Geishas,Botánica del caos y Temporada de fantasmas.
También ha escrito libros de cuentos: Los días de pesca, Viajando se conoce gente y Como una buena madre. Con Miedo en el sur obtuvo el Premio Municipal Ciudad de Buenos Aires en el género cuento.
Recibió varios premios nacionales e internacionales por su producción infantil-juvenil. Sus cuentos figuran en antologías editadas en diversos países del mundo. Algunas de sus novelas han sido publicadas en Brasil, España, Italia, Alemania y los Estados Unidos.
.

.......Explosión nuclear

De los que se encontraban en el centro térmico de la explo¬sión no han quedado más que huellas, contornos, las sombras de sus cuerpos desecados, apenas lo suficiente como para exhibir en el museo, lo suficiente como para que yo los reconozca desnudos, entrelazados, esa malditas sombras de sus cuerpos.

......Métodos para bajar de peso

Enyesar las mandíbulas o coserlas con alambre, dejando apenas el lugar suficiente como para que pase una pajita por la que se absorben los líquidos o cortar una parte del intestino delgado o aspirar o cortar la grasa corporal (lipoaspiración, lipoescultura) o endeudarse por tantas libras de carne como sea necesario, tener el valor y la honradez de no recurrir a Porchias.

.

.......Obesos anónimos

En el grupo hablamos hoy de la necesidad de relajarse. La tensión, nos explicó la coordinadora, favorece la tentación.
-Conozco varios métodos para relajarse -aportó una compañera.- El más sencillo consiste en imaginar que tu cuerpo está poblado de enanos que trabajan sin descanso. Terminada la labor del día, se retiran primero los enanos que se esfuerzan en tus pies. Agotados, dejan caer sus herramientas y a paso lento se alejan de tu cuerpo. Después hay que seguir con las piernas.
Cuando la mujer terminó de hablar y se puso de pie para irse, nadie esperaba ver caer un martillo, una computadora o un pico diminutos del ruedo de su falda. Todos entendimos que los enanos eran solamente una metáfora.
Así lo deben entender también, sin duda, los gigantes en cuyo cuerpo nos afanamos sin descanso.

.

......La obra literaria

Está muerto y sabe que sus hijos nunca se lo van a perdonar pero no le importa. Con un trapo eternamente atado sobre la frente para esconder la herida (oscura, repugnante), se esfuerza en perfeccionar su obra literaria. Habla mucho de Jaromir Hladík, del instante larguísimo que le fue concedido en el momento mismo de su ejecución. Pero no considera que Jaromir pidió para terminar su poema solo un año, no considera el vuelo del moscardón detenido en el aire, la sombra de la bala sobre las baldosas del patio. Está muerto y alaba las ventajas de la eternidad, pero sin talento la eternidad no basta, no progresa, Señor, no progresa, su paraíso es nuestro infierno, Señor, devuélvelo a la vida.

.

.......El padre y el hijo

Tuvo un hijo que creció hasta ser como él cuando tenía su edad. A pesar de sus esfuerzos por dejarse alcanzar, el padre había seguido adelante sin poder evitarlo. Sin embargo, a partir de cierto número de años, la ventaja que le llevaba a su hijo comenzó a convertirse en retraso.
-No te preocupes, papá, -decía el hijo para consolarlo, la vida no es una carrera.
No cuesta nada hablar así cuando se va ganando.

.......Pediatra a la madrugada

Si todo lo que tiene es un poco de fiebre, hay que esperar, señora, sobre todo si acaba de empezar. Hay que esperar a que aparezcan otros síntomas, que exploten los globos oculares con un sonido chasqueante, por ejemplo, o que la piel se le descame, hasta desprenderse del todo dejando al descubierto la carne roja de los músculos, que la lengua experimente ese hundimiento central prolongándose, dividiéndose hasta hacerse bífida, que se le caigan las orejas, por ejemplo, como frutas reblandecidas, excesivamente maduras, que los dedos de los pies se le hinchen como pequeños dirigibles, que vomite ilusiones o sardinas o una masa compacta de color azulado con la que podría atragantarse, que transpire un líquido tan ácido como para chamuscar la funda de la almohada, o tan frío como para depositar minúsculos carámbanos colgando de sus cejas, aunque también puede ser que se le pase, señora, no se preocupe, hay que esperar un poco, lo más probable es que simplemente se le pase la fiebre.

UÑA MEMORIOSA

2008-05-09T14:07:00.007-03:00

Foto/ Ricardo Tegni

HUGO FOGUET

.. ............. ....Por Inés Aráoz

-Cuando en 1976 yo empezaba a construir esta Casa-Barco, de cuyo centro emerge una poderosa araucaria más que centenaria, HF visitaba en Nara, Japón, el Santuario Kasuga. Parte de su experiencia quedó registrada en su cuento NAUFRAGIO, uno de cinco, incluido en CONVERGENCIAS, libro publicado póstumamente por Ada Korn, en diciembre de 1896.
Allí, en NAUFRAGIO, el personaje del piloto, “cuando el buque era una hoja en la tormenta y todo hacía presagiar un final desastroso”, recuerda “ese santuario del
que tan sólo retenía el árbol que emergía de una de las construcciones”... “el cedro, cuyas ramas y tronco emergían del techo de una construcción marginal al santuario, era, sin duda alguna, un kami: la residencia o manifestación de un espíritu”...

-Digo esto no sólo porque el ENCUENTRO -es lo que fue- que se produjo entre nosotros pertenece al orden de lo real, sino también porque -y quizás por lo mismo- estuvo signado por la escritura.
-Creo que, en relación con la vida, hay dos órdenes: el de la realidad, tangible, mensurable, y el de lo REAL, inefable, poético, del que no se puede hablar, salvo en lo poético, en la escritura.

“Es un amor que no puede ser contado”
................................................................
“El amor de dos poetas, solos, en el centro del poema”

(“HF” I, Inés Aráoz)

-Encuentro que para mí fue central, de una gran claridad que iluminaba no sólo el pasado sino el porvenir.

“encuentro que a todos mis pasos daría cabida, y a tales evoluciones, y cuya fantástica luz (Tucumán, Tucumán, Tucumán, tucumanes y tucumanes) del propio centro hace comienzo. Ese encuentro, digo, empezó como una novela: PRETERITO PERFECTO, de Foguet, pequeño fuego.”
(LA COMUNIDAD, Cuadernos de Navegación, Inés Aráoz, Grupo Editor Latinoamericano, Bs.As.,2006, XII, pag. 52)

-En noviembre del 83, HF me regalaba un original de PLAYAS, con la siguiente dedicatoria: “a Inés/ que vive con Nicolás y Saint-John Perse/ en una casa blanca atravesada por un árbol/ el autor/ le dedica estos originales/ deseándole/ a ella/ su hijo/ y su poesía/ lo mejor”

-HF era un urdidor de tramas (yo le decía el Mago), de increíble memoria (fotográfica), acostumbrado a hablar con sus personajes, ya que lo que contaba, lo contaba desde “adentro”. Probablemente en su imaginación, me había previsto como personaje (Amanda Wolker) de su novela inconclusa, inspirada en la vida de Víctor García, el director de teatro. Es un poco lo que cuento en VIAJE DE INVIERNO, publicado por El Imaginero en 1990 (También El Imaginero publicó NAUFRAGIOS, los poemas de HF, póstumamente, en 1985. Ese año, asimismo, salió mi libro MIKROKOSMOS en El Imaginero). Tal como digo en VIAJE DE INVIERNO (p.83), ya todo (en la escritura) estaba previsto.

-Y esta casa-barco, apta para navegaciones, con su airoso mástil y reservorio de ofrendas de todos los viajes y navegaciones, espíritu siempre presente en HF, fue, junto a Nicolás, mi hijo -entonces de 12 años, y a quien HF llamaba ‘mi perfecto secretario’- y a mí, su último embarco.

******** ********

Viaje de Invierno - Fragmento

“La infinita mirada en el cuerpo infinito del amado.
Una claridad sin nombre me viene de su cuerpo y me hace sonreír como antaño las travesuras intimistas de Schumann o Bach inventando, la risa de Juan Cristóbal mirándose las uñas.

Nada hay más perfecto y más fugaz que el amor. Insistencia, voracidad, intensidades del amor no regido por el parentesco, más bien los extranjeros y el arrebujo, el trance cálido del otro. Nada queda del amor cuando el amante muere, porque ninguna otra cosa había en el amor salvo el amante, extranjero, eternamente desposeído.
Cómo no amar, cuando se mira, al Extranjero! El hombre sin morada, sin acento, viajero de los templos.
Ningún mar, ninguna playa le da asilo. El hombre sin morada, sin acento, viajero de los templos, siempre agónico. Rondando por los templos, siempre agónico. El amor, ese extranjero. No hay amores posibles y amores imposibles. Lo imposible es el amor.
El amor, ese extranjero, ese soplo.
Otra vez la sed viejo marino, montada tal vez en el hongo depredador del ajenjo, encarnizada lucha es el amor, por la muerte acaso no, pero qué otra palabra que no sea muerte puede alcanzar ese definitivo afán.
La impaciencia del amor, la gran paciencia del amor, la frase torturada del amor (cómo decir te amo cuando se ama).
Lo imposible del amor, el amor de uno desnudo, más aún desnudo, el alma de uno ese volumen opalescente y siempre en fuga. Algunos dicen: no existe el amor, corazón de la aventura y el secreto ondulante de la muerte, horizonte de luz sobre la esfera. Es el amor. He visto cuerpos y he prestado mi atención a todos los relatos, los de guerra y de dolor, los del sexo y de la muerte.
Cuerpos dondequiera, dondequiera cuerpos: el cuerpo del amor.
El cuerpo imposible del amor.

HOMBRE CON HACHA CRUZA AVENIDA
Es el cuerpo imposible del amor.

Otra vez el Extranjero, viejo marino. Por qué lloras al amigo muerto? No hay filiación para el amor. Extranjero, ah extranjero! Ah!

Está el día y la noche, mis días y mis noches, nada de eso, portento del silencio, nada de eso y esta razón tan terrena, más que eso, tan de este mundo y hasta último momento arrebujándonos: que la dirección de los acontecimientos, que la intencionalidad del universo, que la integración de los circuitos y la conformación de mi sociedad. Y por fin la muerte. Aceptar las máscaras, una tras otra, sin escándalo ni compromisos. ESTE SILENCIO ORTODOXO DE LA RAZON PARA LA VIDA.”

(“Viaje de Invierno”, Inés Aráoz, Ed. El Imaginero, Cuadernos de poesía y crítica, Buenos Aires, 1990, páginas 102-103)

2008-05-09T14:04:00.003-03:00

Por respeto a la propiedad intelectual recuerde siempre citar el autor cuando utilice los textos

2008-03-20T19:37:00.001-03:00

- REVISTA CULTURAL Nº 1 - ....................................

Dirección
Myriam Leal

Staff
Analía Pascaner
Eugenio Mandrini
Norberto Barleand
Oscar Nemeth
Patricia Sibar
Sebastián Nofal

Fotos
Isidoro Zang
Solana Peña Lasalle

Suscripciones/Colaboraciones :..................

el.alacran.literario@gmail.com..................
Tucumán - Argentina..................

Un escritor debe creer que lo que está haciendo es lo más importante

del mundo.Y debe asirse a esta ilusión aunque sepa que no es cierta.
..................................John Steinbeck (EE UU)

EDITORIAL

2008-03-20T14:07:00.002-03:00

....Es un hecho auspicioso que surja desde Tucumán, antiguo faro cultural del NOA que irradiaba su luz a amplios sectores de nuestra nación, una Revista Cultural que, más allá de pintar al Noroeste Argentino como se pintaría la propia aldea, se anime con los distintos países que componen esta nación y aún más, se anime a integrar a escritores de países hermanos.
...“Trabajar cansa” diría Pavese, pero no a quienes van perfilando esta revista porque el amor por la cultura, que se hace resistencia a través de la palabra o la imagen, como todo amor no requiere descanso aún cuando paralelamente la conflictiva situación de naciones hermanas obliguen a amplificar el llamado a la Paz que nuestros pueblos se merecen. No olvidamos que hay naciones que fabrican armas y tienen que crear conflictos para venderlas y tampoco olvidamos que las guerras nunca han solucionado nada y, muy por el contrario, han empobrecido y retrasado a los pueblos que para progresar y vivir dignamente necesitan la Paz que siempre reclamaron los artistas de todo el mundo y también nuestro Atahualpa Yupanqui que cumplió cien años en enero y, todavía, con un hermoso poema que se encuentra en estas páginas, puede aconsejar a los poetas. Hay que leerlo.
...No sé si merezco el honor de hacer este editorial, pero es necesario aportar, contribuir, porque entre nosotros, los ligados al arte, no debe existir el egoísmo y nada mejor, para cerrar estos renglones que una enseñanza del poeta tucumano Manuel Serrano Pérez dedicada a quienes desean ser escritores: “hay que leer, leer mucho y concienzudamente”.

Julio Carabelli

POESÍA PEREGRINA : ADHELY RIVERO ARISMENDI - VENEZUELA

2008-03-20T13:52:00.002-03:00

Nació en 1954 en Barinas, Venezuela
Es Licenciado en Lengua y Literatura por la Universidad de Carabobo.
Posee la Maestría de Literatura Venezolana y es Jefe del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura de la Universidad de Carabobo. Dirige la Revista POESÍA y las Ediciones POESÍA.
Ha sido traducido al Portugués, Inglés, Alemán, Árabe y Francés.
Ha publicado 15 Poemas, Ed. Particular, Valencia-1984; En Sol de Sed, Ed. Particular, Valencia-1990; Los Poemas de Arismendi, Ed. Poesía Universidad de Carabobo, Venezuela-1996; Tierras de Gadín, Ed. El Rectorado U.C., Valencia-1999; Los Poemas del Viejo, Ed. Gadín, Valencia-2002; Antología Poética, Ed. Gadín, Valencia-2003; Medio Siglo, la vida entera, Ediciones Poesía Universidad de Carabobo-2005; Gavilán, Ediciones Cultura Urbana, en imprenta.

.
.
...........EN EL CIELO DE BAGDAD

................................A Caupolicán Ovalles

La luna en Irak no se puede ver
lastima la cara del nativo
que ha visto caer bombas todo el año.
De noche caen al lado de la luna llena
caen Racimos,
terminando por creer que una bomba se quedó
pegada en el firmamento.
Lo mismo ocurre con una sirena letal
que socava los refugios.
Ni los ángeles están seguros en el cielo.
El día que Caupolicán visitó Bagdad
les llevó el humor y perdieron la paciencia,
todos lo besaban y él sospechaba y se reía.
Hoy nadie duda de la valentía de los hombres
y de los pájaros que se desgranan en el aire.
Cuando termine la pesadilla, dormirán eternamente
en las arenas del desierto
y podremos ver la luna llena en el cielo.

.............. * * *
.
Ningún camino es eterno
cada invierno borra la conquista
el atajo
la trocha de llegar al mundo
Sobre esta inmensidad de agua bajo el cielo
de referencia

.
.............. * * *

Toda la tierra tiene amo
Alambre
en la cintura
por donde rompe el viento.

.............. * * *

A esta hora perniciosa
los cazadores
van fundando escondites
en la maleza
Se duermen de aburrimiento
cuando la luna llena los montes
de claridad
Mascando tabaco o chimó esperan
pasar los astros de la tomenta
El viento los recoge
en la tierra seca
y regresa con la cara cimbrada de carne
por la noche.

.............. * * *

Una ventana
sobre mí
gira
al graznido del viento

Bebe
Una canción vieja
sombra de una mujer
en el vaho de la copa

Una ventana tiene la noche
viva
en la luz del espejo
y gira mi cuello
al filo....... arriba.
Ahora
llueve
y las gotas negras
los paraguas
pasan por las calles
Ahora puedo ver por la ventana
un edificio temblando en el agua
Un hombre saltando
Una mujer pintada
en la pared contra la lluvia

Temprano
veía esta nube en el cielo
.........Ahora yace desplomada
en el pavimento.

de MEDIO SIGLO, LA VIDA ENTERA Edic. Poesía, 2005, Universidad de Carabobo - Venezuela
.

POESÍA

2008-03-20T13:34:00.001-03:00

No te alcanzará la vida para ver
cómo ese hombre
.........................mira la tarde.

........................El que contempla dura más.

..................Leopoldo Castilla

MARION BERGUENFELD

2008-03-20T13:23:00.002-03:00

Es Licenciada en Letras, editora y actualmente periodista del diario la Nación. Ha recibido en España el Primer Premio Leonor de Córdoba 2002 por su libro de poemas Las Lobas. También ha recibido el Primer Premio aBrace de Cuento Breve Latinoamericano 2001 y el Primer Premio Cuentolopos de Literatura Infantil 2000. Ha publicado, además, un segundo libro de poemas, Bruta Piedad, una obra de teatro para niños, El plato de morcillas, y dos folletines, Hermanos de Sangre y Pasión Gitana, ambos traducidos al portugués. Forense es su tercer libro de poemas y su publicación ha sido subsidiada por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.

.
.
Algo se diluye del amado
cuando me toca
le siento el fantasma que me toca.
Algo se ha extrañado
se ha dividido.
Perdido el que me amó
a partes devorado por el que hoy me ama.

Imploro su perdón o su regreso.

Pido por ellos.
Los infinitos amados que se fugan
del instante infinito, cuando ya no.

..............ABEJA REINA

Ayer conocí al hombre de mi biografía.
Lo supe cuando mordí, mordí
su corazón que ahora enveneno.
Ayer un hombre bebió directamente de mis ojos
arrodilló su gran cuerpo velludo en la dureza de la tierra
adoró mi desdén, mis bragas azules.
Trató de hacerme un hijo.

Como castigo
besé toda la noche sus torpes miembros desesperados
lo acosté, al filo de la posesión.
El amor es un territorio demasiado extenso
mejor caminar a lo felino, comer sus huesos de a uno.

Ayer amé y dispersé lo que conozco de un hombre
su aterrado poder, su fatalidad.
Al de mi biografía
lo tendí en la madera parte por parte.
Y lo maté parte por parte,
implacable. Con exquisito dolor.

...............LOS RUBIOS

Llegaron en una sábana “hotel palmeras”
uno con otro en el rigor extremo.
Habrá que romperlos para separarlos
buscarles el hígado.

Primero ella
con esos huesitos de pájaro.
No habrá sangre
en la apertura del cierre frontal.

Sus huellas dactilares dirán Eva
quince, dieciséis
el embarazo de siete semanas en caída.
Por él hago mi apuesta Matías o Guillermo
estudios incompletos
una madre un padre que nunca.

Pena. Los rubios envejecen más suave.
Una bendición el recesivo
entre tantos ángeles oscuros.

..............MANIOBRA PELIGROSA

Abierta en cruz
bocabajo en los vidrios
rota la fruta blanda de su cabeza.

Sirenas
la tormenta que ciega que devora.

Braguitas negras.
Cruz.

Todo el fantasma resistiendo
la aspiración
el imán brilloso de la muerte.

..............GÓLGOTA

El cuarto grado aterrador convoca
la sombra de papá contra la puerta
un mapa sin hacer
en la pila de ropa el tigre blanco.
Loca quedó la casa. Sangraremos.

De aquí a la infancia voy por el pasillo
esta humedad asquea, moja, huele
en todas partes cuerpos que se olvidan
tan asustada, tanto, que ni siento.

Contra la puerta un tigre que jadea
su aire está en mi nuca todavía. .

JORGE BOCCANERA

2008-03-20T13:04:00.001-03:00

Poeta, dramaturgo y ensayista argentino nació en Bahía Blanca, Buenos Aires, en 1952.
Desde 1976, a raíz del golpe de estado en su país, vivió largo tiempo exiliado en México y Centroamérica. Actualmente vive entre Buenos Aires y San José de Costa Rica.
En 1976 obtuvo el premio "Casa de las Américas" de Cuba y posteriormente el "Premio Nacional de poesía joven" en México.
De sus libros de poesía merecen destacarse: Los espantapájaros suicidas en 1974, Noticias de una mujer cualquiera en 1976, Contraseña en 1976, Poemas del tamaño de una naranja en 1979, Música de fagot y piernas de Victoria en 1979, Los ojos del pájaro quemado en 1980, Polvo para morder en 1986, Marimba en 1986, Sordomuda en 1992, Zona de Tolerancia en 1998 y Bestias en un hotel de paso en 2001.

siempre estoy comenzando este poema
pero claro
llaman a la puerta las voces cotidianas
o se cae a pedazos el día diecinueve
o se me sube rosi a las rodillas
o caigo en la guitarra buscando no sé qué
siempre estoy comenzando este poema
pero llegan recuerdos de una ternura un día
o me sirven café
o voy a ver al boby que está ladrando mucho
y escribo una palabra y ya viene la tarde
con su naufragio entonces
pongo la ternura en una botella
para que alguien recoja pedazos de mis ojos
siempre estoy comenzando este poema
pero llega la noche
quiero decir tu pelo mojado
quiero decir que crezco
y que salgo a caminar tu nombre

..............AUTOPLAGIO

Latigazos de sombra desordenan tu cuerpo,
en la fotografía donde te estoy pensando,
y soy el extranjero que descubrió tu rostro
y se animó a escribirlo, que era como besarlo

..............EL ÁNGEL DE LA MUERTE

Oigo pasos ¿será la boca de tiznar y el navajazo
..................en pleno rostro?
Así te acechan como ¿será la antorcha de otra voz
.................que va sobre la tuya?
Escucho pasos y ¿será el escupitajo en la tela de
.................araña de tu infancia?
Así te azuzan como ¿será la cruz al rojo en tu
.................mejilla?
Oigo pasos cerca de ¿será como esos guantes
.................rozando tu estación?

En la memoria hay una puerta rota.
Los sueños son distintos y el final es el mismo:
.................el asesino que te besa.

.................ELLA

Viene despacio
.......entra
tropieza con mi tos
con mi costumbre de dejar la nuca
en cualquier parte
.......viene despacio
ordena mis silencios
desata las palabras necesarias
recibe la correspondencia de mis ojos
.......viene despacio
a tender sus manteles de ternura
.......viene despacio
apenas hecha humo para no despertarme
se abre paso entre vasos arrojados al día
.......retratos de mujeres
noches de bronca y noches de ginebra
........viene despacio
con su enchape celeste subiéndose a mis mástiles
........viene despacio
........entra
se arrodilla al borde de mi alma
y junta los fragmentos de mi risa
después... se vuela azul como la tarde.

...............PORDIOSERA

No es la musa cantora ni el pájaro chillón,
ni el muñeco parlante ni la dama que dicta.
Es una Sordomuda,
que te muestra la lengua por sólo una moneda.

La lengua está vacía.
La moneda tiene que ser de oro.

.............SUERTES

Azar no es arrojar una moneda al aire.
Ni siquiera esperar el cara o cruz.
Azar es atrapar la moneda en el aire
......................y huir sin dejar rastro

..
...............EXILIO

Un hombre enterrado en las arenas del exilio
donde se hunden sin chistar mujeres rojas y
..............tiendas de lentas humaredas,
y una espada se empera y una silla en desuso.

Un hombre enterrado allí donde Tarafa ofrece
..............una copa de vino, por las llamas del sol
..............que lo despedazaron.
Y va a pique la mesa donde alguien escribió
moriré tal vez muy lejos de mi idioma
y Artaud canta parado en un caballo blanco.

Entonces, ese hombre es polvo de su voz.

LAURA YASÁN

2008-03-20T12:52:00.002-03:00

Nació en Buenos Aires en 1960. Coordinó talleres de escritura en cárceles, hogares de menores, asilos de ancianos, sindicatos, bibliotecas y en el ámbito privado. Publicó los libros de poemas "Doble de alma" (Tierra Firme, 1995), "Cambiar las armas" (Botella al mar, 1997), "Loba negra" (La bohemia, 1999 y Educa, Costa Rica, 1999), "Cotillón para desesperados" (La Bohemia, 2001) , "Tracción a sangre" (La Bohemia, 2004) y "Ripio" (Nuevo Hacer 2007).
"Loba negra" recibió el Premio Único de Poesía EDUCA (Costa Rica, 1998) y el 3º Premio del Fondo Nacional de las Artes (Buenos Aires, 1998).
"Cotillón para desesperados" recibió mención especial del jurado en el IV Premio Internacional de Poesía Ciudad de Medellín (Colombia, 2002).
En Febrero del 2008, su libro inédito "La llave marilyn" recibió el premio de poesía "Casa de las Américas" en Cuba.
Su obra fue parcialmente traducida al inglés y publicada en la antología "Poetry Ireland Review" (Irlanda, 2002).

............Genealógica

las hijas del nuevo mundo
son blancas como las luces de los shoppings
pálidas como los panes de mc donald's
translúcidas lágrimas finales de best sellers

las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo
fuimos oscuras habitantes de hotel
tuvimos negras maneras de mirar
queríamos la vida en símbolos extraños
películas de bergman

las paridoras frígidas de las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo
querían una historia sumergida en channel
casarse vírgenes con una réplica de cary grant
tener muñecas rubias de mejillas rosadas
mascadoras de chicle leyendo mujercitas

las hijas huérfanas de las madres frígidas del viejo mundo
queríamos las curvas mullidas de la marylin
y el aspecto latino de una amante del che

pero ellas
las nietas de la decadencia
las hijas del imperio del nuevo mundo
sólo desean ser
delgadas como un tallo
livianas como el ala de una mariposa
anhelan despertar
con los dedos más largos cada día
para hundirlos hasta el fin de sus amígdalas
y vomitar sin voluntad
lo que resta del siglo

..........Cotillón para desesperados

¿la fortuna te esquiva?
¿hace agua el barco de tus sueños?
no hay de qué preocuparse
esta ciudad te ama
en los centros de canje estimulan el tedio
por dos tapitas más un peso
nada es tan grave
cargar el rudimento del pan y la escoba
puro discurso
cotillón para desesperados
por dos tapitas y una libra de carne
te llevás esa jaula
la corona del rey y un cetro plástico
por tres libras de carne más dos líneas de fiebre
la estafa del insomnio
malabarismo sobre noches violetas
te ama tremendamente
en los centros de canje
por una culpa más un beso indebido
cuatro hijos un perro y una úlcera crónica
nada es tan grave
la vida es un asunto local
del trabajo a la cama
forrar el ataúd con el salario mudo del fracaso
momentos en que llueve
sobre la fría seda del recuerdo
la ciudad anegada de una tristeza rancia
pero cómo te adora
te protege
por dos libras de sangre más la furia
te dan tres aspirinas y una bala

...........Armar el cuerpo

..........................Yo le vi los ojos esa tarde: estaba herido
..........................allí donde no se debe herir a un hombre
......................................Andrés Rivera
....................................a Jorge Boccanera

conozco ese dolor
fui su rehén
la carne que eligió para morder

todavía me raspa en días como hoy
y no quieras saber
la parte que entregué para encontrar
su lado vulnerable
la moneda que busca

con sólo verte sé donde te quema
es tan grande la sombra de ese lastre
como una noche sin final
cada mañana armar el cuerpo
remover esa pasta que te cubre los ojos
respirás y es igual a tragarse un cuchillo
sentís que el corazón se resquebraja
y larga cascaritas que enrarecen el aire

conozco ese dolor
le tengo vista la fisura
no es tu rival
es tu reverso
cuando lo doblegás
es el mejor esclavo

............Seis seis seis

....................muchachitas fatales
....................en blancos zoquetes chinos
............................Indio Solari

yo quiero ser la seis seis seis
la anticristo new age
la más temida y succionar
de todo corazón la pulpa negra
el tibio jugo
la médula espinal como una auténtica
vampiro de rumania
ser yo la peor de todas
vengadora
y no esta bestia falsa
que no siente piedad
cuando mata una hormiga

Narrativa: DAVID LAGMANOVICH

2008-03-20T12:34:00.000-03:00

Escritor, periodista y profesor universitario argentino. Ha sido catedrático en universidades de la Argentina (Buenos Aires, La Plata, Tucumán) y los Estados Unidos, y profesor invitado en prestigiosas casas de estudio de este último país y de Alemania. Sus libros incluyen obras de crítica académica y pedagogía universitaria, así como volúmenes de poesía, narrativa y ensayo literario. Es actualmente Profesor Emérito de la Universidad Nacional de Tucumán.

..............LAS ESTADÍSTICAS DEL MANDAMÁS

Ante las protestas del público, el ministro de Economía declaró que no había tal aumento del costo de vida, sino que todo se debía a un mal manejo de las estadísticas. Cuando el mandamás se enteró, ordenó que todas las estadísticas fueran encarceladas, por difundir rumores contrarios al bienestar general. El policía mayor, que no se atrevía a aclarar la confusión de su amo, organizó una redada de jóvenes prostitutas, a las que calificó como “estadísticas del malecón”. Las presas fueron examinadas por el mandamás esa misma noche, en el sótano de la jefatura. Le gustó la estadística más joven, una muchachita que afirmaba tener 17 años pero no parecía pasar de los 14, y se la llevó. En la madrugada, cuando el mandamás dormía, agotado y feliz por los ejercicios nocturnos, la chica lo mató con un cuchillo que ocultaba entre sus ropas y desapareció. Días más tarde, entrevistada en la televisión de un país vecino y rival, declaró que las estadísticas eran el amor de su vida, y que la persecución sufrida justificaba sobradamente su reacción.

..............EVOLUCIÓN DE LAS BIBLIOTECAS

Para demostrar su apego a la cultura, los regidores de la ciudad ampliaron las instalaciones de la biblioteca y, al tener más espacio disponible, compraron nuevas colecciones de libros, siempre encuadernados y con cubiertas del mismo color. Al verlos bien ordenaditos quedaron tan complacidos que repitieron la operación, para gran alegría de los mercaderes del ramo. Poco a poco fue alumbrando la idea de hacer de la ciudad, como dijeron, la “capital bibliotecaria del país”. Cuando los sucesivos edificios de la biblioteca ya ocupaban la totalidad del barrio septentrional, llegó un mensajero con una pregunta del monarca: ¿cuántos ciudadanos sabían leer? Avergonzados, los regidores comenzaron a achicar la biblioteca. Sólo quedó en ella un puñado de libros, relacionados con la cría del camello y otros asuntos de similar interés estratégico. Los edificios vacíos fueron convertidos en cuarteles.

..............OTRO HOMBRE INVISIBLE

No hubo cambio alguno en su organismo, pero las miradas de todas las mujeres lo atravesaban y se perdían en el infinito.

..............HABLA LA RECLUSA

Dijeron que estaba loca, porque escribía, y me internaron en el hospicio. Los hombres de blanco, más amables que mis padres, me dejaron seguir con mi manía porque, según dijeron, la expresión literaria me ayudaría a reencontrarme conmigo misma. Así, durante los 18 años que llevo en este lugar, escribí otros tantos libros de poemas, que en total contienen más de un millar de composiciones y cuyos originales apilo en un rincón de mi celda. Me alegra haberme dedicado a la poesía, pero ahora no me queda nada por decir y me he llamado a silencio. Esto ha desconcertado a mis guardianes: ellos le tienen miedo a la página en blanco, así como mis parientes de antaño odiaban la página escrita. Los médicos y enfermeros son mis amigos; no quiero herirlos. Para complacerlos, he decidido volver a escribir.

...............VENDEDORES

Primero fue el auge de los vendedores ambulantes; después organizaron escuelas para vendedores, con instructores venidos de la base de Guantánamo; más tarde proliferaron las vendedoras de flores, las que vendían su cuerpo —aunque esto era una metáfora, pues nunca lo vendían del todo— y también los vendedores de automóviles usados: uno de estos últimos llegó a presidente de la República. Todavía más tarde, las escuelas, parques y museos se poblaron de vendedores de drogas oficialmente prohibidas, pero a las que todos los habitantes tenían acceso. En medio de todos esos vendedores y vendedoras apareció el vendedor de sueños, que no llevaba nada consigo ni aceptaba pago alguno por compartir su mercancía con quienes quisieran platicar con él. Cuando se produjo el gran cataclismo, fue el único vendedor que sobrevivió.

...............LOS DEDOS

En la oscuridad extendí mi mano derecha, esperando sentir —como aquella vez— que tus dedos se apoyaban en los míos. Tan sólo las yemas se habían tocado un instante, dejando circular a través de ellas una corriente temblorosa. Ni tú ni yo podríamos olvidar esos momentos en que, sin decir palabra, tratábamos de no pensar en la separación inevitable. Mis dedos quedaron en el aire, un momento suspendidos. Pero sólo tocaba la oscuridad.

UÑA MEMORIOSA

2008-03-20T12:16:00.002-03:00

ATAHUALPA YUPANQUI
(22/01/1908-23/05/1992)
...................Por Francoise Thanas
...................Traducción Montserrat Prudon

Soledad o protesta. Canto o relato. Poesía y música siempre mezcladas y acompañándose. Hermanas más que rivales. Si en "Basta Ya" la música se hace discreta es para dar paso al mensaje; pero vuelve a sonar, más fuerte, entre las coplas para mantener el pensamiento en la vía emprendida por las palabras. Extraña alquimia. Mezcla sutil. Armonía lograda. Tanto que conmueven y trastornan igual al oyente o al lector ya que ambos se preguntan cómo ha podido Atahualpa Yupanqui obtener este perfecto equilibrio, de qué se ha nutrido y por qué su arte habla tan directamente al corazón sin que lo obstaculice la lengua.

Nació en Pergamino, Buenos Aires, el 22 de enero de 1908. En aquel entonces se llama Héctor Chavero. Su madre es vasca, su padre, criollo, Argentino de pura cepa. "Me galopaban en la sangre trescientos años de América, desde que don Diego Abad Chavero llegó para abatir quebrachos y algarrobos, a hacer puertas y columnas para iglesias y capillas", escribe en el canto del viento.

Y al contar su infancia evoca su profunda afición a la guitarra, sus largos recorridos por Argentina, las más veces a caballo, hacia el Interior: "Donde sienta un chiflido amistoso, ahí me apeo, doy las gracias y pelo la guitarra. Si nada me dicen sigo caminando, que es quizá el signo de mi destino: caminar, caminar siempre".

Practica diversos oficios, observa los paisajes y los hombres, compartiendo la misma vida, impregnándose de su música. Recoge de la misma fuente las formas musicales más variadas -tan sumamente distintas según el marco geográfico- que constituyen el folklore. Entre muchas otras la milonga, la chacarera y la zamba, danzas de ritmo vivo y alegre, la vidala, intimista; la baguala, grito o protesta de los kollas del altiplano, del arriero criollo, del peón mestizo.

Con infinito respeto Atahualpa Yupanqui restituirá en sus composiciones todas estas formas surgidas de la tradición más pura. Bajo forma diferente "El payador perseguido" completará "El canto del viento". A esta autobiografía se mezclan consejos y meditaciones sobre los temas más diversos. El texto es magnifico, la interpretación insuperable. Este poema de 726 versos se ha cotejado con "Martín Fierro" de José Hernández, publicado en 1872 y que ha conocido un gran éxito popular. El relato de las aventuras de un gaucho perseguido por las autoridades y que se transforma en héroe, víctima de los ricos es escrito en coplas de seis versos. La lengua es la de los gauchos.

"Martín Fierro" y "El payador" presentan numerosas características comunes y quedarán, no cabe duda, como testimonios de una época. Atahualpa Yupanqui dice y canta este poema con ritmo de milonga. El estilo es el de una conversación amistosa y entrañable, una invitación a compartir las alegrías, las penas, las rebeliones. Voz y guitarra, otra vez. Y siempre, en filigrana, hombres y paisajes.

El lenguaje musical no conoce fronteras. Es asequible a todos. Somos muchos los que nos hemos visto acompañados por sus canciones, desde "Duerme negrito" hasta "Preguntitas...", pasando por "Campesino" y la "Milonga del solitario". Nos lleva hacia otras tierras y del descubrimiento brota la felicidad. Luego advertimos que nos está hablando de nosotros mismos. Sea cual sea la latitud en donde vive, idéntica es la manera en que el hombre experimenta la soledad, el silencio, el susurro del agua. Y esto es pura felicidad, la de la comunión. Cuando describe una realidad social lo hace con pudor y dignidad. Se afirma como testigo, no como abanderado, dejando a cada uno libre de escoger y de decidir. Y uno lo aprecia, como signo de respeto.

Este texto -que se afirma homenaje- se lo dejamos concluir al hombre, que supo marcar nuestra época, a Atahualpa Yupanqui:

"¡Y aunque me quiten la vida
o engrillen mi libertad
y aunque chamusquen quizá
mi guitarra en los fogones,
han de vivir mis canciones
en el alma de los demás!"

(El payador perseguido)

......EL POETA

Tu piensas que eres distinto
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte
mas allá de las estrellas.

De tanto mirar la luna
ya nada sabes mirar.
Eres como un pobre ciego
que no sabe adónde va.

Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan
por un pedazo de pan.

Poeta de tierras rimas,
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas
del hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo,
no lo mires desde afuera,
que lo primero es ser hombre,
y lo segundo, poeta.
De tanto mirar la luna...