- REVISTA CULTURAL Nº 1 - ....................................

Dirección
Myriam Leal

Staff
Analía Pascaner
Eugenio Mandrini
Norberto Barleand
Oscar Nemeth
Patricia Sibar
Sebastián Nofal

Fotos
Isidoro Zang
Solana Peña Lasalle


Suscripciones/Colaboraciones :..................

el.alacran.literario@gmail.com..................
Tucumán - Argentina..................

Un escritor debe creer que lo que está haciendo es lo más importante

del mundo.Y debe asirse a esta ilusión aunque sepa que no es cierta.
..................................John Steinbeck (EE UU)

EDITORIAL

....Es un hecho auspicioso que surja desde Tucumán, antiguo faro cultural del NOA que irradiaba su luz a amplios sectores de nuestra nación, una Revista Cultural que, más allá de pintar al Noroeste Argentino como se pintaría la propia aldea, se anime con los distintos países que componen esta nación y aún más, se anime a integrar a escritores de países hermanos.
...“Trabajar cansa” diría Pavese, pero no a quienes van perfilando esta revista porque el amor por la cultura, que se hace resistencia a través de la palabra o la imagen, como todo amor no requiere descanso aún cuando paralelamente la conflictiva situación de naciones hermanas obliguen a amplificar el llamado a la Paz que nuestros pueblos se merecen. No olvidamos que hay naciones que fabrican armas y tienen que crear conflictos para venderlas y tampoco olvidamos que las guerras nunca han solucionado nada y, muy por el contrario, han empobrecido y retrasado a los pueblos que para progresar y vivir dignamente necesitan la Paz que siempre reclamaron los artistas de todo el mundo y también nuestro Atahualpa Yupanqui que cumplió cien años en enero y, todavía, con un hermoso poema que se encuentra en estas páginas, puede aconsejar a los poetas. Hay que leerlo.
...No sé si merezco el honor de hacer este editorial, pero es necesario aportar, contribuir, porque entre nosotros, los ligados al arte, no debe existir el egoísmo y nada mejor, para cerrar estos renglones que una enseñanza del poeta tucumano Manuel Serrano Pérez dedicada a quienes desean ser escritores: “hay que leer, leer mucho y concienzudamente”.

Julio Carabelli

POESÍA PEREGRINA : ADHELY RIVERO ARISMENDI - VENEZUELA

Nació en 1954 en Barinas, Venezuela
Es Licenciado en Lengua y Literatura por la Universidad de Carabobo.
Posee la Maestría de Literatura Venezolana y es Jefe del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura de la Universidad de Carabobo. Dirige la Revista POESÍA y las Ediciones POESÍA.
Ha sido traducido al Portugués, Inglés, Alemán, Árabe y Francés.
Ha publicado 15 Poemas, Ed. Particular, Valencia-1984; En Sol de Sed, Ed. Particular, Valencia-1990; Los Poemas de Arismendi, Ed. Poesía Universidad de Carabobo, Venezuela-1996; Tierras de Gadín, Ed. El Rectorado U.C., Valencia-1999; Los Poemas del Viejo, Ed. Gadín, Valencia-2002; Antología Poética, Ed. Gadín, Valencia-2003; Medio Siglo, la vida entera, Ediciones Poesía Universidad de Carabobo-2005; Gavilán, Ediciones Cultura Urbana, en imprenta.

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...........EN EL CIELO DE BAGDAD

................................A Caupolicán Ovalles

La luna en Irak no se puede ver
lastima la cara del nativo
que ha visto caer bombas todo el año.
De noche caen al lado de la luna llena
caen Racimos,
terminando por creer que una bomba se quedó
pegada en el firmamento.
Lo mismo ocurre con una sirena letal
que socava los refugios.
Ni los ángeles están seguros en el cielo.
El día que Caupolicán visitó Bagdad
les llevó el humor y perdieron la paciencia,
todos lo besaban y él sospechaba y se reía.
Hoy nadie duda de la valentía de los hombres
y de los pájaros que se desgranan en el aire.
Cuando termine la pesadilla, dormirán eternamente
en las arenas del desierto
y podremos ver la luna llena en el cielo.

.............. * * *
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Ningún camino es eterno
cada invierno borra la conquista
el atajo
la trocha de llegar al mundo
Sobre esta inmensidad de agua bajo el cielo
de referencia

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.............. * * *

Toda la tierra tiene amo
Alambre
en la cintura
por donde rompe el viento.

.............. * * *

A esta hora perniciosa
los cazadores
van fundando escondites
en la maleza
Se duermen de aburrimiento
cuando la luna llena los montes
de claridad
Mascando tabaco o chimó esperan
pasar los astros de la tomenta
El viento los recoge
en la tierra seca
y regresa con la cara cimbrada de carne
por la noche.


.............. * * *

Una ventana
sobre mí
gira
al graznido del viento

Bebe
Una canción vieja
sombra de una mujer
en el vaho de la copa

Una ventana tiene la noche
viva
en la luz del espejo
y gira mi cuello
al filo....... arriba.
Ahora
llueve
y las gotas negras
los paraguas
pasan por las calles
Ahora puedo ver por la ventana
un edificio temblando en el agua
Un hombre saltando
Una mujer pintada
en la pared contra la lluvia

Temprano
veía esta nube en el cielo
.........Ahora yace desplomada
en el pavimento.

de MEDIO SIGLO, LA VIDA ENTERA Edic. Poesía, 2005, Universidad de Carabobo - Venezuela
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POESÍA

No te alcanzará la vida para ver
cómo ese hombre
.........................mira la tarde.

........................El que contempla dura más.

..................Leopoldo Castilla

MARION BERGUENFELD

Es Licenciada en Letras, editora y actualmente periodista del diario la Nación. Ha recibido en España el Primer Premio Leonor de Córdoba 2002 por su libro de poemas Las Lobas. También ha recibido el Primer Premio aBrace de Cuento Breve Latinoamericano 2001 y el Primer Premio Cuentolopos de Literatura Infantil 2000. Ha publicado, además, un segundo libro de poemas, Bruta Piedad, una obra de teatro para niños, El plato de morcillas, y dos folletines, Hermanos de Sangre y Pasión Gitana, ambos traducidos al portugués. Forense es su tercer libro de poemas y su publicación ha sido subsidiada por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.

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Algo se diluye del amado
cuando me toca
le siento el fantasma que me toca.
Algo se ha extrañado
se ha dividido.
Perdido el que me amó
a partes devorado por el que hoy me ama.

Imploro su perdón o su regreso.

Pido por ellos.
Los infinitos amados que se fugan
del instante infinito, cuando ya no.



..............ABEJA REINA

Ayer conocí al hombre de mi biografía.
Lo supe cuando mordí, mordí
su corazón que ahora enveneno.
Ayer un hombre bebió directamente de mis ojos
arrodilló su gran cuerpo velludo en la dureza de la tierra
adoró mi desdén, mis bragas azules.
Trató de hacerme un hijo.

Como castigo
besé toda la noche sus torpes miembros desesperados
lo acosté, al filo de la posesión.
El amor es un territorio demasiado extenso
mejor caminar a lo felino, comer sus huesos de a uno.

Ayer amé y dispersé lo que conozco de un hombre
su aterrado poder, su fatalidad.
Al de mi biografía
lo tendí en la madera parte por parte.
Y lo maté parte por parte,
implacable. Con exquisito dolor.



...............LOS RUBIOS

Llegaron en una sábana “hotel palmeras”
uno con otro en el rigor extremo.
Habrá que romperlos para separarlos
buscarles el hígado.

Primero ella
con esos huesitos de pájaro.
No habrá sangre
en la apertura del cierre frontal.

Sus huellas dactilares dirán Eva
quince, dieciséis
el embarazo de siete semanas en caída.
Por él hago mi apuesta Matías o Guillermo
estudios incompletos
una madre un padre que nunca.

Pena. Los rubios envejecen más suave.
Una bendición el recesivo
entre tantos ángeles oscuros.



..............MANIOBRA PELIGROSA


Abierta en cruz
bocabajo en los vidrios
rota la fruta blanda de su cabeza.

Sirenas
la tormenta que ciega que devora.

Braguitas negras.
Cruz.

Todo el fantasma resistiendo
la aspiración
el imán brilloso de la muerte.


..............GÓLGOTA

El cuarto grado aterrador convoca
la sombra de papá contra la puerta
un mapa sin hacer
en la pila de ropa el tigre blanco.
Loca quedó la casa. Sangraremos.

De aquí a la infancia voy por el pasillo
esta humedad asquea, moja, huele
en todas partes cuerpos que se olvidan
tan asustada, tanto, que ni siento.

Contra la puerta un tigre que jadea
su aire está en mi nuca todavía. .

JORGE BOCCANERA

Poeta, dramaturgo y ensayista argentino nació en Bahía Blanca, Buenos Aires, en 1952.
Desde 1976, a raíz del golpe de estado en su país, vivió largo tiempo exiliado en México y Centroamérica. Actualmente vive entre Buenos Aires y San José de Costa Rica.
En 1976 obtuvo el premio "Casa de las Américas" de Cuba y posteriormente el "Premio Nacional de poesía joven" en México.
De sus libros de poesía merecen destacarse: Los espantapájaros suicidas en 1974, Noticias de una mujer cualquiera en 1976, Contraseña en 1976, Poemas del tamaño de una naranja en 1979, Música de fagot y piernas de Victoria en 1979, Los ojos del pájaro quemado en 1980, Polvo para morder en 1986, Marimba en 1986, Sordomuda en 1992, Zona de Tolerancia en 1998 y Bestias en un hotel de paso en 2001.



siempre estoy comenzando este poema
pero claro
llaman a la puerta las voces cotidianas
o se cae a pedazos el día diecinueve
o se me sube rosi a las rodillas
o caigo en la guitarra buscando no sé qué
siempre estoy comenzando este poema
pero llegan recuerdos de una ternura un día
o me sirven café
o voy a ver al boby que está ladrando mucho
y escribo una palabra y ya viene la tarde
con su naufragio entonces
pongo la ternura en una botella
para que alguien recoja pedazos de mis ojos
siempre estoy comenzando este poema
pero llega la noche
quiero decir tu pelo mojado
quiero decir que crezco
y que salgo a caminar tu nombre


..............AUTOPLAGIO

Latigazos de sombra desordenan tu cuerpo,
en la fotografía donde te estoy pensando,
y soy el extranjero que descubrió tu rostro
y se animó a escribirlo, que era como besarlo



..............EL ÁNGEL DE LA MUERTE

Oigo pasos ¿será la boca de tiznar y el navajazo
..................en pleno rostro?
Así te acechan como ¿será la antorcha de otra voz
.................que va sobre la tuya?
Escucho pasos y ¿será el escupitajo en la tela de
.................araña de tu infancia?
Así te azuzan como ¿será la cruz al rojo en tu
.................mejilla?
Oigo pasos cerca de ¿será como esos guantes
.................rozando tu estación?

En la memoria hay una puerta rota.
Los sueños son distintos y el final es el mismo:
.................el asesino que te besa.


.................ELLA

Viene despacio
.......entra
tropieza con mi tos
con mi costumbre de dejar la nuca
en cualquier parte
.......viene despacio
ordena mis silencios
desata las palabras necesarias
recibe la correspondencia de mis ojos
.......viene despacio
a tender sus manteles de ternura
.......viene despacio
apenas hecha humo para no despertarme
se abre paso entre vasos arrojados al día
.......retratos de mujeres
noches de bronca y noches de ginebra
........viene despacio
con su enchape celeste subiéndose a mis mástiles
........viene despacio
........entra
se arrodilla al borde de mi alma
y junta los fragmentos de mi risa
después... se vuela azul como la tarde.


...............PORDIOSERA

No es la musa cantora ni el pájaro chillón,
ni el muñeco parlante ni la dama que dicta.
Es una Sordomuda,
que te muestra la lengua por sólo una moneda.

La lengua está vacía.
La moneda tiene que ser de oro.


.............SUERTES

Azar no es arrojar una moneda al aire.
Ni siquiera esperar el cara o cruz.
Azar es atrapar la moneda en el aire
......................y huir sin dejar rastro

..
...............EXILIO

Un hombre enterrado en las arenas del exilio
donde se hunden sin chistar mujeres rojas y
..............tiendas de lentas humaredas,
y una espada se empera y una silla en desuso.

Un hombre enterrado allí donde Tarafa ofrece
..............una copa de vino, por las llamas del sol
..............que lo despedazaron.
Y va a pique la mesa donde alguien escribió
moriré tal vez muy lejos de mi idioma
y Artaud canta parado en un caballo blanco.

Entonces, ese hombre es polvo de su voz.

LAURA YASÁN

Nació en Buenos Aires en 1960. Coordinó talleres de escritura en cárceles, hogares de menores, asilos de ancianos, sindicatos, bibliotecas y en el ámbito privado. Publicó los libros de poemas "Doble de alma" (Tierra Firme, 1995), "Cambiar las armas" (Botella al mar, 1997), "Loba negra" (La bohemia, 1999 y Educa, Costa Rica, 1999), "Cotillón para desesperados" (La Bohemia, 2001) , "Tracción a sangre" (La Bohemia, 2004) y "Ripio" (Nuevo Hacer 2007).
"Loba negra" recibió el Premio Único de Poesía EDUCA (Costa Rica, 1998) y el 3º Premio del Fondo Nacional de las Artes (Buenos Aires, 1998).
"Cotillón para desesperados" recibió mención especial del jurado en el IV Premio Internacional de Poesía Ciudad de Medellín (Colombia, 2002).
En Febrero del 2008, su libro inédito "La llave marilyn" recibió el premio de poesía "Casa de las Américas" en Cuba.
Su obra fue parcialmente traducida al inglés y publicada en la antología "Poetry Ireland Review" (Irlanda, 2002).



............Genealógica

las hijas del nuevo mundo
son blancas como las luces de los shoppings
pálidas como los panes de mc donald's
translúcidas lágrimas finales de best sellers

las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo
fuimos oscuras habitantes de hotel
tuvimos negras maneras de mirar
queríamos la vida en símbolos extraños
películas de bergman

las paridoras frígidas de las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo
querían una historia sumergida en channel
casarse vírgenes con una réplica de cary grant
tener muñecas rubias de mejillas rosadas
mascadoras de chicle leyendo mujercitas

las hijas huérfanas de las madres frígidas del viejo mundo
queríamos las curvas mullidas de la marylin
y el aspecto latino de una amante del che

pero ellas
las nietas de la decadencia
las hijas del imperio del nuevo mundo
sólo desean ser
delgadas como un tallo
livianas como el ala de una mariposa
anhelan despertar
con los dedos más largos cada día
para hundirlos hasta el fin de sus amígdalas
y vomitar sin voluntad
lo que resta del siglo


..........Cotillón para desesperados

¿la fortuna te esquiva?
¿hace agua el barco de tus sueños?
no hay de qué preocuparse
esta ciudad te ama
en los centros de canje estimulan el tedio
por dos tapitas más un peso
nada es tan grave
cargar el rudimento del pan y la escoba
puro discurso
cotillón para desesperados
por dos tapitas y una libra de carne
te llevás esa jaula
la corona del rey y un cetro plástico
por tres libras de carne más dos líneas de fiebre
la estafa del insomnio
malabarismo sobre noches violetas
te ama tremendamente
en los centros de canje
por una culpa más un beso indebido
cuatro hijos un perro y una úlcera crónica
nada es tan grave
la vida es un asunto local
del trabajo a la cama
forrar el ataúd con el salario mudo del fracaso
momentos en que llueve
sobre la fría seda del recuerdo
la ciudad anegada de una tristeza rancia
pero cómo te adora
te protege
por dos libras de sangre más la furia
te dan tres aspirinas y una bala




...........Armar el cuerpo

..........................Yo le vi los ojos esa tarde: estaba herido
..........................allí donde no se debe herir a un hombre
......................................Andrés Rivera
....................................a Jorge Boccanera


conozco ese dolor
fui su rehén
la carne que eligió para morder

todavía me raspa en días como hoy
y no quieras saber
la parte que entregué para encontrar
su lado vulnerable
la moneda que busca

con sólo verte sé donde te quema
es tan grande la sombra de ese lastre
como una noche sin final
cada mañana armar el cuerpo
remover esa pasta que te cubre los ojos
respirás y es igual a tragarse un cuchillo
sentís que el corazón se resquebraja
y larga cascaritas que enrarecen el aire

conozco ese dolor
le tengo vista la fisura
no es tu rival
es tu reverso
cuando lo doblegás
es el mejor esclavo


............Seis seis seis

....................muchachitas fatales
....................en blancos zoquetes chinos
............................Indio Solari


yo quiero ser la seis seis seis
la anticristo new age
la más temida y succionar
de todo corazón la pulpa negra
el tibio jugo
la médula espinal como una auténtica
vampiro de rumania
ser yo la peor de todas
vengadora
y no esta bestia falsa
que no siente piedad
cuando mata una hormiga

Narrativa: DAVID LAGMANOVICH

Escritor, periodista y profesor universitario argentino. Ha sido catedrático en universidades de la Argentina (Buenos Aires, La Plata, Tucumán) y los Estados Unidos, y profesor invitado en prestigiosas casas de estudio de este último país y de Alemania. Sus libros incluyen obras de crítica académica y pedagogía universitaria, así como volúmenes de poesía, narrativa y ensayo literario. Es actualmente Profesor Emérito de la Universidad Nacional de Tucumán.





..............LAS ESTADÍSTICAS DEL MANDAMÁS

Ante las protestas del público, el ministro de Economía declaró que no había tal aumento del costo de vida, sino que todo se debía a un mal manejo de las estadísticas. Cuando el mandamás se enteró, ordenó que todas las estadísticas fueran encarceladas, por difundir rumores contrarios al bienestar general. El policía mayor, que no se atrevía a aclarar la confusión de su amo, organizó una redada de jóvenes prostitutas, a las que calificó como “estadísticas del malecón”. Las presas fueron examinadas por el mandamás esa misma noche, en el sótano de la jefatura. Le gustó la estadística más joven, una muchachita que afirmaba tener 17 años pero no parecía pasar de los 14, y se la llevó. En la madrugada, cuando el mandamás dormía, agotado y feliz por los ejercicios nocturnos, la chica lo mató con un cuchillo que ocultaba entre sus ropas y desapareció. Días más tarde, entrevistada en la televisión de un país vecino y rival, declaró que las estadísticas eran el amor de su vida, y que la persecución sufrida justificaba sobradamente su reacción.


..............EVOLUCIÓN DE LAS BIBLIOTECAS

Para demostrar su apego a la cultura, los regidores de la ciudad ampliaron las instalaciones de la biblioteca y, al tener más espacio disponible, compraron nuevas colecciones de libros, siempre encuadernados y con cubiertas del mismo color. Al verlos bien ordenaditos quedaron tan complacidos que repitieron la operación, para gran alegría de los mercaderes del ramo. Poco a poco fue alumbrando la idea de hacer de la ciudad, como dijeron, la “capital bibliotecaria del país”. Cuando los sucesivos edificios de la biblioteca ya ocupaban la totalidad del barrio septentrional, llegó un mensajero con una pregunta del monarca: ¿cuántos ciudadanos sabían leer? Avergonzados, los regidores comenzaron a achicar la biblioteca. Sólo quedó en ella un puñado de libros, relacionados con la cría del camello y otros asuntos de similar interés estratégico. Los edificios vacíos fueron convertidos en cuarteles.


..............OTRO HOMBRE INVISIBLE

No hubo cambio alguno en su organismo, pero las miradas de todas las mujeres lo atravesaban y se perdían en el infinito.


..............HABLA LA RECLUSA

Dijeron que estaba loca, porque escribía, y me internaron en el hospicio. Los hombres de blanco, más amables que mis padres, me dejaron seguir con mi manía porque, según dijeron, la expresión literaria me ayudaría a reencontrarme conmigo misma. Así, durante los 18 años que llevo en este lugar, escribí otros tantos libros de poemas, que en total contienen más de un millar de composiciones y cuyos originales apilo en un rincón de mi celda. Me alegra haberme dedicado a la poesía, pero ahora no me queda nada por decir y me he llamado a silencio. Esto ha desconcertado a mis guardianes: ellos le tienen miedo a la página en blanco, así como mis parientes de antaño odiaban la página escrita. Los médicos y enfermeros son mis amigos; no quiero herirlos. Para complacerlos, he decidido volver a escribir.


...............VENDEDORES

Primero fue el auge de los vendedores ambulantes; después organizaron escuelas para vendedores, con instructores venidos de la base de Guantánamo; más tarde proliferaron las vendedoras de flores, las que vendían su cuerpo —aunque esto era una metáfora, pues nunca lo vendían del todo— y también los vendedores de automóviles usados: uno de estos últimos llegó a presidente de la República. Todavía más tarde, las escuelas, parques y museos se poblaron de vendedores de drogas oficialmente prohibidas, pero a las que todos los habitantes tenían acceso. En medio de todos esos vendedores y vendedoras apareció el vendedor de sueños, que no llevaba nada consigo ni aceptaba pago alguno por compartir su mercancía con quienes quisieran platicar con él. Cuando se produjo el gran cataclismo, fue el único vendedor que sobrevivió.


...............LOS DEDOS

En la oscuridad extendí mi mano derecha, esperando sentir —como aquella vez— que tus dedos se apoyaban en los míos. Tan sólo las yemas se habían tocado un instante, dejando circular a través de ellas una corriente temblorosa. Ni tú ni yo podríamos olvidar esos momentos en que, sin decir palabra, tratábamos de no pensar en la separación inevitable. Mis dedos quedaron en el aire, un momento suspendidos. Pero sólo tocaba la oscuridad.

UÑA MEMORIOSA

ATAHUALPA YUPANQUI
(22/01/1908-23/05/1992)
...................Por Francoise Thanas
...................Traducción Montserrat Prudon



Soledad o protesta. Canto o relato. Poesía y música siempre mezcladas y acompañándose. Hermanas más que rivales. Si en "Basta Ya" la música se hace discreta es para dar paso al mensaje; pero vuelve a sonar, más fuerte, entre las coplas para mantener el pensamiento en la vía emprendida por las palabras. Extraña alquimia. Mezcla sutil. Armonía lograda. Tanto que conmueven y trastornan igual al oyente o al lector ya que ambos se preguntan cómo ha podido Atahualpa Yupanqui obtener este perfecto equilibrio, de qué se ha nutrido y por qué su arte habla tan directamente al corazón sin que lo obstaculice la lengua.

Nació en Pergamino, Buenos Aires, el 22 de enero de 1908. En aquel entonces se llama Héctor Chavero. Su madre es vasca, su padre, criollo, Argentino de pura cepa. "Me galopaban en la sangre trescientos años de América, desde que don Diego Abad Chavero llegó para abatir quebrachos y algarrobos, a hacer puertas y columnas para iglesias y capillas", escribe en el canto del viento.

Y al contar su infancia evoca su profunda afición a la guitarra, sus largos recorridos por Argentina, las más veces a caballo, hacia el Interior: "Donde sienta un chiflido amistoso, ahí me apeo, doy las gracias y pelo la guitarra. Si nada me dicen sigo caminando, que es quizá el signo de mi destino: caminar, caminar siempre".

Practica diversos oficios, observa los paisajes y los hombres, compartiendo la misma vida, impregnándose de su música. Recoge de la misma fuente las formas musicales más variadas -tan sumamente distintas según el marco geográfico- que constituyen el folklore. Entre muchas otras la milonga, la chacarera y la zamba, danzas de ritmo vivo y alegre, la vidala, intimista; la baguala, grito o protesta de los kollas del altiplano, del arriero criollo, del peón mestizo.

Con infinito respeto Atahualpa Yupanqui restituirá en sus composiciones todas estas formas surgidas de la tradición más pura. Bajo forma diferente "El payador perseguido" completará "El canto del viento". A esta autobiografía se mezclan consejos y meditaciones sobre los temas más diversos. El texto es magnifico, la interpretación insuperable. Este poema de 726 versos se ha cotejado con "Martín Fierro" de José Hernández, publicado en 1872 y que ha conocido un gran éxito popular. El relato de las aventuras de un gaucho perseguido por las autoridades y que se transforma en héroe, víctima de los ricos es escrito en coplas de seis versos. La lengua es la de los gauchos.

"Martín Fierro" y "El payador" presentan numerosas características comunes y quedarán, no cabe duda, como testimonios de una época. Atahualpa Yupanqui dice y canta este poema con ritmo de milonga. El estilo es el de una conversación amistosa y entrañable, una invitación a compartir las alegrías, las penas, las rebeliones. Voz y guitarra, otra vez. Y siempre, en filigrana, hombres y paisajes.

El lenguaje musical no conoce fronteras. Es asequible a todos. Somos muchos los que nos hemos visto acompañados por sus canciones, desde "Duerme negrito" hasta "Preguntitas...", pasando por "Campesino" y la "Milonga del solitario". Nos lleva hacia otras tierras y del descubrimiento brota la felicidad. Luego advertimos que nos está hablando de nosotros mismos. Sea cual sea la latitud en donde vive, idéntica es la manera en que el hombre experimenta la soledad, el silencio, el susurro del agua. Y esto es pura felicidad, la de la comunión. Cuando describe una realidad social lo hace con pudor y dignidad. Se afirma como testigo, no como abanderado, dejando a cada uno libre de escoger y de decidir. Y uno lo aprecia, como signo de respeto.

Este texto -que se afirma homenaje- se lo dejamos concluir al hombre, que supo marcar nuestra época, a Atahualpa Yupanqui:

"¡Y aunque me quiten la vida
o engrillen mi libertad
y aunque chamusquen quizá
mi guitarra en los fogones,
han de vivir mis canciones
en el alma de los demás!"

(El payador perseguido)



......EL POETA

Tu piensas que eres distinto
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte
mas allá de las estrellas.

De tanto mirar la luna
ya nada sabes mirar.
Eres como un pobre ciego
que no sabe adónde va.

Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan
por un pedazo de pan.

Poeta de tierras rimas,
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas
del hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo,
no lo mires desde afuera,
que lo primero es ser hombre,
y lo segundo, poeta.
De tanto mirar la luna...